Khóa ở ngực, từng chút một nóng. Quan tài ở dưới đáy thành, thứ chờ đợi không phải bản tôn, mà là chìa khóa.
Nhưng quầng tro đó, không đồng ý. Quấn xám kia, ở trên cổ tay ta, giống như một con rắn sống, tỉnh rồi. Nó không cắn, chỉ quấn chặt hơn chút, nhắc nhở ta rằng bàn tay của bản tôn kia vẫn chưa buông ra.
Đêm đó, ta vừa nhắm mắt lại, vòng xám trên cổ tay đột ngột thu lại. Không phải bản tôn thu lực, không phải kéo, mà là dẫn đường. Một luồng mát lạnh theo bụi, thẳng tắp kéo vào não ta. Trước mắt tối sầm, mở ra lần nữa, mình không còn ở trên thuyền đèn nữa.
Ta đứng dưới đáy sông, dưới lớp màng nước. Nước một con sông đều đè lên đỉnh đầu.
Nhìn lên trên, nước không đen, chỉ là tối. Nước dưới đáy thành mấy trăm năm, đặc đến xanh lét. Dưới chân nổi những bóng cũ của bức tường gạch, từng mảng một, là do bị đè xuống bùn sông đêm đó. Dấu vết tự di chuyển trên đường phố vẫn còn, dấu khô trên tường, giống như ai dán chữ rồi lại vén đi. Phía xa, vài bóng người có vệt nước xếp hàng từ xa tới, chưa đến gần đã bị bản tôn cách lớp bụi, ấn tại chỗ xem quan tài.
Những bóng người có vết nước đó, ta nhận ra. Đêm trăng tròn chúng đã phản bội, lần này bị bản tôn mượn thân lại, xếp hàng, trông coi quan tài. Chúng từng là thủ thành, mấy trăm năm trước chìm xuống, nay trở thành bản thể canh cửa. Ta nhớ lại lời A Lý nói, vong hồn của Trầm Thành nhận biết hình dáng do dầu đèn nhà mình hóa ra, nhưng những điều này, không nhận được nữa.
Là bản tôn. Nó cách vòng xám, kéo đáy thành đến trước mắt ta rồi.
Trong bóng tối, nổi lên một thứ. Của đồng, dài vuông, trên cạnh kết gỉ sét mấy trăm năm, nhưng dưới rỉ sét lại tỏa ra ánh sáng lạnh lẽo. Quan tài không lớn, vừa vặn dài bằng một người. Nó treo ở chính giữa đáy thành, bốn góc đè lên hư ảnh của bốn cái cân, mỗi cái trước đều ép một góc, sừng thứ năm để trống. Ta nheo mắt nhận ra, Bốn cái hư ảo đó, lại là bốn cân ta từng thấy trong đêm trăng tròn, một phần của các trấn phía Đông, Tây, Nam, Bắc, như thể đè cả tòa thành lên đỉnh quan tài. Đáy nước tanh nồng đến mức sặc mũi, thế nhưng trong mùi tanh ấy bao bọc lấy chút mùi dầu đèn, nhạt nhẽo, giống như trên sợi dây đỏ của A Lý.
Quan tài kia treo lơ lửng, bất động, nhưng ta nhìn chằm chằm vào nó, luôn cảm thấy nó đang hô hấp. Nước mấy trăm năm xoay quanh nó không một khắc dừng lại. Nó chờ đợi, không phải bản tôn, mà là chìa khóa, cũng chờ ta. Quan Tài không vang lên, có thể hơi thở đó, là sức mạnh tích tụ mấy chục năm dưới đáy sông, từng chút một đè lên ngực ta
"Nhìn thấy rồi?" Giọng của bản tôn, không phải từ đâu thốt ra, mà là nước sông tự mình lật lên," quan tài đồng. Mấy trăm năm, ta chiếm lấy nó, mở không được."
Ta nín thở, Thủy Đồng mở ra, nhìn về phía nắp quan tài.
