Hang bên cạnh, càng đi càng hẹp.
Ban đầu còn có thể khom lưng, đi được vài chục bước, phải nghiêng người, ngực dán vào vách đá, từng tấc từng phân một, cọ xát đi. Heo dưới chân là dốc — xuống, mãi mãi xuống dưới.
Gió, càng lúc càng lạnh. Lạnh như dao, từ sâu trong hang, từng đao một chém tới.
"Cái hang này," A Lượng rùng mình một cái, "Là đi xuống dưới."
"Không phải động." Thẩm Vọng Giang nói, "Là đường thoát nước."
"Đường thoát nước?"
"Người Sở xây mộ, nước thấm trong bụng núi phải có chỗ đi." Nàng nói, "Bọn họ đào một vòng đường chéo xung quanh ngôi mộ - nước ngầm, men theo lối chéo chảy ra ngoài núi."
"Cái hang này," cô ấy nói, "chính là đường thủy do người Sở để lại."
"Vậy chúng ta," A Lượng nói, "Là đi trên đường thủy sao?"
"Đi trên đường thủy ngàn năm chưa khô." Lão thủy quỷ nói, "Nước cạn rồi, đường vẫn còn đó."
"Nước sao lại khô?" Ta hỏi.
"Mộ bị phong ấn, khí đứt rồi." Lão thủy quỷ nói, "Nước trong bụng núi cứ từ từ, không thấm vào được nữa."
"Đạo thoát nước, có thể thông suốt mộ tâm không?" Ta hỏi.
"Được." Thẩm Vọng Giang nói, "Nước phải xả ra ngoài, phải đi sát vào mộ - nơi càng gần mộ, đường thủy đào càng sâu."
"Người phụ nữ đó," lão thủy quỷ nói, "đi chính là con đường này."
"Cô ấy biết con đường này." Ta nói, "Sổ sách bốn mươi năm của cô ấy không phải là xem uổng công đâu."
"Bốn mươi năm xem sổ," Thẩm Vọng Giang nói, "đọc không chỉ là chữ - mà là núi, là nước, đường."
Trong đường thủy, chuỗi dấu chân kia vẫn còn. Bên cạnh dấu vết, vệt kéo đó cũng vẫn đang — từng cái một, mài nhẵn bóng, như thể đã kéo rất xa.
"Cô ấy kéo theo,," A Lượng nói, "Kéo dài xa thế này..."
"Trong hộp đựng," ta nói, "E là thứ còn nặng hơn cả mạng sống."
Đi được một lúc, phía trước, đường thủy bị rẽ. Một lối, sang trái, rộng hơn; một lối đi, phải, hẹp hơn, đen ngòm, gió càng lạnh hơn.
Lão thủy quỷ ngồi xổm xuống, nhìn vết lau.
"Nàng đi về phía trái." Hắn nói.
Hắn lại nghiêng đầu, nghe một lúc con đường hẹp bên phải: "Con đường này, có gió — sống."
"Gió hoạt?" Ta hỏi.
"Thông ra ngoài." Lão thủy quỷ nói, "Là một lối thoát."
"Ghi lại." Hắn nói, "Lỡ như chủ đạo không đi được — điều này, chính là mạng của chúng ta."
Hắn lấy hỏa chiết tử ra, vẽ một dấu hiệu lên vách ngã rẽ bên phải. Dây buộc dây thừng.
Chúng ta đi theo vết kéo, sang trái, tiếp tục đi.
Đi được một đoạn, vết kéo lê bỗng nhiên đứt.
Không, không phải là gãy — mà là vết kéo đến cuối cùng, hộp đã dừng lại. Trên mặt đất có một vòng dấu ngồi, còn một chút nữa, vụn thức ăn khô.
"Nàng ở đây, đã nghỉ chân rồi." Lão thủy quỷ nói, "Cái hộp, đặt xuống rồi ạ."
"Nghỉ ngơi xong, lại lôi đi rồi?" A Lượng hỏi.
"Nghỉ ngơi xong," lão thủy quỷ nói, "cô ấy mở hộp ra, lấy đồ vật ra."
"Lấy ra rồi?" Ta hỏi, "Cái hộp kia đâu?"
"Cái hộp, vẫn còn ở phía trước." Lão thủy quỷ nói.
Chúng ta đi về phía trước. Cuối con đường thủy là một cánh cửa đá nhỏ - thấp hơn cổng chính, che nửa kín. Trong khe cửa, lộ ra một tia sáng — vàng vọt, nhảy lên, như ánh đèn dầu.
Bên cạnh cửa đá, dựa vào chiếc hộp dài kia.
Cái hộp, mở. Nắp được lật sang một bên.
Ta đi tới, nhìn vào trong một cái.
Trống rỗng.
Nền lót, là vải cũ, mài đến phát sáng. Trên vải có một vết lõm sâu - hình dài, giống như một cuộn vật gì đó, đè nặng nhiều năm, ép ra những dấu ấn.
"Cái hộp là đựng sách." Thẩm Vọng Giang ngồi xổm xuống, nhìn vết lõm đó, "Trải năm đè một cuộn đồ vật——do ép đến mức vải lún sâu vào trong rồi."
"Cuốn đồ đó," tôi nói, cô ấy lấy ra rồi."
"Mang vào rồi." Thẩm Vọng Giang nhìn cánh cửa khép hờ kia, ánh sáng trong khe cửa giật giật, nhảy lên.
"Nàng vào cửa rồi." Nàng nói.
"Chúng ta," A Lượng hỏi, "Đi theo không?"
Ánh sáng trong khe cửa chao đảo. Giống như người phía sau cánh cửa, nghe thấy động tĩnh bên này.
Lão thủy quỷ nhìn ta.
"Theo." Ta nói.
"Phía sau cánh cửa!" Ta nói nhỏ, "Là người của Thẩm gia xem sổ sách, và những thứ nàng đã xem bốn mươi năm."
"Sớm muộn gì cũng phải gặp một lần." Ta nói, "Ngay bây giờ đi."