Viên gạch đầu tiên đã được dựng lên.
Nhưng đây mới là khởi đầu.
"Mộ phủ bằng bột nếp," lão thủy quỷ, vừa bôi tương vừa nói nhỏ, "Vạch là gạch chết, tương là tương sống."
"Tương không tan, gạch không mọc nổi." Hắn nói, "Phải để nước ấm, theo khe hở, một tầng, từng tầng thấm vào tận cùng bên trong."
"Hóa đến tương tâm," hắn nói, "mới coi như, hóa thấu."
"Không thể hóa giải được sao?" A Lượng hỏi.
"Không tan được," hắn nói, "Viên gạch vừa cong, tương liền vỡ. Tương vừa sụp!" Hắn dừng lại, 'tiếng vỡ, cả cửa núi đều nghe thấy."
"Đó không phải là..." A Lượng, hạ thấp giọng, "Làm một đêm uổng phí?"
"Không phải làm không công." Lão thủy quỷ nói, "Là đi không, còn phải đền mạng nữa."
"Cho nên," hắn nói, "chậm đã."
Bàn tay hắn chấm nước ấm rất vững. Nước ấm, không nóng - hắn thử trên mu bàn tay mình trước đã.
"Không thể nóng." Hắn nói, "Nóng rồi, tương liền đông lại."
"Muốn ấm." Hắn nói, "Giống như nhiệt độ cơ thể con người."
"Hóa tương," hắn nói, "Giống như đút sữa—vội vàng rồi, đứa trẻ bị sặc."
Đêm đó, chúng tôi ngồi xổm trước cái miệng kia, một nắm nước ấm, và một viên gạch - không có một câu nào.
Thẩm Vọng Giang giơ hỏa chiết tử, ánh lửa, phủ một lớp vải - hôn mê, chỉ chiếu ra được một khoảng cách to bằng bàn tay trước mắt.
A Lượng, ngồi xổm bên miệng khe, nhận gạch. Gạch, một khối, đến tay hắn - hắn dùng vải khô quấn lại, đặt lên tấm ván gỗ. Bói chậm, nhẹ nhàng — không có tiếng va chạm nào.
Ta ngồi xổm ở đầu cuối, cách một lúc, liền mò đến bên vách đá, thò đầu ra nghe động tĩnh dưới núi.
Sương mù, dày. Bên kia cửa núi, chẳng nghe thấy gì cả.
Hóa đến nửa đêm, nước trong ấm gốm đã nguội lạnh.
"Nước, nguội rồi." A Lượng nói.
"Thay nước." Lão thủy quỷ nói.
"Xuống núi đốt?" A Lượng nói, "Vậy phải đi một canh giờ..."
"Không cần." Thẩm Vọng Giang nói, "Dưới vách đá, dòng suối đó - là ấm."
"Nước trong mắt suối," nàng nói, "từ sâu trong bụng núi đến. Nhiệt độ bụng dưới, cũng tương tự như hơi ấm của cơ thể người."
"Người Sở năm đó xây lớp tương này," nàng nói, "Dùng, chính là nước của suối mắt này."
"Dùng cùng một chiếc chìa khóa," lão thủy quỷ nói, "Mở chung một cái khóa."
Hắn xách ấm gốm, đến dưới suối, nhận lấy nửa ấm. Về thử một lần - nhiệt độ nước, vừa vặn.
"Nước ấm ở bụng núi," hắn nói, "hơi ngàn năm, nhận lớp tương này."
"Nước nhận tương", hắn nói, "hóa tương, nhanh nhất."
Gạch, càng lên càng sâu.
Chuyên ngoài, nhỏ, mỏng, màu tương nhạt. Đã đạt đến tầng thứ hai, gạch, lớn rồi, chìm xuống - màu Tương cũng sâu hơn, giống như một lớp cao ngâm ngàn năm, nửa trong suốt dính vào khe gạch.
"Nước trong đó," lão thủy quỷ nói, "sau hơn lớp ngoài."
"Người xây," hắn nói, "tầng ngoài cầu nhanh, tầng trong cầu tù."
"Bị giam hai ngàn năm," hắn nói, "Hôm nay, gặp phải chúng ta rồi."
Trời, lúc tờ mờ sáng - viên gạch cuối cùng đã được dựng lên.
Cửa khẩu, thông rồi.
Một cái lỗ đen ngòm, cao nửa người. Hơi ấm từ bên trong trào ra - mang theo một luồng khí cũ kỹ, đất, hòa lẫn với một tia khí tức sống không thể nói rõ được.
Lão thủy quỷ, ngồi xổm trước cửa ra vào, không vội vàng đi vào.
Hắn ghé sát lại, ngửi thử.
Lại áp tai, nghe thử xem.
"Bên trong," A Lượng khẽ hỏi, "Có ai không?"
Lão thủy quỷ, không có trả lời. Hắn nghe rất lâu, đứng thẳng dậy.
"Không có tiếng." Hắn nói.
"Không có tiếng?" Ta nói.
"Ba dài hai ngắn," hắn nói, "không gõ nữa."
"Mấy đêm trước," hắn nói, "Chúng ta vừa lên núi, nó đã gõ ở bên trong. Hôm nay, cửa sắp mở rồi - nó, không gõ nữa."
"Giống như là..." Thẩm Vọng Giang nói.
"Giống như vậy," cô ấy nín thở, chờ cửa mở ra."
Lão thủy quỷ, giơ hỏa chiết tử lên, chiếu vào trong động.
Cái động, không sâu. Là một đường hầm ngắn. Cuối lối đi - bóng của một cánh cửa đá.
Cánh cửa đá, khép hờ. Lộ ra một khe hở. Trong khe hẹp, đen kịt, không chiếu thấy gì cả.
Trên cửa — khắc một chữ.
Ánh lửa, lắc lư. Chữ đó, trong ánh sáng, nổi lên.
Câu cong của Sở Văn vểnh lên.
"Âm." Ta nói.
Giống hệt chữ trên bia kia.