Mười giờ rưỡi, cháu trai của người kia là Cảnh Kiến Quân đã tới.
Trông chừng bốn mươi tuổi, đạp một chiếc mô tô, xe dừng trước cửa không tắt lửa, miệng ngậm điếu thuốc.
Hắn vào cửa trước tiên nhíu mày, sau đó dùng tay quạt hai cái, vội vàng ném điếu thuốc đi.
"Ái chà, mẹ kiếp, mùi gì thế này?"
Trình Nhạn lùi lại một bước: "Ngươi là Cảnh Kiến Quân?"
"Là," hắn nhìn lên giường, lông mày nhíu lại, "Người ở đây mấy ngày rồi?"
"Ba ngày."
“Vậy thì xử lý nhanh đi,” Cảnh Kiến Quân giọng to, bịt miệng mũi cũng nghe thấy tiếng động lớn, “Mùi vị này ai mà chịu nổi.”
"Xử lý thế nào?"
"Đốt thôi," hắn dùng tay tùy tiện điểm một đống tạp vật trên mặt đất, "Thọ y dùng quần áo cũ của chính mình, tiết kiệm được thì tiết. Hộp tro cốt cần loại rẻ nhất."
Tôn chủ nhiệm ở bên cạnh hỏi một câu: "Tiểu Cảnh à, ngươi biết bá của ngươi có bảo hiểm xã hội không?"
"Có bảo hiểm xã hội gì chứ, chỉ là nhân viên tạm thời thôi." Cảnh Kiến Quân vừa nói vừa lùi lại phía sau.
Trình Nhạn Hồi tháo găng tay xuống, ném vào chậu, cao su rơi xuống "bốp" một tiếng.
"Ông chủ Cảnh."
"Chuyện gì?"
"Chuyện này ta không làm được."
Mặt Cảnh Kiến Quân quay lại: "Sao thế?"
"Thi thể phải hỏa táng, phải có chứng minh tử vong." Trình Nhạn đáp, "Cái chết này của hắn không phải do bệnh mà chết."
"Không phải chết vì bệnh thì là gì? Ngươi xem hắn gầy đi thế này rồi, chắc chắn bị bệnh đến mức không ăn nổi gì."
Trình Nhạn Hồi chỉ vào người trên giường: "Hai mươi ngày không trở mình, hai cái xương sườn vẫn mới gãy, người đói đến mức này, sao còn có thể đứng dậy tự đập gãy thêm hai chiếc xương khác?"
Trong phòng yên tĩnh một chút, đột nhiên một tiếng vang lớn.
"Ngươi muốn làm gì?" Giọng Cảnh Kiến Quân cao hơn, "Là ngươi đến để xử tang hay là để điều tra vụ án đây?"
"Ta làm tang rồi."
"Làm tang thì làm tang," Cảnh Kiến Quân nhổ một bãi nước bọt xuống đất, "Nhiều việc."
“Làm tang cũng phải làm theo quy củ,” Trình Nhạn Hồi vẫn không kiêu ngạo không siểm nịnh, “Trước khi khiêng đi, phải có người đưa ra lời giải thích.”
"Cách nói gì?"
"Báo cảnh sát."
Cảnh Kiến Quân ngẩn người một giây, mặt đỏ bừng.
"Báo cảnh sát?!" Hắn tức giận đến mức suýt nhảy dựng lên, "Đại bá ta tự ngã chết, báo cảnh tỉnh cái gì!"
"Vậy ta hỏi ngươi, sao ngươi biết hắn bị ngã? Ngươi đã bao lâu rồi chưa tới?"
"Chẳng phải rất rõ ràng sao, ngã rồi nằm không dậy nổi, hơn nữa ta bận rộn như vậy, làm gì có thời gian đến."
"Bao lâu?"
Cảnh Kiến Quân né mắt một chút, nhưng giọng vẫn vang như cũ: "Nửa năm, sao thế?"
Người thím ở cửa bỗng nói một câu: “Nửa năm không đến, ngươi ngay cả nước của hắn lúc nào cũng không biết.”
Cảnh Kiến Quân quay đầu, giận dữ xông lên: “Nói chuyện với ngươi sao, ngươi nói bậy cái gì.”
“Ta nói là sự thật,” thím ôm giỏ về phía trước, “tháng Chạp năm ngoái, hắn còn tự phơi nắng ở cửa. Năm nay từ đầu xuân trở đi, chưa từng thấy hắn xuống sông.”
"Hắn có chân, là hắn tự không đi."
Trình Nhạn Hồi đứng bên giường, hai tay buông thõng, hồi lâu sau nàng phủi tay.
“Ông chủ Cảnh, báo cảnh sát là thủ tục. Nếu ông ta có cách nói khác, đó là chuyện của ông ấy. Giá như hôm nay tôi đưa người lên lò, ngày mai có người nói ông đi có vấn đề, cái nồi đen này tôi không gánh nổi.”
"Vậy ngươi báo đi," Cảnh Kiến Quân xòe tay, "Báo xong dọn dẹp căn nhà này cho ta, chỗ này ta không cần nữa."
Nói xong liền quay đầu đi ra ngoài, trước khi đi không quên nhổ một bãi nước bọt, rồi không quay lại mà buông một câu:
"Đốt xong thì gọi điện cho ta, tro cốt ta không cần, các ngươi thích chôn chỗ nào chôn ở đó."
Trình Nhạn Hồi sau khi hắn đi, gọi điện báo cảnh sát. Buổi trưa, đồn công an Hồ Dương Trấn có hai người đến.
Người trẻ tuổi họ Lữ, khoảng ba mươi tuổi, vào cửa trước tiên nhìn móng tay, rồi lại nhìn giường.
