Ta ôm một dải vải xanh, lên bờ.
A Lượng tiến lên đón, đứng cách đó ba bước, nhìn dải vải xanh, môi mấp máy, không lên tiếng.
"Ngọc Nương." Ta nói, "Về rồi."
A Lượng, quỳ xuống. Hắn quỳ trên bãi bùn ở bến đò, cúi đầu, đã quỳ rất lâu.
Lão nhân đi tới, không quỳ. Ông ngồi xổm xuống, vươn tay ra, nhẹ nhàng chạm vào dải vải xanh cổ kia.
“Tổ cô nãi nà.” Hắn nói.
“Bảy mươi năm trước, cha ta nói với ta,” hắn nói, “Mù Sơn náo yêu, đừng vào núi.”
"Ta tin bảy mươi năm." Hắn nói, "Cuối cùng thì - cô nãi nết nhà họ Đàm ta, đã ngủ cả đời trên núi."
“Yêu, là giả.” Hắn nói, “Người trong nhà, thật.”
Con la, cõng Ngọc Nương, đi về thôn Vụ Sơn.
Khi vào thôn, sắc trời sắp tối. Người ở đầu thôn nhìn thấy - đầu tiên là sững sờ, sau đó, một người, từng người quỳ xuống.
Người già, người ít, đều quỳ. Không ai nói chuyện.
Chỉ có gió thổi qua cây hòe già, lá cây, xào xạc.
Có một đứa trẻ nhỏ, khẽ hỏi: "Vậy là... Nương nương?"
Mẹ hắn bịt miệng hắn lại, rồi buông ra, thì thầm: "Không phải nương nương - là tổ cô nãi núm của Đàm gia chúng ta."
"Nàng về nhà rồi." Mẹ hắn nói.
"Về nhà rồi." Đứa trẻ nói tiếp.
Chúng ta khiêng Ngọc Nương, một lần nữa tiến vào Vụ Sơn.
Người sống sót ở vách núi vẫn còn đó. Chúng ta chui vào trong, dọc đường, mò mẫm trong bóng tối, đi đến phòng quan tài chính.
Cửa đá đang mở - hôm đó A Lượng vào đặt trâm, không đóng lại nữa.
Quan tài, vẫn là cỗ quan tài kia. Nắp quan, lật sang một bên.
Lão thủy quỷ nâng nắp quan tài lên, đặt về vị trí cũ. Thẩm Vọng Giang, vén tấm vải xanh, từng lớp một lên.
Ngọc Nương, nằm trên chiếu.
Vẫn là bộ dạng đó - búi tóc, diện mạo của Tống Thời, như thật. Giống như đã ngủ say, ngủ một ngàn năm.
"Bảy trăm năm," lão nhân đứng trước quan tài, "còn như đang ngủ vậy."
"Chống mục nát rất tốt." Lão thủy quỷ nói, "Hành gia mà Đàm gia mời."
"Không phải để chống thối rữa làm tốt." Lão nhân nói, "Là chính nàng - không muốn thối nát."
“Nàng đợi đấy,” hắn nói, “chờ hậu nhân đến thăm nàng một cái.”
A Lượng, đứng trước quan tài. Tay hắn đặt ở thắt lưng - nơi đó còn giấu cây trâm kia.
"A Lượng." Ta nói.
Hắn hít sâu một hơi, đi đến trước quan tài, quỳ xuống.
Hắn từ trong thắt lưng lấy ra chiếc trâm ngọc kia. Cây trâm, bị hắn nắm suốt dọc đường, nắm chặt ấm áp, sáng bóng.
Hắn ngẩng đầu lên, nhìn khuôn mặt trong quan tài.
"...Ngọc Nương." Hắn thấp giọng nói.
"Ta đã cầm lấy thứ trên đầu ngươi." Hắn nói, "ta có lỗi với ngươi rồi."
“Mẹ ta, cũng có một cây trâm,” hắn nói, “cây gỗ khắc. Cha ta mang đi để trừ nợ cờ bạc.”
