Ngày thứ hai vào núi, sương mù càng dày hơn.
Ngày đầu tiên còn có thể nhìn ra mười bước, bầu trời này, ngoài năm bước chính là một mảnh trắng xóa. Trên cây treo đầy giọt nước, lá khô dưới chân ướt đẫm, giẫm lên, "phụt phụt" vang lên.
Chúng ta đi theo ký hiệu của lão thủy quỷ.
Dấu hiệu của hắn là lộ trình làm nghề cũ — dây thừng treo trên cành cây, đá chất thành tháp nhỏ, trên vỏ cây vẽ một vết trắng. Không nhìn kỹ thì không nhận ra; nhưng nhìn ra, dọc đường không ngừng nghỉ.
Đi được nửa canh giờ, A Lượng đột nhiên dừng lại, chỉ vào cái cây phía trước: "Cây này... vừa rồi chúng ta có phải đi ngang qua không?"
"Cây nào?" Tôi hỏi.
"Chính là cái đó - nghiêng cổ, trên cành cây treo nửa sợi dây." Hắn nói, "Ta nhớ kỹ, vừa rồi đi ngang qua một chuyến."
Ta bước tới, nhìn cây kia - trên cành cây quả thực treo nửa sợi dây thừng, giống hệt như dây trói đao của lão thủy quỷ.
"Dấu hiệu, là cùng một." Thẩm Vọng Giang nói, "Đường, lại không phải cùng đoạn."
"Mê trận." Ta nói, "Ngọn núi này sẽ khiến người ta quay đầu lại."
A Lượng rút la bàn trong ngực ra, cúi nhìn xuống rồi biến sắc: "Kim... kim đang xoay!"
Ta nhận lấy xem - kim chỉ nam châm như điên, không chỉ phương bắc, xoay loạn tại chỗ, lúc thì chỉ đông, một lúc lại chỉ tây.
"Dưới lòng đất có sắt?" A Lượng hỏi.
"Không phải sắt." Ta nói, "Địa khí của ngọn núi này không chính. Ông nội nói Vụ Sơn có dị - Dị, ở ngay đây."
"Vậy đi bằng cách nào?" Giọng A Lượng trở nên yếu ớt, "Kim không dùng được nữa, đường cũng không nhận ra - chẳng phải chúng ta sẽ bị nhốt chết trong sương mù này sao?"
Ta không đáp. Ta ngồi xổm xuống, nhổ cỏ khô bên chân ra, nhìn rễ cỏ bên dưới.
Trong cuốn "Sơn Thủy Vọng Khí Lục" của ông nội, có một thiên chuyên giảng về cách đi của vùng đất chướng khí - không phải nhận cái cây, mà là nhận cỏ.
"Ngươi nhìn chỗ này." Ta chỉ cho hắn xem.
Dưới lớp cỏ khô, dán sát mặt đất, mọc một tầng cỏ thấp. Có nơi, màu cỏ tóc đen vàng óng, đầu lá cuộn lại, chạm vào là đứt; có chỗ, cỏ xanh tươi, lá thẳng tắp, treo sương sớm.
"Người tóc đen vàng, là vùng trũng bị chướng khí ứ - đất chết, cỏ cũng đã chết." Ta nói, "Thanh Thúy, sống lưng khí thông - thổ sống."
“Chúng ta đi dọc theo sống lưng của đám cỏ dại.” Ta nói, “Đi được đường, cũng tránh được chướng khí.”
A Lượng bán tín bán nghi: "Chỉ... chỉ dựa vào cỏ?"
“Cỏ không chỉ đường.” Thẩm Vọng Giang nói, “Thảo nói thật.”
Nàng đi vài bước, ngồi xổm xuống, véo một mảnh lá cỏ, đưa dưới mũi ngửi thử, rồi lại nhìn xuống sườn dốc: "Bên kia chân dốc có một bụi bảy lá một cành hoa - cọng cỏ đó chỉ lưng dài là rãnh ẩm ướt."
"Dưới chân chúng ta là sườn hướng dương." Nàng nói, "Rồi dưới dốc là rãnh sâu. Rương không đi được - chướng khí, thích tụ tập trong mương nhất."