"Đã bao lâu rồi?" Hắn hỏi.
"Ta ước chừng ba ngày, nếu các ngươi muốn chuẩn thì phải hỏi pháp y."
"Chẳng phải ngươi là pháp y sao?"
Trình Nhạn Hồi cong khóe miệng: "Ta không phải, ta chỉ là làm việc trắng thôi."
Tiểu Lữ “ồ” một tiếng, ngồi xổm xuống xem khối chăn đệm kia. Hắn nhìn một hồi, đứng lên nhìn đồng nghiệp, cũng nhìn Trình Nhạn Hồi.
"Cái này phải báo đáp."
"Hửm?"
"Đây chắc không thuộc về cái chết bình thường."
Nói xong, Tiểu Lữ lấy điện thoại ra đi ra ngoài gọi điện.
Trong sân ngoài nhà tôn, thực ra cũng không tính là sân viện, chỉ là bãi đất san phẳng trước cửa.
Thím kia còn đứng không đi, nàng nhìn Trình Nhạn Hồi, sau đó đem giỏ trong tay đặt lên tảng đá, trong giỏ là ba quả trứng luộc, còn ấm.
"Tôn chủ nhiệm nói cho ba trăm là để làm việc. Ta cho ngươi cái này."
“Thím, đây là?” Trình Nhạn Hồi nhìn quả trứng trong giỏ hỏi một câu.
"Đây là ta tự đưa cho ngươi."
Thím đẩy quả trứng về phía trước: "Cầm lấy đi, người chết ba ngày rồi, con còn cách một dặm ngửi thấy, nhưng con không tới."
"Ai, nếu lúc đó tới đây có phải vẫn còn cứu được không?"
Trình Nhạn Hồi lắc đầu: "Không cứu được nữa, chăn đệm của hắn đã nát rồi."
Người thím thở dài, móc trứng ra nhét cho Trình Nhạn Hồi, xách giỏ rỗng rời đi.
Trình Nhạn Hồi nhìn quả trứng gà trong tay, trong lòng cảm thấy khó chịu. Có người mong người chết, có người nhớ người làm việc, làm nghề này lâu ngày dễ tê liệt, nhưng nhân tính vốn dĩ không thể nói nhiều.
Buổi chiều, Nhạn Hồi bắt đầu thu dọn di vật.
Trong ngăn kéo bàn có một xấp phiếu lương thực, đã qua hạn mấy chục năm rồi, còn có cả một dải chỉ và hai hộp thuốc không.
Trên tường treo một chiếc túi xách quân dụng, vải buồm xanh, giặt đến trắng bệch.
Nàng tháo túi xách xuống, đổ lên bàn.
Rơi ra một chiếc hộp sắt, là chiếc bánh quy trước kia, đều đã rỉ sét thành màu nâu.
Trong hộp: một tấm ảnh chủ tịch lông, một bức ảnh đen trắng, trên ảnh là: Một chiếc thuyền, có một người đàn ông đứng ở đuôi thuyền. Ba mươi tuổi, cánh tay đặt trên xà nhà, cười đến lộ cả răng. Mặt sau bức chụp viết hai chữ: Lão Đào.
Còn có một xấp đơn, một tấm thẻ công tác bằng vỏ nhựa.
Bức ảnh trên thẻ công tác trẻ hơn một chút — [Trạm Thủy Quản huyện Hồ Dương]
Gói nhựa công tác đã giòn tan, các góc vểnh lên như vỏ cây phơi khô.
Dưới cùng còn có một gói giấy da bò.
Trình Nhạn Hồi mở gói giấy ra.
Một cuốn sách, mười sáu mở, bìa in chữ, mực xanh lam, chữ thiếu mất một nửa nét bút.
[Trạm cung thủy ống huyện Hồ Dương - Tuần Hà xuất hành đăng ký]
Góc dưới bên phải in một dòng chữ nhỏ: Hai lẻ chín
Ngón tay Nhạn Hồi dừng lại trên bìa.
Gió từ phía sông thổi tới, thổi một tờ vé lương thực trên bàn, xoay tròn bay xuống đất, nàng không nhặt.
Chiêu Đệ từ cửa thò đầu vào.
"Tỷ?"
"Ừm."
“Cảnh sát Lữ nói ngày mai huyện có người tới.”
"Biết rồi."
Chiêu Đệ đi vào, nhìn bàn: “Đây là cuốn sổ gì vậy?”
Trình Nhạn Hồi không nói gì, chỉ dùng giấy da bò gói lại, bọc gọn gàng ngay ngắn, đè dưới túi đeo.
Ngón tay nàng ấn lên tờ giấy da bò kia.
“Đây là của hắn.” Nàng nói với Chiêu Đễ.
"Có muốn đăng ký không?"
"Đăng ký."
Chiêu Đệ mở sổ ra, đầu bút treo: "Viết gì?"
Trình Nhạn Hồi nhìn dòng sông ngoài cửa sổ, trên mặt nước có một tầng ánh sáng trắng, chói mắt.
"Viết Cảnh Thụ Sinh," nàng nói, "một ngày mười tháng mười."
Chiêu Đệ đặt bút xuống sột soạt, sau đó ngẩng đầu lên: “Còn nữa không?”
Trình Nhạn Hồi đưa tay đón lấy cuốn sổ.
Nàng cầm bút, đầu bút hạ xuống mặt giấy, chạm nhẹ một cái rồi lại nhấc lên.
Cuối cùng nàng không viết.
Nàng gập cuốn sổ lại, nhét vào túi, kéo khóa lên đến đầu.