Sổ sách tự động lật đến trang đó trong lòng hắn. Tôn Lựu Tử, đang chạy trốn. Hắn lướt qua hai đường dưới ba chữ này.
Hai ý tứ của đối phương là quy tắc hắn đặt ra cho mình: Gặp mặt, có thể trốn thì tránh, không trốn được thì hạ thủ.
Lúc đó hắn nghĩ đến gậy.
Hiện tại gậy không còn trong tay, trong lòng chỉ có mười mét.
Thu người sống, hắn từng thu dê núi, lãi suất nằm im hồi lâu trước mắt. Thu hai người, tiền lãi là gì, thì hắn không biết. Nhưng hắn trả được lãi, không trả nổi cái giá không nhận.
Khoảnh khắc mũi đao đâm tới, ý thức của Trần Kiến Quốc ầm ầm nổ tung.
Thu.
Hai chữ lăn qua trong đầu hắn, không có âm thanh, chỉ có một con sóng vô hình lấy hắn làm trung tâm, lao ra bốn phương tám hướng.
Dao của Tôn Lựu Tử dừng lại giữa không trung.
Không, không phải dừng. Mà là cả người lẫn đao, toàn bộ biến mất.
Gã lùn vừa tiến lại gần, con dao trong tay giơ lên, còn chưa rơi xuống đã mất.
Trong đường hầm đột nhiên trống rỗng.
Một thoáng trước còn có hai người, hai nhịp thở, đôi đao, tiếp theo chỉ còn lại Trần Kiến Quốc một mình quỳ ngồi trên mặt đất, trên nền tuyết trước mặt, có dấu chân, dẫn đến một phương hướng không tồn tại.
Gió xuyên qua đường kẹp, vang lên tiếng ô ô.
Ngay sau đó, lãi suất đến.
Trong huyệt thái dương đóng hai chiếc đinh đỏ rực, từ bên trái xuyên sang phải. Trong tai ù một tiếng, không nghe thấy gì cả, chỉ có máu va vào trong đầu. Dạ dày cuộn trào, nước axit từng đợt dâng lên.
Hắn vịn tường đứng dậy, không đứng vững, lại quỳ xuống, nằm sấp nôn khan.
Không thể nôn ra được gì, chỉ là ọe, từng chút một, khiến ngũ tạng lục phủ đều nôn sai vị trí.
Lần thu sơn dương đó, trước mắt hắn tối sầm, nằm nửa ngày. Thu người, hai người hơn một trăm mấy chục cân, sống, giãy giụa, tranh mạng. Hắn cảm thấy ý thức của mình như bị xé rách một lỗ hổng, gió rít gào tràn vào trong.
Sau đó, máu mũi chảy xuống.
Nóng, chảy dọc theo nhân trung xuống dưới, nhỏ trên nền tuyết, một giọt, hai giọt đập ra từng cái hố đỏ nhỏ.
Hắn chộp lấy một nắm tuyết, dính lên mặt, chà. Tuyết tan rồi, máu vẫn đang chảy. Lại nắm thêm một cái, ấn lên sống mũi, ngẩng đầu lên, cái lạnh lẽo theo khoang mũi chui vào trong não, khiến hắn run rẩy.
Một lúc lâu sau, máu đã ngừng lại.
Hắn nghiêng tai lắng nghe. Tiếng nôn khan không lớn, đường đi lại sâu, hai bên tường cao che kín âm thanh.
Tạ ơn trời đất, con đường kẹp này là do Tôn Lựu tự chọn. Chọn tốt, chọn thật tuyệt, kén phong thủy đẹp.
Hắn tự giễu nhếch mép, không cười nổi.
Trong tai dần có âm thanh. Ở đằng xa, máy thu âm nhà ai đang hát hí khúc, gần đó sủa hai tiếng rồi lại không gọi nữa.
Hắn không vội đi. Không phải là không muốn đi, mà là đi không được. Hai chân mềm nhũn như sợi mì luộc, cái đen trước mắt đè lên một hồi. Hắn men theo chân tường lẻn xuống, ngồi xổm, từng hơi thở dốc, từ từ thu gom những hồn phách đã tan rã đầy đất trở lại.
Một lần ngồi xổm này, đã là nửa canh giờ.