“Mẹ ta, khóc cả đêm.” Hắn nói, “Sau đó, bà ấy cũng không còn nữa.”
“Ta cầm trâm của ngươi vào đêm đó,” hắn nói, “ta mơ thấy ngươi, nói với ta - cây trâm, là mẹ ta cài, cắm cả đời, chỉ có một cây này.”
“Ta nghĩ cả đêm,” hắn nói, “mới hiểu ra — thứ ngươi canh không phải trâm cài, mà là trượng phu của ngươi.”
“Ta lấy đi,” hắn nói, “không phải một cây trâm, mà là bảy trăm năm.”
Hắn giơ tay lên, nhẹ nhàng cắm cây trâm vào tóc Ngọc Nương.
Mai hoa trên đầu trâm rơi bên thái dương nàng, giống như — từ trước đến nay chưa từng rời đi.
"Trả lại cho ngươi." A Lượng nói.
Hắn lùi lại một bước, dập đầu ba cái, đầu đập xuống đất, vang lên tiếng cộc cộp.
Lão nhân đi đến trước quan tài, đỡ lấy mép quan, nhìn Ngọc Nương rất lâu.
“Tổ cô nãi nà,” hắn nói, “về nhà rồi.”
“Người ngươi đợi,” hắn nói, “đến rồi.”
"Thư ngươi đợi," hắn nói, "Có người đã mang ra ngoài rồi."
“Từ hôm nay trở đi,” hắn nói, “Mù Sơn, không còn yêu nữa.”
Lão thủy quỷ, nâng nắp quan tài lên, vững vàng đậy lên.
Mấy người chúng ta, cùng nhau ra tay, đem phong thạch, từng khối một, xếp lại về cửa.
Tảng phong thạch cuối cùng đóng lại.
Mộ, bị phong ấn.
Lần này, là thực sự, phong ấn.
Chúng tôi đứng ở cửa hang, nhìn cánh cổng đá kia.
Trong núi, rất tĩnh lặng. Gió từ trong rừng xuyên qua, mang theo mùi cỏ cây.
“Ngọn núi này,” ta nói, “Từ hôm nay trở đi, không còn yêu nữa.”
"Chỉ có một người phụ nữ," tôi nói, "Ngủ bên cạnh chồng cô ấy."
“Ngủ bảy trăm năm,” ta nói, “Lần này, có thể ngủ yên ổn rồi.”
Chúng ta ra khỏi núi.
Đầu thôn, lão nhân chờ đợi. Trong tay ông ta đang bưng một thứ — nửa cuốn đó, khẩu chí thôn còn sót lại.
“Mang theo.” Hắn nói, nhét nửa cuốn thôn chí kia vào tay ta, “Vụ Sơn không còn yêu nữa — câu chuyện của thôn, phải có người, ghi nhớ.”
“Sau này có người hỏi,” hắn nói, “Cứ nói: Vụ Sơn, từng xuất hiện một cô nãi núm. Nàng đợi chồng nàng bảy trăm năm.”
"Ghi tên nàng đi," hắn nói, "vâng tên vào sách của ngươi."
Ta cất nửa cuốn thôn chí vào trong ngực, gật đầu.
"Đi thôi." Lão nhân nói, "Ta không tiễn nữa. Chân cẳng, đi không nổi nữa rồi."
Chúng ta quay người, đi ra ngoài núi.
Đi được vài bước, ta quay đầu lại - lão nhân vẫn đứng dưới gốc cây hòe già ở đầu thôn, từ xa vẫy tay với chúng ta.
Gió, thổi lên. Lá cây hòe già, xào xạc vang lên tiếng sột soạt.
Ta quay người, tiếp tục đi.
Phía trước, trời cao đất rộng. Vụ Sơn, phía sau, từng chút một, nhỏ dần.
“Ngọn núi tiếp theo,” ta nói khẽ, “không biết là như thế nào.”