Trước khi trời sáng, ngọn đuốc cuối cùng trong mê trận cũng đã tắt.
A Lượng nằm bò ở cửa hành lang, nhìn một hồi rồi bò trở lại: "Hết rồi. Một chút ánh sáng thôi, đều không còn nữa."
“Mặt sẹo già,” lão thủy quỷ nói, “vào không được, cũng không ra được.”
"Vậy hắn sẽ thế nào?" A Lượng hỏi.
“Suy hao.” Lão thủy quỷ nói, “trong mê trận, đem lương thực tiêu hao hết, lấy sức lực hao tổn hết rồi, hao phí mạng sống hết.”
"Hắn không ra?" Ta hỏi.
"Không ra được." Lão thủy quỷ nói, "Mê trận thứ này, người biết đường, có thể vào có ra; người không nhận đường - đã vào rồi, chính là cả đời."
“Hắn đợi chúng ta,” hắn nói, “chúng ta cũng đợi hắn. Xem ai, cứ tiêu hao hết đã.”
Trước quan tài chính, những thanh đá xanh còn lại bị cạy từng sợi một.
Bốn người, mỗi người chiếm một góc, hô hào hiệu tử, đẩy nắp quan tài sang một bên.
Nắp quan tài rất nặng, đẩy nửa ngày mới mở ra được một khe hở. Một luồng khí trầm hơn từ trong khe trào ra - Triều, lạnh, mang theo mùi hương cũ kỹ, như thể đã niêm phong thứ gì đó rất thơm, thơm bảy trăm năm.
“Chậm.” Lão thủy quỷ ấn lại nắp quan tài, “Đóng một chút. Uống hơi bảy trăm năm, hút hết vào trong, người muốn ngã.”
Chúng ta đợi khoảng một chén trà, mới đẩy nắp quan tài ra.
Trong quan tài, có một nữ nhân đang nằm.
Sổ tóc của Tống Thời, cài một chiếc trâm ngọc. Trên người mặc từng lớp y phục - tơ, lụa, thêu hoa văn chìm, màu sắc phai nhạt, nhưng đường vân vẫn còn đó.
Khuôn mặt nàng lộ ra bên ngoài.
Da mặt, hơi khô khốc, nhưng không có thối, không hề xẹp. Lông mày, mắt, mũi, miệng — rành mạch, như thể đang ngủ say, mơ một giấc mộng dài.
“Giống như ngủ mà không phải ngủ.” Thẩm Vọng Giang nhẹ giọng nói.
“Chính là nàng.” Ta nói, “Trong đồng dao, nương nương chải đầu.”
A Lượng lùi lại một bước, tay vô thức nắm chặt con dao: "Nàng... nàng không lẽ... đứng dậy chứ?"
"Không đâu." Lão thủy quỷ nói, "Chết hẳn rồi. Chết kỹ lại không thối - là để chống mục nát làm tốt."
Thẩm Vọng Giang ngồi xổm xuống, lại gần nhìn, rồi nhẹ nhàng ngửi: “Chu sa, nhựa cây, phối với đồ vật. Phong ấn tốt, chưa từng uống nước, không hề hít thở.”
“Nàng như vậy,” nàng nói, “ngủ rồi, bảy trăm năm.”
Ta đứng bên quan tài, nhìn khuôn mặt kia.
Bảy trăm năm. Một người nằm ở đây, chờ ai mở quan tài.
"Kim lại loạn rồi." A Lượng đột nhiên nói.
Hắn lấy la bàn trong ngực ra - kim, như phát điên, xoay loạn xạ.
"Ở đây cũng có?" A Lượng nói, "Không phải bên ngoài mới loạn sao?"
“Bên ngoài loạn, là bệnh trên núi.” Lão thủy quỷ nói, “Trong cũng loạn — là mộ này, được xây ở chỗ tật.”
“Ngọn núi này,” hắn nói, “thực địa khí không chính — gốc rễ bất chính, nằm ngay dưới đó.”
"Kim không dùng được," hắn lấy ra một đoạn dây thừng buộc vào góc quan tài đá, "Chúng ta biết đường, ghi nhớ số."
Ta nhìn thứ trong quan tài.
Bên cạnh nương nương, đồ tùy táng không nhiều - vài món ngọc khí, một mặt gương đồng, cuộn lụa. Nhưng ở góc quan tài, có một chỗ trống, như thể đã bỏ qua thứ gì đó, lại bị người ta lấy đi.
"Thiếu đồ." Thẩm Vọng Giang nói.
"Ai lấy?" A Lượng hỏi.
“Không phải người canh mộ.” Lão thủy quỷ nói, “Người canh lăng, không đụng vào quan tài chính.”
"Đó là ai?" Ta hỏi.
“Năm Quang Tự thứ mười chín, những tộc lão vào động.” Lão thủy quỷ nói, “Bọn hắn, đã đến.”
“Họ nhìn thấy,” hắn nói, “chính là cô ấy.”
“Một người đang nằm,” lão thủy quỷ nói, “chúng coi như yêu, sợ mất mật —— xuống núi, phong sơn, lập bia, bịa đặt.”
"Những gì đã thấy, không dám viết." Hắn nói, "Sợ viết ra sẽ khiến người ta biết - trong mộ tổ nhà họ Đàm, nằm một vị nương nương nào cũng không tệ."
“Truyền thành yêu,” hắn nói, “ngay lại sạch sẽ.”
Ta đưa tay, nhẹ nhàng cầm lấy cuộn lụa kia.
Tơ không nặng, cuộn lại, dùng một sợi tơ cũ buộc vào. Ta tháo sợi chỉ, chậm rãi mở ra.
Chữ viết dày đặc, viết lên lụa. Mà mực đã phai, nhưng từng nét một vẫn nhận ra rõ ràng.
"...Con gái Đàm thị, Thích Lý thị. Phu bạo tốt trên quan chức, mặt lộ vẻ khác lạ. Sợ, không dám phát tang, lấy ba tầng quan tài mà chôn cất ở bán sơn..."
"Lý thị?" Ta nói.
“Quan,” lão thủy quỷ nói, “Họ Lý.”
"...Phu táng ở tầng dưới, phong thạch tam trọng. Ta canh giữ bên cạnh, không vào đất, chẳng phong quan tài, chờ đợi hậu nhân..." Cuối tấm lụa viết dòng chữ này.
“Nàng không vào đất, không phong quan tài,” Thẩm Vọng Giang khẽ đọc, “Canh giữ bên cạnh tầng dưới — chờ đợi hậu nhân.”
“Nương nương ngủ bên ngoài,” ta nói, “quan ngủ ở trong.”
“Nàng không phải là người chôn cùng.” Ta nói, “nàng là kẻ canh mộ.”
“Thủ rồi,” ta cúi đầu nhìn khuôn mặt như thật kia, “bảy trăm năm.”
Trong mộ thất, yên tĩnh lạ thường.