"Là ai vạch trần?" Lão thủy quỷ hỏi.
Thẩm Vọng Giang không đáp. Nàng nâng cuộn lụa kia, ngón tay nhẹ nhàng vuốt ve vết xước đó.
"Chọc sâu," nàng nói, "Một đao, đến cùng. Không phải để đùa đâu."
"Là cố ý, phải xóa cái tên này khỏi sổ."
"Thẩm Nghiễn Thư?" Lão thủy quỷ hỏi.
"Không phải cô ấy." Thẩm Vọng Giang nói.
"Đao pháp cái tên này," cô ấy nói, "Cha tôi từng dạy tôi."
"Nâng bút nặng, thu bút nhẹ, lệch đi, đi một đao!" Nàng nói, "Là tay của chính hắn."
"Thẩm Nghiễn Thu?" Ta ngẩn người, "Hắn vạch tên mình?"
"Hắn gạch đấy." Thẩm Vọng Giang nói.
"Khi nào?" Lão thủy quỷ hỏi.
Thẩm Vọng Giang không đáp. Nàng nhìn vết xước đó, nhìn một lúc rồi nói:
"Vết xước không mới." Nàng nói, "Nhưng cũng không cũ. Ba bốn năm — gần như vậy."
Ba bốn năm.
"Trước khi giả chết." Ta nói.
"Trước khi giả chết." Thẩm Vọng Giang lặp lại một lần, "Lần giả tử đó - trước tiên là tự vạch tên mình, sau đó mới nằm vào trong cỗ quan tài kia."
"Làm gì?" A Lượng hỏi.
"Danh tùy người đi." Thẩm Vọng Giang nói, "Tên ở trên sổ - sách đi đến đâu, tên liền đến đó. Kẻ thù theo đuổi chính là cái tên này."
"Hắn đã đặt tên rồi," cô ấy nói, "trên sổ, không còn hắn nữa. Kẻ thù đuổi theo nữa—đuổi theo là một cuốn sổ rỗng."
"Hắn có tên,," ta nói, "là tự mình, từ sổ của kẻ thù, ra ngoài rồi."
"Rút ra ngoài rồi," A Lượng nói, "mới dám chết."
"Giả chết," tôi nói, "là diễn cho người khác xem. Chữ tên - mới là thực sự thoát thân."
Thẩm Vọng Giang không tiếp lời. Nàng chậm rãi cuộn cuộn tấm lụa lại, buộc lại sợi dây cũ kia.
"Thẩm Nghiễn Thư," nàng đột nhiên nói, "Cha ta chưa từng nói xấu nàng một câu nào."
"Cha ta nói," nàng nói, "Nàng ấy là kẻ oan ức nhất của Thẩm gia chúng ta."
"Oan nhất?" Lão thủy quỷ hỏi, "Chẳng phải nàng ta mang theo sổ sách, đầu quân cho kẻ thù sao?"
"Vâng." Thẩm Vọng Giang nói, "Nhưng cha ta chưa bao giờ hỏi - tại sao nàng lại đầu quân?"
"Chuyện bốn mươi năm trước," nàng nói, "Cha ta im lặng không nhắc tới. Nhưng ông ấy giữ lại cuộn lụa này - để dành. Giữ cho đến chết, đều giữ."
"Bải trong tay nàng," ta nói, "Nàng để lại cho ngươi——"
"Là giao ca." Thẩm Vọng Giang nói, "Cô ấy đưa cuộn lụa này cho tôi - là giao vị trí 'nhìn sổ' cho anh rồi."
"Cũng là để ta xem!" Nàng cúi đầu, nhìn vết xước đó, "Xem nàng đã thấy gì."
Trong thạch thất, yên tĩnh một hồi.
"Bên ngoài," A Lượng đột nhiên nói, "Hình như... không còn động tĩnh gì nữa."
Chúng ta nghiêng tai, nghe.
Tiếng pháo, đã ngừng từ lâu. Nhưng ngay cả tiếng búa đào núi, tiếng khoan—cũng không nghe thấy nữa.
"Thù Nhạc không đào nữa sao?" Ta hỏi.
"Đào." Lão thủy quỷ nói, "đào càng mạnh hơn."
"Hắn đào rỗng nửa sườn núi, "Ông ấy nói, không chạm được vào mộ. Người vây xem, xem càng nhiều, mặt hắn càng mất mặt."
"Hắn phong cửa hang, là phong tỏa đường. Hắn không đào thành tiếng!" Hắn nói, "Là người của hắn, bắt đầu đổi sang dùng cuốc chim rồi."
"Cuốc chảo?" A Lượng nói.
"Cuốc đã gói vải rồi." Lão thủy quỷ nói, "Đào lên, không có tiếng. Họ nghĩ, lặng lẽ cạy núi ra."
"Cởi ra," tôi nói, "cốc lên đầu chúng ta."
"Cho nên chúng ta phải nhanh." Thẩm Vọng Giang nói, "Hắn càng đào không được, càng điên. Điên đến tận đầu - hắn mặc kệ có hủy diệt mộ hay không."
"Hắn chịu bỏ thuốc súng ra," nàng nói, "liền sẽ hủy quan tài đá."
"Đi thôi." Lão thủy quỷ nói.
Chúng ta ra khỏi thạch thất, dọc theo lối đi, hướng vào trong.
Đường hầm, không dài. Đi được mấy chục bước, phía trước lại lộ ra ánh đèn.
Ngọn đèn này, sáng hơn hai ngọn trước. Bên cạnh đèn có một tảng đá bằng phẳng - trên tảng núi, đang ngồi một người.
Nữ nhân. Hơn bốn mươi tuổi, gầy gò, tóc hoa râm, chải gọn gàng không một nếp nhăn. Trước mặt nàng đặt chiếc hộp dài kia - cái rỗng. Trong tay nàng, không có gì cả, cứ ngồi đó.
Thẩm Nghiễn Thư.
Nàng nghe thấy tiếng bước chân, không quay đầu lại. Nàng nhìn bóng tối ở cuối thông đạo, mở miệng, giọng nói vừa thấp vừa bằng phẳng:
"Khi cha ngươi đặt tên - ngươi có mặt ở đây không?"
Thẩm Vọng Giang đứng lại phía sau nàng.
"Không có." Nàng nói, "Khi ta đến nơi—— tên, đã gạch xong rồi."
"Xóa xong rồi." Thẩm Nghiễn Thư nói, "Vậy thì tốt."
"Được cái gì?" Thẩm Vọng Giang hỏi.
Thẩm Nghiễn Thư, chậm rãi quay đầu lại. Trong ánh đèn, đôi mắt nàng vừa sâu vừa sáng, như thể sổ sách bốn mươi năm đều được ghi chép trong đó.
"Người có chữ, đã được đặt tên xong thì không tính là người trong sổ nữa." Nàng nói, "người không có tên trong sách - Âm tịch, không khóa nổi đâu."
"Cha ngươi đặt tên,," nàng nói, "là thay mình, để lại một mạng."
"Cũng là thay chúng ta," cô ấy nói, "Để lại một con đường để vào âm tịch."