Đèn dầu, đứng ở chính giữa lối đi.
Chòm đèn là đồng, được lau đến phát sáng. Dầu trong đèn đầy ắp, bấc đèn được cắt gọn gàng, ngọn lửa không lớn không nhỏ, nhảy lên từng nhịp.
“Đèn mới.” Lão thủy quỷ ngồi xổm trước đèn, nhìn nửa ngày, “Dầu là đầy, tim là người mới cắt — người thắp đèn. Trước khi đi, còn hầu hạ ngọn đèn này.”
"Ai gọi?" A Lượng hỏi.
“Thủ Thất.” Lão thủy quỷ nói, “Ngoài hắn ra, không ai xuống được.”
"Hắn không phải đã đi rồi sao?" Ta hỏi, "Trong thư nói, hắn canh đến cuối rồi."
“Người đã đi rồi,” lão thủy quỷ nói, “đèn, để lại.”
Hắn ngẩng đầu, nhìn ngọn đèn đó, lại nhìn sâu vào trong thông đạo: "Ngôi đèn này không phải soi đường cho chúng ta."
"Là chỉ đường cho chúng ta."
"Chỉ đường?" Ta hỏi.
"Ngươi xem." Lão thủy quỷ đứng lên, chỉ tay về phía sau đèn.
Thông đạo, ở sau đèn, chia làm hai đường. Một đường thẳng về phía trước, đen; một đường nghiêng sang trái, cũng đen.
Mà chiếc đèn đó — đang đứng ngay chính giữa ngã rẽ.
Trên ghế đèn khắc một vết sẹo - mới, trắng muốt như vừa dùng mũi dao rạch lên. Vết thương đó chỉ về con đường bên trái.
“Thủ Thất vạch.” Lão thủy quỷ nói, “Hắn chỉ cho chúng ta một con đường.”
"Sao hắn không nói thẳng?" A Lượng hỏi.
“Nói thẳng,” lão thủy quỷ nói, “không biết thông ở đâu.”
"Con bên trái này," hắn nói, "Hắn đã đi qua - hắn biết, thông đâu."
"Thông đâu?"
“Đi xem thử.” Lão thủy quỷ nói.
Hắn bưng chiếc đèn dầu đó lên, đi phía trước, rẽ vào con đường bên trái.
Đạo không rộng, có thể sạch sẽ — như thường xuyên có người đi. Đi khoảng trăm bước, phía trước, thoáng cái, mở rộng rồi.
Là một gian mộ thất.
So với mộ thất Nương Nương ở phía trên, lớn hơn, cao hơn. Bốn bức tường là đá xanh nguyên khối, được mài giũa sạch sẽ. Chính giữa đặt một cỗ quan tài - quan Tài đá, dày gấp đôi so với cái trên.
Trên nắp quan tài, đóng đinh đồng - dày đặc, từng hàng một. Ta đếm qua—— ba mươi sáu chiếc.
"Tam trọng quan, tam thập lục đinh." Ta nói, "Trên vải bố viết chính là nó."
“Quan.” Thẩm Vọng Giang nói, “Ngủ ở đây, là vị quan họ Lý kia.”
Ta đứng trước quan tài, nhìn cỗ quan đã đóng chặt.
Trong mộ thất, rất yên tĩnh. Nhưng trong tĩnh lặng, có dấu vết của người sống - bên quan tài trải một chiếc chiếu cỏ, bên cạnh chiếu, một cái bát gốm, trong bát còn có nửa bát nước lạnh. Tiệc, ngủ đủ lông rồi, trông như hình người.
“Thủ Thất,” ta nói, “chỉ ngủ ở đây thôi.”
“Giữ bảy mươi năm,” lão thủy quỷ nói, “giữ chính là cỗ quan tài này.”
“Hắn không ngủ say,” Thẩm Vọng Giang nói, “hắn ngủ ở phía dưới - cách quan nhất.”
"Hắn không phải sợ," tôi nói, "hắn là đi cùng."
Cuối mộ thất, có một lỗ hổng.
Miệng không lớn, tối om, gió đang từ đó, từng đợt từng luồng trào ra - chính là luồng sinh khí này, đến từ đây.
“Đường lui.” Lão thủy quỷ nói, “Nguồn gốc của sự sống, chính là nó.”
Chúng tôi đi qua. Trên mặt đất phía trước cửa hàng — đặt một đôi giày cỏ.
Mới, đan chặt chẽ, mũi giày hướng về phía cái lỗ đó. Đặt ngay ngắn chỉnh tề, giống như chủ nhân cởi ra, đặt xong mới bước vào.
“Giày của Thủ Thất.” Lão thủy quỷ ngồi xổm xuống, nhìn một chút, lại ngẩng đầu, xem cái lỗ hổng kia, “Hắn chân trần, đi vào rồi.”
"Vào trong làm gì?" A Lượng hỏi, "Chẳng phải hắn định ra núi sao?"
“Xuất sơn,” lão thủy quỷ nói, “cần gì phải cởi giày?”
Trong mộ thất, gió rít lên.
Đôi giày cỏ đó đặt trước khe hở, mũi giày thẳng tắp chỉ vào cái lỗ đen ngòm kia.