Dấu hiệu dư ra kia, giống như một bàn tay, ở trong mộ, hướng ra ngoài.
"Chiêu chúng ta?" A Lượng hỏi.
"Đừng vội phá phong." Lão thủy quỷ nói, "Thủy mạch, vẫn chưa nhận hết."
"Phá phong," hắn nói, "Là tiến. Trước khi vào — phải biết trước, làm sao rút lui."
"Đường sống, đường lui, con đường chết," hắn nói, "Ba con phố, nhận hết rồi, mới có thể ra tay."
"Thủy nhận toàn rồi," hắn nói, "Đường, liền nhận hết."
Đêm nay, đổi thành Thẩm Vọng Giang.
Nàng ngồi xổm dưới vách đá đó, từ mặt trăng đi ra, mãi cho đến khi mặt trời lặn. Không nói lời nào, cũng không động đậy - chỉ nhìn những vệt nước kia, nhìn dòng suối, ngắm nước, một giọt, từng giọt từ trong khe hở thấm ra.
Trời sáng, nàng đứng dậy, đầu gối cứng đờ vang lên một tiếng.
"Nhận ra rồi." Nàng nói.
"Nước sống trong ngôi mộ này," nàng nói, "không phải một con, mà là hai con."
"Hai cái?" Ta nói.
"Một điều," cô ấy nói, "chính là con suối trước mắt này - từ bụng núi thấm ra, trở thành đường thủy. Điều này, chúng ta đã nhận qua."
"Còn một con nữa không?" Lão thủy quỷ hỏi.
"Đi vòng ra sau núi rồi." Nàng nói.
"Phía sau núi?" A Lượng nói, "Phần mặt trái ở sườn Đông?"
"Ừm." Thẩm Vọng Giang nói, "Ta men theo vệt nước, vòng ra sau núi, tìm kiếm suốt một đêm - phía sau có một con suối khô cạn."
"Khê đạo, không phải do nước mưa xối xả." Nàng nói, "Là đạo chảy quanh năm - đáy đạo - nhẵn bóng, chẳng có góc cạnh. Nước đi rất nhiều năm mới mài ra được con đường đó."
"Khê đạo thông đến đâu?" Ta hỏi.
"Một cái hang." Nàng nói, "Cái lỗ cao nửa người, giấu sau bụi rậm. Đất ở cửa hang là khô — nhưng trong hang có thể nghe thấy tiếng nước rất xa."
"Động," lão thủy quỷ nói, "Là người sống, hay là tử khẩu?"
"Là miệng nước." Thẩm Vọng Giang nói, "Nước trong bụng núi từ mắt suối rỉ ra là một đường; còn có một đoạn nữa—từ cái hang sau núi kia, đi ra ngoài."
"Một vào, một ra," cô ấy nói, "nước, là sống."
"Nước chảy vòng quanh núi," nàng nói, "lòng bụng núi mới thông."
"Vậy chúng ta," A Lượng nói, "có thể vào từ cái lỗ sau núi kia?"
"Được." Thẩm Vọng Giang nói, "cũng có thể ra."
"Nhưng con đường đó," nàng nói, "là đường lui - cũng đúng, đường chết."
"Tại sao?" A Lượng hỏi.
"Cái hố đó," nàng nói, "khẩu đạo thấp. Cửa hang, cách biển quá gần."
"Khi thủy triều dâng lên," nàng nói, "nước biển đảo ngược - tiếng nước trong hang chính là âm thanh của thủy thủy trào."
"Lúc rút triều, lỗ là làm, có thể đi." Nàng nói, "Triều vừa dâng - cái lỗ đó chính là một ống nước."
"Đi vào," cô ấy nói, "đi được nửa đường thì lên cao rồi - người, chết lặng ở bên trong."
"Đi bấm giờ?" Lão thủy quỷ hỏi.
"Đúng đấy," Thẩm Vọng Giang nói, "chính là đường lui."
"Không chắc," cô ấy nói, "chính là quan tài."
"Vậy con đường sống của chúng ta," A Lượng nói, "Vẫn là bên suối nguồn."
"Bên phía Tuyền Nhãn," tôi nói, "là vào. Phía sau núi - là ra."
"Vào, từ suối nguồn tiến lên." Lão thủy quỷ nói, "Ra, bóp nước rút, ra từ sau núi."
"Giờ hai bên," hắn nói, "cũng phải bóp chết."
"Nước, nhận hết rồi." Hắn nói, "Phá phong, là có thể định ngày rồi".
"Trước khi phá phong,," Thẩm Vọng Giang, đột nhiên lại nói, "còn một thứ nữa."
"Cái gì?" Ta hỏi.
"Cuối con đường thủy phía sau núi,," nàng nói, "Cách cái hang đó không xa — ta nhìn thấy nửa tấm bia đá."
"Bia đá?" Lão thủy quỷ nói, "Phía sau núi, dựng bia?"
"Nửa nửa," nàng nói, "một nửa chôn dưới đất, lệch đi. Phía trên——thường như, có chữ."
"Chữ gì?" A Lượng hỏi.
"Trời tối," cô ấy nói, "Tôi không nhìn rõ."
"Bia đứng ở đâu," ta nói, 'Gần hang?"
"Gần." Nàng nói, "đứng ngay phía trước cửa hang."
"Đứng thẳng vào cửa hang..." Ta nói.
"Người lập bia," lão thủy quỷ nói, "Là chỉ đường - hay là phong tỏa?"
Không ai trả lời hắn.
Ngay phía trước cửa hang, dựng nửa tấm bia, trên bia có chữ - trong lòng ta đã ghi nhớ tấm bi đó.
Trước khi phá phong, phải đi trước xem tấm bia đó.
Chữ trên bia, nói không chừng còn già hơn cả ngôi mộ kia.