Thanh Từ ở Thanh Sơn Ao bảy ngày.
Chiều tối ngày thứ bảy, cô đang ở sườn bắc thông thổ, lưỡi hái trong tay đổi thành cái cuốc nhỏ mang từ Thượng Hải đến - vào ngày khai hoang thứ ba, Cô phát hiện chỉ dựa vào liềm thì không thể đối phó với những rễ cỏ cuộn trên mặt đất, thế là nhờ một thợ làm bếp già ở đầu làng đánh một chiếc cừ nhỏ, tiêu tốn hai ngày công của cô. Cuốc là loại sắt, cán là gỗ hòe mới chặt, cầm trong lòng vẫn còn chút tê dại đặc trưng của gỗ. Cô nắm lấy chiếc suốc đó, từng chút lật lớp bùn dưới chân, cáng đập lên đá vụn phát ra tiếng "đinh" giòn giã, tiếng này nối tiếp nhau, lan truyền rất xa trên sườn đồi trống trải.
Khi nàng cúi người lật đất trên sườn bắc, nghe thấy tiếng bước chân truyền đến từ dưới sườn núi. Tiếng bước Chân đó không lớn, nhưng nàng đã ở đây bảy ngày, ngoài tiếng gió, tiếng chim và tiếng cuốc của chính mình ra thì chưa từng nghe qua động tĩnh nào khác. Nàng đứng thẳng lưng lên, tay đặt trước trán che đi ánh hoàng hôn nghiêng, nhìn xuống dưới chân sườn đồi - một bóng dáng nhỏ gầy đang men theo con đường cũ đi lên trên, đi rất chậm, trong tay xách một cái giỏ và một bọc vải xanh. Bóng dáng đó đi đến con phố cũ giữa sườn chừng núi thì dừng lại một chút, ngẩng đầu nhìn về phía sườn dốc một lần, sau đó nàng tăng tốc độ.
Thanh Từ sững sờ.
"Tiểu Hỷ?"
Khi Tiểu Hỷ đi đến trước mặt cô, trên trán đầy mồ hôi, hai sợi tóc bị gió thổi rối. Cô đặt chiếc giỏ đó xuống đất, vén khăn che mặt lên - bên trong là hai cái bát thô, một hũ dưa muối, cùng một chồng bánh nướng và một gói đường đỏ nhỏ. Nàng tháo bọc hành lý từ vai xuống, đặt cạnh giỏ, phủi bụi trên tay, ngẩng đầu nhìn Thanh Từ, môi mấp máy, rồi cười một tiếng - nụ cười đó rất mỏng, nhưng nó đã mở ra một đường cong ấm áp trên khuôn mặt gầy gò của cô.
"Cô nương," cô ấy nói, "Ta nghe nói ngươi khai hoang trên núi. Ta mang theo chút đồ ăn - bánh nướng vẫn còn nóng, ngươi thừa dịp nóng mà ăn."
Thanh Từ ngồi xổm xuống, nhìn hai cái bát thô và một chồng bánh nướng, ngắm rất lâu. Nàng đưa tay chạm vào miệng bát kia - hơi ấm, giống như vừa bưng từ bếp nào đó xuống đã gói lại mang tới.
"Tiểu Hỷ, sao con tìm được nơi này?"
Tiểu Hỷ ngồi xổm bên cạnh nàng, mở bọc hành lý ra, lấy từ trong đó ra một chiếc áo bông cũ gấp gọn gàng đưa cho nàng: "Là Chu tiểu thư nói với ta. Nàng nói ngươi đã đến Thanh Sơn Ao, một mình, không mang theo quần áo dày gì cả. Ta vừa hay tìm được một công việc ở thợ thêu trong thành Tô Châu, cách đây không xa.Ta đoán chừng ngươi một người trên núi, thiếu cái gì — ta liền tới."
Khi cô nhét áo bông vào tay Thanh Từ, ngón tay chạm vào mu bàn tay của Thanh từ - bàn chân lạnh lẽo thô ráp, đầu ngón trỏ đầy vết chai và những vết thương nhỏ. Tiểu Hỷ nhìn đôi tay đó, ánh mắt khựng lại một chút, sau đó cô cúi đầu xuống, như thể không thấy gì cả, tiếp tục lấy từng món đồ trong gói ra ngoài — một túi gạo, một hũ muối nhỏ, và nửa bao kim chỉ. Thanh Tự nhìn những thứ đó xếp hàng trước mặt mình, từng cái một, giống như những ổ chuột nhỏ bé, được sắp đặt gọn gàng, ấm áp.
