Trời sáng, chúng ta trở về trước vách đá đó.
Những gì ban đêm không nhìn rõ, ban ngày đã nhìn thấy rõ. Vách đá xám xịt, từ trên xuống dưới, từng đường một là dấu vết nước mưa xối rửa. Chỗ sườn dốc thu thắt lưng lõm vào một mảng, giống như một cái ổ nông — người đứng trên sườn đồi, không thể nhìn ra cái hang này.
"Triều đêm qua," Thẩm Vọng Giang ngồi xổm dưới chân vách đá, nhìn những vệt nước kia, "là đầy triều."
"Mùi nước đầy ắp," cô ấy so sánh, "Không với tới được nơi này đâu."
"Không với tới," ta nói, "Vậy những vết nước này..."
"Không phải nước biển." Nàng nói.
Nàng đưa tay, lau một cái lên mặt đá dưới đáy vách đá, đưa đến chóp mũi ngửi thử, rồi dùng đầu lưỡi khẽ gõ nhẹ.
"Bu nhạt." Nàng nói, "Là suối nước."
"Nước rỉ ra từ bụng núi." Nàng nói, "Không phải mặn — là nước của chính ngọn núi này."
"Nước mặn và nước ngọt, không giống nhau." Nàng nói, "nước muối nhận thủy triều, nước nhạt nhận sơn."
"Triều triều dâng đến đâu, là ý trời." Nàng nói, "Nước suối từ đâu chui ra, đó là lai lịch của núi."
"Nội tình của ngọn núi?" A Lượng hỏi.
"Trong bụng núi, nếu có nước," nàng nói, "nước phải rỉ ra từ một nơi nào đó. Nơi thấm ra chính là khe hở giữa lòng núi."
"Mộ ẩn trong bụng núi," nàng nói, "nước vòng quanh mộ - xung quanh ngôi mộ chắc chắn sẽ có nước sống."
"Mạch nước nhận thủy mạch," nàng nói, "nhận ra một dòng nước sống là nhận ra người sống của mộ."
Nàng đứng dậy, dọc theo vách đá, từng chút một tìm kiếm.
Tìm một hồi, nàng dừng lại trước một khe đá.
Khe hở, rất mảnh. Ngón tay, miễn cưỡng có thể cắm vào. Cửa khe mọc một lớp rêu xanh - xanh đến mức sáng bóng, ẩm ướt, giống như, quanh năm có nước, từ trong khe, rỉ ra.
"Chính là chỗ này." Nàng nói.
Nàng đưa tay, sờ vào khe hở. Đầu ngón tay ướt đẫm. Nàng lại thò tay vào trong khe, dừng một chút rồi rút ra.
"Nước, là ấm." Nàng nói.
"Ôn thế?" Tôi nói.
"Nước trên bề mặt thu, là lạnh." Nàng nói, "nước này ấm áp — từ sâu trong bụng núi, thấm lên đó."
"Nước sâu," lão thủy quỷ nói, "lay mới nhận ra được con đường sống ở bụng núi."
"Đường sống ở đâu?" A Lượng hỏi.
Thẩm Vọng Giang không đáp. Nàng dọc theo khe hở đó, nhìn lên trên - khâu, trên vách đá lúc ẩn lúc hiện, bị rêu xanh và vỏ đá che phủ, giống như chính ngọn núi, giấu nó đi rồi.
Nàng vẫn luôn nhìn thấy tận cùng của khe hở.
Cuối khe hở, ở góc chết thu eo kia, chính giữa. Vách đá, chỗ lõm vào có một đường ngang — giống như đá tảng, bị thứ gì đó cắt qua.
"Dây nước, đứt ở đây." Nàng nói.
"Đoạn ở đây," nàng nói, "ngụ ý là - nước suối, là từ phía sau đường ngang này, rỉ ra."
"Phía sau vân ngang," lão thủy quỷ nói, "chính là người sống của mộ."
Hắn bước lên phía trước, dùng cuốc thép cạy lớp vỏ đá trên vân ngang kia.
Vỏ đá, một tầng, từng tầng bong tróc. Hoành văn, lộ ra - không phải vân đá tự nhiên, mà là xây. Từng khối từng khối, xếp rất bằng, trong khe hở lấp đầy thứ đen sì.
"Đây là..." A Lượng tiến lại gần.
"Tao nê." Lão thủy quỷ nói, "Mì sống, máu tươi, tro cỏ - hòa cùng một chỗ."
"Phong liệu của người Sở." Ta nói, "Người Hán dùng tương gạo nếp, người nước Sở, dùng bùn nhão."
"Cái mộ này," ta nói, 'nội của người Sở, da của Hán nhân——"
"Người sống sót," tôi nói, "bị phong ấn dưới bùn lầy của người Sở."
"Hang, định rồi." Lão thủy quỷ nói.
"Định ở đâu?" A Lượng hỏi.
"Định ở phía sau đường ngang này." Lão thủy quỷ nói, "Người sống của mộ - từ đây, vào trong."
"Vậy chúng ta... cạy ngay bây giờ?" A Lượng xoa xoa tay.
"Không vội." Lão thủy quỷ nói, "Cạy, có giờ cạy."
"Người sống ở đây," hắn nói, "Nhưng phía sau người sống là bùn nhão, là một hòn đá, gạch xanh!"
"Bỏ ra rồi," hắn nói, "đắc một hơi, đi đến cùng. Đi không được, khí vừa tiết - lớp niêm phong liền khép lại."
"Vậy phải đợi đến bao giờ?" A Lượng hỏi.
Ta ngồi xổm trước vân ngang, đưa tay thăm dò khe hở nhỏ kia, sờ một cái.
Đầu ngón tay, ướt. Đưa đến chóp mũi, ngửi thử.
Trong hơi nước, ngoài mùi đất tanh ra còn có một mùi khác - mùi vị khác.
"Ngửi cái gì vậy?" Lão thủy quỷ hỏi.
"Mùi sơn." Ta nói.
"Mùi sơn." Ta nói, "Nước suối, ngâm qua lớp niêm phong của người Sở - bìa, chính là nguồn nước này."
"Nước nhận mộ rồi." Thẩm Vọng Giang nói.
"Mộ, cũng nhận nước rồi." Ta nói.
Ta thu tay lại, nhìn đạo hoành văn kia.
"Người sống, định rồi." Ta nói, "Đợi giờ—— cạy."
"Lần này," ta nói, "cạy mở ra, thì phải đi đến cùng."