Người canh mộ ngồi xổm bên quan tài, nhìn chúng ta, vẫn không nhúc nhích.
"Đừng xuống." Hắn lại nói một lần nữa.
“Lão trượng,” lão thủy quỷ ngồi xổm xuống trước mặt hắn, “chúng ta không phải đến trộm mộ của ngươi. Chúng ta là chạy trốn — bên ngoài núi có người muốn mạng chúng ta.”
“Nói cho chúng ta nghe,” hắn nói, “ngươi canh giữ, rốt cuộc là cái gì?”
Người giữ mộ nhìn hắn rất lâu, sắc mặt trên mặt, dưới ánh đèn, một vệt đỏ một màu trắng, không nhìn ra biểu cảm.
“Không nên biết,” hắn nói, “người biết rồi, đều đã chết cả.”
“Ngươi giữ bảy đời,” Lâm Tam nói, “ngươi cũng không biết?”
“Tổ tiên biết.” Người canh mộ nói, “Đến chỗ ta, chỉ còn lại một câu thôi.”
"Câu nào?"
“Dưới mộ có mộ. Đừng xuống.” Hắn nói, “Cha ta nói rằng, ông nội ta bảo, gia gia của ông ta từng nói - nói đến thế hệ này của ta, chỉ còn lại câu nói này thôi.”
“Thứ bên dưới,” giọng hắn khàn đặc, “không phải thứ chúng ta nên chạm vào.”
“Ngươi giữ được không?” Lão thủy quỷ hỏi.
Người canh mộ không đáp.
“Một mình ngươi,” lão thủy quỷ nói, “giữ nhiều năm như vậy. Không có hậu nhân nữa, phải không?”
Tay của người giữ mộ, ở trên đầu gối, nhẹ nhàng run lên một cái.
“Lão trượng,” Lâm Tam nói, “chúng ta không đụng vào mộ của ngươi. Chúng ta muốn hiểu rõ một chuyện - yêu quái trong núi này, rốt cuộc là cái gì.”
Người canh mộ ngước mắt nhìn hắn.
"Muốn biết rõ ngọn ngành," anh im lặng rất lâu, chậm rãi mở lời, "Đi hỏi người trong thôn."
"Người trong thôn?" A Lượng ngẩn ra, "Không phải người trong làng sợ ngọn núi này chết sao?"
“Sợ là yêu.” Người canh mộ nói, “Có người, không sợ.”
“Cửa làng, dưới gốc cây hòe già kia,” hắn nói, “ngồi một người. Cùng thế hệ với ông nội ta.”
"Hắn biết nhiều hơn ta."
"Hắn canh núi?" Lâm Tam hỏi.
“Hắn giữ lời.” Người canh mộ nói.
Chúng ta rời khỏi mộ thất, quay về theo đường cũ.
Trở lại gian thạch thất trống rỗng kia, lão thủy quỷ đem cửa đá, một lần nữa che kín mít, giống như lúc đến.
“Hắn không nhường ai,” hắn nói, “cứng xuống cũng được — nhưng phía dưới có gì, chúng ta không biết.”
“Núi này, là một ngôi mộ sống. Đáy của nấm mồ sống, phải tìm hiểu rõ trước đã.” Hắn nói, “Chúng ta xuống núi trước, hỏi cho rõ ràng rồi hãy quay lại.”
“Lão sẹo cắm trại dưới chân núi,” Thẩm Vọng Giang nói, “xuống núi, phải vòng.”
“Không đi chân núi.” Lão thủy quỷ nói, “Đi con đường miếu Sơn Thần kia. Đường của người giữ mộ, hắn không đi người ngoài — chúng ta thay hắn đi.”
Chúng ta men theo giếng dọc, leo trở lại mặt đất, rồi xuyên qua khe đá kia, vòng ra sau lưng miếu Sơn Thần. Sắc trời, đã bị lau đen.
Sương mù, lại nặng rồi.
Chúng tôi mò mẫm sương mù, vòng qua ánh lửa cắm trại dưới chân núi, từ phía sau thôn, lẻn vào thôn.
Đêm xuống, thôn xóm tĩnh mịch. Chó cũng không sủa - Sương mù trời, chó cũng lười sủa.
Đầu thôn, dưới gốc cây hòe già, có một ông lão đang ngồi.
Hắn ngồi trên một tảng đá, lưng tựa vào thân cây, không nhúc nhích, giống như một đoạn rễ cây già. Trong tay cầm một bao thuốc lào, khói đã tắt từ lâu, hắn cũng không châm, cứ ngồi đó, nhìn ra vùng núi sương mù đen kịt bên ngoài thôn.
Chúng ta nhẹ nhàng bước chân, đi tới.
Lão nhân không quay đầu lại.
“Hậu sinh,” hắn nói, “Nửa đêm khuya khoắt, đi về phía đầu thôn là tìm khách ngồi dưới gốc cây hòe già sao?”
“Lão nhân gia,” Lâm Tam nói, “Người giữ mộ trong miếu Sơn Thần kia, bảo chúng ta đến.”
Cây tẩu thuốc trong tay lão nhân khựng lại một chút.
Hắn chậm rãi xoay người, mượn ánh trăng nhìn Lâm Tam một cái - lại nhìn vào góc căng phồng trong lòng hắn.
"Hậu sinh," hắn nói, "Trên người ngươi có mang sách."
Bước chân của Lâm Tam lập tức dừng lại.
Lão nhân nhìn hắn, dưới ánh trăng, đôi mắt đục ngầu nhưng sáng như hai cái giếng già:
"Người mang sách - ta đã đợi ngươi, năm mươi năm."