Sau cánh cửa là một gian thạch thất.
Gạch xanh xây, cùng một tay nghề với lối đi bên ngoài. Nhà đá không lớn, bốn bức tường được đục sáng, không có cửa sổ, cũng không cửa, chỉ có mỗi lối chúng ta bước vào.
Chính giữa thạch thất, đặt một cỗ quan tài đá.
Quan tài không lớn, cao hơn nửa người, trên nắp quan tài tích một lớp bụi mỏng. Nhưng trên màu xám có từng vết tay — giống như có người thường xuyên đến, đưa tay vuốt ve.
“Đây không phải quan tài chính.” Lão thủy quỷ giơ đèn, đi vòng quanh quan Tài một vòng, “Là quan quan trọng y quan.”
"Y quan?" A Lượng hỏi.
“Không chôn người, chôn quần áo.” Lão thủy quỷ nói, “Người chết rồi, thi không ở đây — y phục, được chôn ở nơi này, coi như để lại một chút kỷ niệm.”
"Ai tự để lại quan tài áo đội mũ cho mình?" Ta hỏi.
Lão thủy quỷ không đáp. Hắn soi gương quan tài - trên đầu quan Tài khắc hai chữ:
“Thủ Thất.”
“Thủ Thất.” Hắn đọc một lần, “Thế hệ thứ bảy giữ mộ.”
“Đây là quan tài của chính hắn.” Hắn nói, “Hắn đã chuẩn bị mộ cho mình.”
“Ngay trong mộ hắn canh giữ,” Thẩm Vọng Giang nói, “lấy cho mình, để lại một vị trí.”
“Canh đến cuối rồi,” lão thủy quỷ nói, “chỉ nằm ở đây.”
Trên nắp quan tài, đặt hai món đồ.
Một con dao ngắn, vỏ dao là da cũ, mài bóng loáng. Sợi chuôi đao quấn dây gai - thủ pháp trói đao với lão thủy quỷ, cùng một đường lối.
Một phong thư. Giấy gấp lại, dùng sáp niêm phong miệng. Lá, là mới.
Ta cầm bức thư lên, mở niêm phong ra, trải ra.
Chữ, từng nét một, viết chậm, giống như lúc viết, tay không vững:
"Người đến:
Ngươi đã có thể đi đến đây, thì không phải sợ yêu.
Ta canh giữ bảy mươi năm, chưa từng để người khác chạm vào ngôi mộ này. Hôm nay, ta không ngăn cản ngươi.
Quan tài chính ở bên trong. Dưới quan tài, có khe hở — khâu dưới, là cái gì, ta không biết. Ông nội ta nói, ông nội của ông ta bảo, phía dưới còn có thứ gì đó. Ta không dám mở, canh giữ cả đời, không ai dám khai.
Các ngươi dám mở, cứ mở.
Mở xong, mang chân tướng về thôn, nói với lão Đàm: Yêu, là giả. Bảo hắn đừng giữ lời nữa.
Đao, để lại cho các ngươi. Thủ Sơn thủ đến cuối, ta không cần dùng nữa.
Đừng đào mộ. Muốn xem thì cứ nhìn cho rõ ràng.
Thủ bảy, tuyệt bút
"Thủ Thất." Ta đọc một lần, "Tuyệt bút."
Trong thạch thất, yên tĩnh rất lâu.
"Hắn đã sắp xếp xong hậu sự của mình." Thẩm Vọng Giang nói, "Thư là viết cho người dám đến. Đao, là để lại cho kẻ dám mở quan tài."
Lão thủy quỷ cầm lấy con dao ngắn kia, rút ra, nhìn thân dao - sáng như tuyết, mài rất tốt.
"Đao tốt." Hắn nói. Hắn tra đao vào vỏ, đưa cho ta, "Cầm lấy."
"Hắn cho?" Ta hỏi.
“Hắn phó thác.” Lão thủy quỷ nói, “Đao là lời của hắn - thủ đến tận cùng rồi, đem lời này nói cho người dám nghe.”
Ta cài đao lên thắt lưng. Dây thừng trên vỏ đao vẫn còn mang theo chút hơi ấm.
“Chủ quan,” lão thủy quỷ nói, “trong ở bên trong.”
Hắn cầm đèn, đi về phía sâu trong thạch thất. Ở đó, còn có một khe hở — hẹp hơn cửa vào, đen, gió, đang từ bên trong bốc ra ngoài.
Chúng ta đi theo hắn, chui vào cái khe đó.
Đường hầm không dài. Đi được hơn mười bước, phía trước lại rộng hơn.
Là một gian thạch thất lớn hơn.
Gạch xanh, tương xám nếp, bốn bức tường, cao hơn phòng trước, ngay ngắn hơn. Chính giữa thạch thất đặt một cỗ quan tài đá - lớn, dày, trên nắp quan, đè mấy mảnh đá xanh.
“Chủ quan.” Lão thủy quỷ nói.
"Chính là nó." Giọng A Lượng hơi khô khốc.
Ta đứng trước quan tài chính, nhìn rất lâu.
Mặt đất dưới đáy quan tài có một khe hở - rộng chừng một ngón tay, đen, sâu không thấy đáy. Gió đang từ trong khe nứt, từng đợt từng luồng bốc lên trên.
“Dưới mộ lại có mộ.” Ta thấp giọng nói.
“Chìa dưới,” lão thủy quỷ ngồi xổm xuống, đưa tay thăm dò đến khe hở, cảm nhận luồng gió kia một chút, “chính là 'trước mộ' đó.”
"Vậy," A Lượng hỏi, "Mở quan tài?"
Lão thủy quỷ không đáp. Hắn ngẩng đầu, nhìn ta.
Những thanh đá xanh trên nắp quan tài đè nặng vô cùng. Gió từ khe hở dưới đáy quan, vang lên tiếng ù ọc.