Trần Kiến Quốc chống tường, đứng thẳng từng tấc một, lau sạch nước tuyết trên mặt, cúi đầu nhìn nền tuyết.
Vài giọt máu, hai cái hố quỳ ra, và hai hàng dấu chân.
Hắn nhấc chân lên, gạt tuyết xung quanh những giọt máu, lại vớ lấy hai nắm đất nổi rải lên rồi giẫm thật. Dấu chân không thể lau, men theo chân tường kéo dài đến tận cửa ải, trên nền tuyết ai cũng không để lại lâu, nửa đêm sau gió thổi qua, toàn bộ đều bằng phẳng.
Hắn quét ý thức lần cuối.
Tròn mười mét, không có ai. Trong cửa sổ không mắt, trên tường không đầu. Vừa rồi một cái, thiên tri, địa tri hắn biết.
Hắn men theo chân tường đi ra ngoài, chân mềm nhũn, đi mười mấy bước liền vịn vào tường. Dọc đường không gặp được một bóng người nào, cửa nhà đều đóng chặt, trong khe cửa lộ ra ánh đèn vàng vọt và tiếng máy thu âm.
Trở về viện số 80, đèn trong phòng bố mẹ đã tắt.
Trong sân tối om. Tiếng ngáy trong phòng bố vang lên từng hồi, mẹ trở mình, lầm bầm một câu mớ.
Hắn nhớ lại cây gậy chống đứng trên mép giường đêm hôm đó. Ba dựng gậy bên cạnh giường, canh giữ hắn nửa đêm.
Hôm nay không cần ba canh giữ nữa. Chuyện bên ngoài, một mình hắn làm.
Nhưng ý nghĩ này không khiến hắn nhẹ nhõm, ngược lại còn nặng nề hơn.
Hắn nhẹ nhàng đẩy cửa phòng mình ra, mò mẫm cởi áo bông, chui vào chăn, cuộn tròn mình lại thành một cục.
Huyệt thái dương vẫn còn đập thình thịch.
Nằm không biết bao lâu, hắn chìm ý thức vào không gian.
Chỉ dám chìm vào một tầng nông cạn.
Trong góc xếp sáu con dê đã bóc sạch, cầm giấy gai bọc lại, một con không thiếu. Lương thực, thịt, súng, linh kiện, phiếu chứng nhận của mỗi con.
Sâu trong không gian tối tăm, hai bóng người nằm đó, vẫn không nhúc nhích.
Hắn không dám nhìn nhiều, ý niệm quét qua liền quay lại, nhưng cũng chính cái liếc mắt này, hắn đã biết: hai người, đều nguội lạnh.
Khi thu vào, là còn sống. Ý niệm của hắn bị phản phệ hất văng ra, không có ai che chở, bên trong đó không gió không khí, người sống không chịu nổi một bao thuốc.
Trần Kiến Quốc mở to mắt nhìn xà nhà.
Hắn không hối hận. Đao đã kề sát eo rồi, tối nay không phải bọn hắn lạnh thì chính là hắn bị lạnh. Hắn còn muốn dưỡng lão cho ba mẹ, còn phải nhìn cô gái lớn lên, hắn không thể nguội.
Nhưng không hối hận thì không, dạ dày vẫn từng đợt chua xót.
Hắn trấn tĩnh lại, thăm dò ý niệm vào trong, chỉ chạm vào y phục của hai người kia. Chiếc áo bông trên người Tôn Lựu Tử bóng loáng, cũ kỹ, không phải chiếc mới đã mặc trên phố lúc trước. Bộ mới đó chắc hẳn đã sớm vào tiệm cầm đồ, đổi rượu và những ngày nhai nuốt này.
Trong lòng Tôn Lựu Tử, một cuộn vải cứng ngắc. Lấy ra, mở ra trong chăn.
Ba cây kim điều.
Cá vàng nhỏ, một lạng một lượng, vàng óng, nhờ ánh trăng xuyên qua cửa sổ, tỏa ra ánh sáng lạnh lẽo.
Món nợ mười thỏi vàng trong lòng hắn lật mở: Hai cây gậy gai nằm trong tay chủ nhà; lão Phì chạy mất; hóa ra Tôn Lựu Tử không chạy, là thật sự cầm rồi, ba cây. Chó của Đông gia cắn hắn khắp thành, nhưng lại không cắn nhầm.
