Nửa khối ngọc kia, ta nắm chặt một hồi rồi nhét vào trong ngực.
Hơi lạnh, áp sát ngực, từ từ, làm nóng.
"Ngọc, ngươi cất kỹ đi." Lão thủy quỷ nói, "Sổ của Cừu Mộ - xuất sơn, tính tiếp."
"Hiện tại việc quan trọng," hắn nói, "là cái sổ này."
"Cuốn sách ở Quỷ Ao kia, là rỗng." Hắn nói, "Quyển Quảng Đông này, có chữ - nhưng chữ, chỉ người nhận tên mới đọc được."
"Tôi đọc." Tôi nói.
Ta lại ngồi xổm trước quan tài, mở cuộn lụa kia ra từng tấc, từng thốn.
Đôi mắt nhận dạng, tên đọc, giống như đọc nước. Nước vừa qua, tảng đá bên dưới liền lộ ra.
Trên lụa, một hàng, cả nhóm là danh tiếng mấy trăm năm.
Trả tên. Cập tên là.
Ta đọc suốt dọc đường - đọc mãi, đọc ra con đường trong tên.
Có một nhánh, thời Chiến Quốc còn mang họ "Xì". Người Sở. Sau này Sở qua đời, chi này đã đổi họ - cải thành nửa chữ "xì", giấu vào trong trăm họ.
Lại có một nhánh, thời Đường triều, họ Lý. Lý ở Lũng Tây. Sau này có đời sau cưới nữ tử phương Nam, lạc tịch, đổi họ - đổi sang họ vợ.
"Thẩm." Tôi nói nhỏ, "Lý, sửa Thẩm đi."
"Vị trí của Thẩm gia." Lão thủy quỷ nói, "đúng rồi."
"Thẩm Uyên vốn họ Lý," ta nói, sau Đường thất——trên cuộn lụa này, ghi chép gốc rễ của bọn họ."
"Tên tùy người đi," giọng của Thẩm Vọng Giang, từ cửa thông đạo truyền đến, "Người đi đến đâu, tên liền đổi sang đó."
"Mỗi lần đổi tên," cô ấy nói, "Tên cũ bị cắt bỏ, tên mới viết lên - giống như thay một bộ y phục khác."
"Thay quần áo," lão thủy quỷ nói, "Là tránh đao."
"Mỗi vết xước," hắn nói, "Đều là một tai họa lớn - chiến loạn, diệt môn, truy sát. Đổi tên một lần, trốn một mạng."
"Cuốn lụa này," ta nói, "nhớ được, không phải tên."
"Là mấy trăm năm, nợ chạy trốn." Ta nói.
"Cuốn Quỷ A Lượng hỏi, "Tại sao lại trống không?"
"Không có bìa." Lão thủy quỷ nói.
"Tầng Quỷ Ao kia, không có ai bảo vệ." Hắn nói, "Có người vào trong, lấy chữ đi."
"Cuốn Quảng Đông này," hắn nói, "Bảo vệ được rồi - bởi vì bên ngoài có lớp phong ấn đó."
"Người Sở khai sơn, người Hán bao quan tài." Ta nói, "Hai triều đình, dùng một viên gạch xanh nếp, ngăn cách cuốn sách này với nhân thế."
"Cách xa bao nhiêu năm?" A Lượng hỏi.
"Tòng Hán," tôi nói, "Cách đến giờ chúng ta."
"Phong ấn cách đấy," tôi nói, không phải không khí."
"Là tham lam." Lão thủy quỷ nói, "Không ai vào được thì chẳng ai lấy đi đâu."
"Sách của Quỷ Ao, là bị người ta lấy sạch." Ta nói, "Quyển sách ở Quảng Đông, được phong ấn."
"Phong ấn nó lại," ta sờ mép lụa, "là trái tim hai triều."
Bạc, đọc đến cuối rồi.
Đoạn cuối cùng, chữ, đột nhiên, thay đổi — không phải Hán Lệ, không có hành thư, mà là bút pháp lâu đời hơn. Quanh quanh vòng vo, một nét bút, giống như một con rắn đang cuộn mình.
Sở Văn.
Ta mượn đèn, một chữ, nhận.
Nhận được một nửa - bị gãy.
Tơ, thiếu mất một góc. Giống như bị thứ gì đó cắn qua, lại giống như đang bị người ta cố ý xé đi. Vết gãy, ngay ngắn, không phải là sâu mọt.
"Thiếu một miếng." Ta nói.
"Ai xé?" Lão thủy quỷ hỏi.
"Không biết." Ta nói, "Nhưng mảnh còn thiếu này, vừa hay là cuốn sách này và điểm mấu chốt để lai lịch."
"Người Sở tại sao lại tạo âm tịch," ta nói, "làm ai tạo — ngay trên góc khuyết này."
"Có người," ta nói, không muốn để hậu nhân biết."
"Vậy người này," lão thủy quỷ nói, "là hộ sách - hay là trộm sổ?"
"Là trộm." Ta nói, "Người hộ sách sẽ không xé đâu."
Bạc, đọc xong rồi.
Ta cẩn thận, cuốn nó lên, đang định đặt trở lại trong quan tài - đầu ngón tay đột nhiên dừng lại.
Ở góc lưng tấm lụa còn có một dòng chữ.
Chữ rất nhỏ, bị cuốn đi, đè ở dưới cùng, không mở ra, nhìn không thấy.
Ta mở lại, bắt đầu đọc dòng đó theo đèn.
Đọc xong, ta sững sờ.
"Sao thế?" A Lượng hỏi.
Ta không nói gì. Ta nhìn chằm chằm vào dòng chữ kia, nhìn rất lâu.
Trên tấm lụa, dòng đó viết:
"Lâm Viễn Sơn, đặt tên. Chưa lập tên mới. Hậu nhân, bù vào."
Lâm Viễn Sơn.
Tên của ông nội ta.
"Ông nội con..." Ta nói, "cũng ở trên cuộn lụa này."
"Hắn cũng đặt tên rồi." Ta nói, "Sau khi gạch xong——không viết tên mới."
"Hắn để lại một chuyến không gian," ta nói, "Đợi đã—hậu nhân, thay hắn bù đắp."
Ta ngẩng đầu, nhìn lão thủy quỷ.
"Lâm gia," ta nói, cũng nằm trong huyết mạch đổi tên."
"Ông nội ta đặt tên," tôi nói, "chính là tự mình vẽ tên ông ấy - nhưng thứ ông đợi, là tôi."
"Lớp trống này của Lâm gia," tôi nói, "cũng là trống không."
Trong mộ, đèn nhảy lên, nhảy một cái.
Ta nắm chặt cuộn lụa kia, trong lòng bàn tay toàn là mồ hôi.