"Tiểu Hỷ——" Thanh Từ mở miệng, giọng hơi khàn, "Ngươi tự làm việc ở tiệm thêu, tiền công không nhiều, còn mang cho ta mấy thứ này!"
"Cô nương," Tiểu Hỷ ngẩng đầu nhìn nàng, "cô là cái xương cứng rắn nhất mà ta từng thấy trong đời. Ta ở Thẩm gia bao nhiêu năm nay, chưa từng gặp một ai có thể đứng vững bước ra từ nơi như thế này. Cô đã đi ra rồi, cô khai hoang trên ngọn núi này - nếu cô thiếu đồ ăn mặc, thì chính là đôi mắt của Tiểu Hỉ ta bị mù, không thấy đâu."
Nàng nói xong những lời này, cúi đầu bắt đầu sắp xếp những thứ đó, lần lượt xếp chúng vào trong lều. Thanh Từ đứng bên ngoài lều, tay cầm chiếc cuốc, nhìn bóng lưng gầy gò của Tiểu Hỷ đang thu dọn qua lại trong nhà, nàng chợt cảm thấy lớp vật cứng rắn mà một mình nàng vác suốt bảy ngày nay, ở một nơi nào đó nhẹ nhàng nứt ra một khe hở. Nàng bưng bát cháo ấm áp kia, dựa vào giá gỗ ở miệng lều để ngẩng đầu nhìn trời - đường nét của Thanh Sơn nằm trên đường chân trời, giống như một con thú khổng lồ đang từ từ tỉnh giấc, hơi thở của nó là gió. Cô bưng chén cháo đó xuống, quỳ xuống uống một ngụm, hạt gạo mềm nhũn, sợi gừng ấm nóng, ấm từ cổ họng ấm lên tận dạ dày.
"Tiểu Hỷ," cô ấy nói với bóng lưng trong lều, "Anh ở lại đi."
Tiểu Hỷ đang gấp chiếc áo bông cũ đó lại, tay khựng lại một chút, sau đó cô quay lưng về phía Thanh Từ gật đầu. "Được."
Thanh Từ uống xong bát cháo đó, đặt bát bên cạnh giỏ, rồi cầm lại cuốc. Tiểu Hỷ thò đầu ra khỏi lều nhìn nàng một cái, ngẩn người: "Trời sắp tối rồi——"
"Còn một chút đất chưa lật xong." Thanh Từ đã cúi người xuống, cuốc rơi vào bùn đất, phát ra tiếng động trầm đục và chắc chắn, "Cây trà phải trồng ngày mai, không thể đợi."
Tiểu Hỷ đứng ở cửa lều, nhìn bóng dáng đang cúi người lật đất trong ánh hoàng hôn — chiếc áo bông cũ màu trắng trăng, trong màn đêm dần đậm đặc như một mảng sáng cố chấp không chịu tối đi. Tiểu Hỉ không khuyên cô, xoay người trở về lều thắp ngọn đèn đồng đó, đặt đèn lên miệng lều để ánh sáng vừa vặn chiếu đến nơi Thanh Từ đã đổ đất. Ánh đèn từ cửa lán tràn ra, trải ra một vòng ánh nắng vàng ấm áp trong hoàng triều, vừa hay rơi xuống trước cuốc của Thanh từ, soi rõ từng vết đất dưới chân cô. Thanh Hứa cúi đầu nhìn vệt sáng đó mà không quay đầu lại. Cô biết ai đã thay mình dời đèn đến cửa.
"Lục Tri Chu," cô ấy thầm nghĩ, "Lúc trước khi ngươi đưa cho ta chiếc đèn này, có phải đã nghĩ đến một ngày nào đó nó sẽ chiếu sáng cả ngọn núi cho mình không?"
Nàng không có câu trả lời. Nhưng khi nàng cầm cuốc lật hết mấy lớp đất cuối cùng, ngọn đèn trong lòng và chiếc đèn ở miệng lều chồng lên nhau, chiếu rọi lớp bùn màu nâu sẫm dưới chân nàng trở nên ấm áp nhuận nhuận, giống như có người từ xa đã thắp lại đoạn bấc đèn cuối nhất cho nàng.