Trong cuộn vải còn có hai tờ giấy.
Hắn ghé sát vào cửa sổ, mượn ánh trăng nhìn. Một tấm là bảng tuyển dụng của nhà máy cán thép, góc trên bên phải bảng xếp dấu công, chỉ đóng nửa đoạn, nửa còn lại không biết ở đâu. Tấm còn kia là một bức thư tiến cử, ngẩng đầu lên trống, tên đã rơi xuống.
Số suất tuyển dụng bán tháo ở chợ đen. Hắn từng nghe nói, một chiếc bảng tuyển thủ đóng dấu có thể đổi được một con lợn.
Hắn cầm tờ đồng hồ đó, ghé vào dưới ánh trăng lật qua lật lại xem. Đồng hồ là mới, mùi mực còn ngửi thấy, bảng tên trống không, trong bảng giới tính được vạch một chữ "Nam". Cấu công câu rất tinh tế, chỉ đóng nửa cái, đây là quy tắc của chợ đen, cầm nửa chương kia đối chiếu mới tính.
Một bảng, một suất. Một suất, hai tô cơm sắt.
Hắn ép đồng hồ vào đáy không gian. Hiện tại không dùng đến, sau này có lẽ sẽ hữu dụng.
Bức thư tiến cử đó, ngẩng đầu lên để trống, chỗ ký tên đóng dấu riêng, bùn đỏ tươi sáng. Hắn không nhận ra là chương của ai, cũng không định nhận.
Hai thứ này, trên chợ đen là một đôi. Một chiếc đồng hồ, một phong tiến cử, chính là mạng sống của một công nhân vào xưởng.
Tôn Lựu Tử đang mang theo chúng, vốn dĩ là để chạy trốn. Chạy ra ngoại tỉnh, đổi tên khác, vào nhà máy, đi làm, cưới vợ sinh con, ai mà tra ra được.
Bàn tính vang lên lách cách. Đáng tiếc, đi đường đêm lại đụng phải hắn.
Trên người gã lùn, liền trở nên bần hàn. Một con dao găm, nửa bao thuốc, ba đồng hai mao lẻ tẻ, còn có nửa cái bánh khô.
Trần Kiến Quốc thu vàng thỏi, bảng tuyển dụng, thư tiến cử vào dưới cùng không gian, đè chung với linh kiện súng. Linh phiếu và thuốc lá hắn không động đến, bánh hắn do dự một chút, cũng không nhúc nhích.
Đồ của con người, hắn không lấy. Vàng và đồng hồ tuyển dụng là tang vật, đã cầm rồi, là đường cắt đứt tang lễ. Linh phiếu và bánh, đó là đồ dùng để ăn ngày qua ngày, cậu không muốn dính vào.
Hắn cũng không biết tại sao mình lại phân biệt rõ ràng như vậy, nhưng hắn vẫn phân định rất rõ.
Làm xong tất cả những việc này, hắn nằm ườn ra.
Đã đến lúc ra khỏi thành rồi. Tìm chỗ, đào hố, chôn người đi, bên cạnh cái hố Tây Sơn kia, lại thêm một cái nữa. Nhân lúc trời tối, nhân lúc không có ai.
Hắn chống tay ngồi dậy, vừa định xuống giường, bỗng nhiên cứng đờ.
Cổng thành.
Cổng thành Tứ Cửu Thành, trời tối liền đóng, cửa ra vào có dân binh canh gác. Thời điểm này, không ra được.
Hắn chậm rãi ngồi trở lại mép giường.
Không ra được nữa. Hai người, chỉ có thể qua đêm trong không gian.
Hắn nhớ tới con sông núi nhỏ trong không gian kia. Nước không động, cá không bơi, lương thực để bao lâu mà không mốc meo. Người ở bên trong, đại khái cũng không thối rữa được.
Không mục nát.
Hắn rùng mình một cái. Cái này còn đáng sợ hơn cả thối rữa.
Hai bóng đen ở sâu trong không gian, cứ lắc lư trong đầu hắn. Hắn lắc lắc đầu, không hất ra được.
Hắn quấn chặt chiếc áo bông hơn, mắt trừng nhìn xà nhà, cứ thế trợn đến mức giấy cửa sổ trắng bệch.
Đêm nay, còn dài lắm.