Nắp quan tài không phải bằng phẳng. Cái tâm có một cái khóa mắt, không tròn, mà cong thành hình đạo quyết khẩu của Hồng Dạ. Giống hệt như cái ổ khóa trên ngực ta.
"Khóa mắt là một đôi." Ta nhìn chằm chằm vào khúc cua đó, "khóa của Trấn Hà Tỏa, và đạo trên quan tài này, là cặp."
"Đúng vậy." Trong giọng nói của bản tôn mang theo chút ý cười, "Giang Cửu cầm chiếc khóa này lên, đóng cửa lại. Khóa đến trước quan tài, quan có thể mở. Nhưng mở quan không phải là mở giếng, mở nắp là trấn, khai quan là đặt. Ngươi mở đường quan, chìa khóa ra ngoài, ta sẽ không nhốt được nữa."
Trong quan tài, một khe hở cực mảnh. Trong khe có trấn giữ một thứ, không phải bản tôn, mà là một đoạn xương, trắng, lạnh, thấm đẫm mùi dầu đèn mấy trăm năm. Trên xương quấn tơ, sợi là mạch dầu ngọn, giống hệt như trong dây đỏ của A Lý. Ta nhìn chằm chằm vào khúc xương đó, tai nghẹn ứ, lồng ngực như bị nước dưới đáy sông đè xuống. Tia đó quấn suốt dọc đường vào khe xương cốt, như ai đã rút dầu của một chiếc đèn thành mạch nhỏ, buộc lên chìa khóa, vài trăm tuổi không tan.
"Chìa khóa Trầm Thành." Tôi nhìn chằm chằm vào xương trong khe hở.
Sợi dây quấn trên xương kia, giống hệt như trong sợi dây đỏ của A Lý. Ta chợt hiểu ra, mạch dầu đèn của ta và chiếc chìa khóa này, vốn cùng một gốc rễ. Nàng canh giữ mấy trăm năm, không phải gì khác, mà là ngọn đèn buộc trên đốt xương này. Nếu ta mở quan tài, thứ thả ra không chỉ là chìa khoá, còn có cả nàng nữa.
"Chìa khóa ở trong quan tài, ta không vào được." Giọng của bản tôn trầm xuống, "Ta chiếm quan, chẳng khác nào đang chiếm một cái vỏ không mở ra được. Ta muốn lột da, phải lấy cân làm xương da mới, nhưng chìa khóa lại trong đó. Cho nên ta mượn vòng xám của ngươi, mượn tay Tổng giáo đầu, muốn tránh ra thì không thể thoát được đâu. Khóa mở quan Tài nằm trong tay ngươi."
Ta nắm chặt ổ khóa ở ngực. Khóa nóng đến mức nhảy dựng, từng chút một, cắn vào lỗ khóa trên nắp quan tài. Có khóa là có thể mở. Quy tắc mở giếng, mở quan cũng giống nhau.
"Ông nội ngươi năm đó," lời của bản tôn bỗng khựng lại, "Đã nói với ta một câu. Xem cân đừng nhìn giá. Hắn không điền vào vị trí, để lại đường sống. Còn ngươi thì sao?"
Ta nhớ lại câu nói trong đêm trăng tròn, ông nội đã nói lúc mơ. Xem cân đừng nhìn giá. Hắn xem là con đường sống sau khi cân, không phải phân lượng trên cân. Lần đó hắn lập cân phong bản tôn, bản thân không đứng lên vị trí ấy, buộc đường còn sống vào cân vài trăm năm, đợi đứa cháu này đến đón.
"Ta có thể mở quan tài." Ta nắm chặt khóa.
"Mở rồi, chìa khóa thuộc về ngươi." Giọng bản tôn lại áp sát vào, gần rồi," nhưng mở rồi thì ngươi cũng không nhốt được ta đâu. Chìa khóa ra khỏi quan tài, thành sẽ tỉnh. Thành vừa tỉnh, ta là có thể lột xác. Ngươi cầm chìa khoá, chẳng khác nào cầm cái cửa không đóng nổi của ta."