Hai dặm hợp nhất - đường sống của Hướng Dương Pha, hướng tây nam; rãnh âm nằm ở phía tây bắc. Phương hướng, đã định rồi.
A Lượng nhìn tôi, lại nhìn cô ấy, há miệng nhưng rốt cuộc không nói nên lời, chỉ vác cây lao đó lên vai.
Chúng ta men theo đường sống của đám cỏ dại, từng chút một, sờ về phía trước. Đi được nửa ngày, sương mù bỗng nhiên nhạt đi một chút.
Phía trước xuất hiện một vách đá.
Nửa eo vách đá có một khe đá, rộng hẹp vừa vặn cho người ta nghiêng người chen qua. Trên miệng khe nứt treo nửa sợi dây - ký hiệu của lão thủy quỷ, thẳng tắp chỉ vào trong khe hở.
"Hắn vào rồi." A Lượng nói.
Chúng tôi nghiêng người, từng người một chen vào khe đá.
Khe đá không sâu, chỉ mười mấy bước đã thông. Bên kia khe hở là một thung lũng - không lớn, bốn bề là vách núi, giống như một cái bát.
Đáy bát, dựng một ngôi miếu.
Miếu không lớn, sập một nửa, mái nhà mọc đầy cỏ, chân tường phủ rêu xanh. Nhưng bậc thềm trước cửa miếu là đá xanh nguyên khối, mài đến sáng bóng - không phải vẻ hoang phế.
Trong miếu, tối om. Ta sờ tường, đi vào trong.
Chính giữa, đứng một pho tượng đá.
Tượng đá cao hơn nửa người, là một thứ không thể nói rõ - có thân người có đầu thú, trên đầu còn mọc sừng, mặt mũi dữ tợn, trừng lớn đôi mắt. Con ngươi là hai mảnh đá mài sáng, khảm vào trong, ẩn hiện phản quang.
"Trấn yêu." Thẩm Vọng Giang nói.
"Nơi này... thật sự có yêu?" A Lượng rụt cổ lại, "Hay là dựng tượng đá này làm gì?"
"Thạch là doạ yêu, hay do dọa người?" Ta nói.
Ta ngồi xổm xuống, nhìn lư hương dưới tượng đá - trong lò có tro, là mới.
"Có người đến bái." Ta nói, "Mới bái không lâu thôi."
"Bái cái gì?" A Lượng hỏi, "bái yêu?"
“Bái tượng đá này.” Thẩm Vọng Giang nói, “Cầu nó, đừng thả đồ vật trong núi ra ngoài.”
Trong miếu, góc tường chất đống mấy thứ — một cái chiếu rách, một bát gốm, và một con dao săn rỉ sét. Giống như có người từng ở đây, không ngắn.
"Ngôi miếu này, có người ở." Ta nói.
"Ở trong miếu?" A Lượng ngẩn người, "Lâm sâu núi thẳm này, ai ở trong chùa?"
Ta không đáp. Ta đi đến bên cửa miếu, thấy ở phía trong tấm ván cửa khắc một dòng chữ - chữ rất cũ, bị khói hun đen sì, nhưng vẫn nhận ra:
"Mù Sơn có yêu, người chớ vào núi."
"Chữ này," tôi sờ vào dòng khắc đó, "Không phải những năm gần đây. Ít nhất cũng phải khắc mấy chục năm rồi."
"Có người cố ý dựng tấm thẻ này, cố tình bày bức tượng đá này." Ta nói, "Dọa người - không phải yêu, mà là câu 'có yêu' này!"
Mặt A Lượng trắng bệch: "Ý ngươi là... yêu này... là giả?"
"Giả thật, vào núi xem mới biết được." Thẩm Vọng Giang nói. Nàng đứng sau tượng đá, ngồi xổm xuống, nhìn đế, "Lâm Tam, ngươi tới đi."
Ta đi qua. Trên bệ đá, khắc một mũi tên - là thủ pháp mới, cùng với ký hiệu của lão thủy quỷ.
Mũi tên chỉ về phía sau bức tượng đá.
Nơi đó, dưới một viên gạch xanh đổ sập ở góc tường, lộ ra một lỗ hổng đen ngòm.
“Thủy Quỷ thúc,” ta nói, “lấy chúng ta, chui vào đây.”
Ngoài miếu, sương mù lại ùa lên.