Ta nắm chặt khóa. Nó nói đúng, nhưng nó cũng sợ ta mở.Nó đưa chìa khóa cho ta, là đánh cược ta tham lam cánh cửa đó. Nàng không biết, câu nói ông nội ta để lại, ta đã nghe vào rồi.
Quấn xám lại thu một chút. Nó ném lựa chọn cho ta.
"Đeo hay không, ngươi chọn đi." Giọng bản tôn lui xuống, "Mở quan tài ra, chìa khóa thuộc về ngươi, thành quy về ta. Ngươi không điền, ta lấy vòng xám từ từ gõ lên. Hai thứ, mỗi loại chọn một."
Trước mắt tối sầm. Ta đột ngột mở mắt, vẫn còn trên thuyền đèn. Ba mươi sáu ngọn đèn cũ trong khoang vẫn sáng, xanh trắng sáng rực, chiếu vào vòng bụi trên cổ tay ta, như đang nhắc nhở, trận vừa rồi không phải là mơ. Chiếc vòng xám trên tay, mát lạnh, siết chặt. Khóa ở ngực, nóng đến mức nhảy dựng lên.
A Lý ngồi xổm bên cạnh, sợi dây đỏ quấn quanh ngón tay: "Vừa rồi, người đã đứng vững. Quấn xám thu lại một chút, ngươi liền không thấy nửa chén trà đâu."
"Bản tôn kéo ta xem." Ta thở dốc một hơi, "Quan nằm dưới đáy thành, ổ khóa và ổ của ta là một đôi. Nó có thể mở."
Lão Chu đặt la bàn qua, cây kim chết run rẩy: "Nó đưa chìa khóa cho ngươi, là muốn ngươi mở. Mở ra rồi, nó lấy thành."
Hà Phong Tử vác cân lên vai, đặt bầu rượu xuống: "Thủy Oa Tử, nó chiếm quan tài mấy trăm năm không mở nổi, chính là vì nó không phải người gác cổng. Khóa của ông nội ngươi, nhận máu của người giữ cửa. Nó không có máu đó, dù có gấp đến chết cũng không vào được."
"Nhưng chìa khóa nằm trong quan tài," tôi cúi đầu xem khóa, "Nó không mở được thì tôi mới mở nổi. Chiếc khóa này là của ông nội tôi. Tư cách mở quan, nằm ở tay người gác cổng. Nó không phải người giữ cửa, không thể mở."
Dây đỏ của A Lý siết chặt: "Ông nội ngươi là người Trấn Hà đời cuối. Người Trấn Giang canh cửa, cửa nhận người gác cổng. Ngươi là cháu trai ông ấy, người nhận cửa là ngươi."
Người phụ nữ áo đỏ tựa vào lan can giếng, sự tĩnh lặng trong mắt rơi trên cổ tay ta: "Búp bê, nó đưa chìa khóa cho ngươi xem, là cược ngươi dám mở. Mở ra rồi, thành thuộc về nó. Ông nội ngươi năm đó, chưa mở, để lại đường sống. Lần này, học theo ông nội của ngươi, hay là học nó, ngươi quyết định."
Ta không lên tiếng. Nhưng đáp án đã định từ lâu rồi. Ông nội để lại đường sống, là không mở quan tài. Ta nhiều hơn hắn một tay, đã mở cửa quan, nhưng không lấy chìa khóa. Học hắn, cũng không học hắn.
Ta cúi đầu nhìn cổ tay. Vòng xám mát lạnh, nhưng lần này, nó không chỉ kéo, liên kết với quan tài, nối liền chìa khóa, kết nối với lựa chọn mà bản tôn ném cho ta.
"Đợi nó gõ cửa lần sau," tôi nhìn ra ngoài khoang, "Tôi không điền quả vị trí, cũng không mở quan tài. Tôi lấy cái thân mượn được, lấp đầy quả, nhốt nửa thành. Chìa khóa, giữ lại."
Trong khoang im lặng. Ba mươi sáu ngọn đèn cũ, xanh trắng, rơi vào vòng bụi trên cổ tay ta. Nó mát lạnh, nhưng lần này, trong gió đã có đáy. Ta không phải là người bị nó dắt đi rồi.