Trời tối hẳn, ta dẫn A Lý, Hà Điên Tử đi từ đỉnh tháp xuống. Lão Chu ở lại trên bờ, đuổi nước giương cao canh giữ thuyền, ngọn đèn ở mũi thuyền là phù ký đường của ba chúng ta - đêm sau, mở ván, không phải nói là. Hà Phong Tử bước lên phía trước, cán cân trong tay ngang, bất cứ lúc nào cũng có thể vung. Vẻ điên cuồng trên mặt hắn lúc này đã thu lại, chỉ còn lại một luồng tàn nhẫn. Thành của sư huynh, cân của Sư huynh là thật hơn ai hết.
Hạ tiên sinh ở trên đỉnh tháp, trong mắt vẫn để mặc vị kia mượn. Hắn thay bản tôn xem thành, cũng thay mặt bản thể nhìn chằm chằm vào màn kịch dưới đáy tháp này.
Tấm đồng xu dưới đáy tháp vẫn còn khảm trên mặt đất chính giữa. Trong rỉ xanh, bức tranh bốn sao vòm trăng, tĩnh lặng.
Mặt sẹo còn đó.
Hắn không né, cũng không nhào tới. Xẻng đặt dưới chân, người dựa vào tường ngồi, áo xám giặt đến trắng bệch, vết sẹo trên má trái, trong ánh sáng dưới đáy tháp, phủ một lớp trắng chết. Nghe thấy bước chân hắn ngẩng đầu, nhìn ta một cái, lại nhìn ổ khóa ngực ta, khóe miệng giật giật, không giống cười, như đã nhận mạng.
"Ngươi đến rồi." Hắn nói, "Ta đợi khoảnh khắc này, đã đợi nửa tháng."
Ta không tiếp lời. Dây đỏ của A Lý quấn chặt cổ tay, Hà Phong Tử tay ấn tường, từng bước thăm dò tới, ngăn mặt sẹo và đồng xu giữa ta và hắn.
"Ngươi đào không nổi, đúng không?" Ta ngồi xổm xuống, tay đặt lên đồng xu, "Số không nhận máu của ngươi, ngươi chỉ có thể đợi người gác cổng vào."
Gã mặt sẹo không phủ nhận. Hắn hất cằm về phía đồng xu: "Nó nhận máu. Máu của người giữ cửa. Là của mạch ông nội ngươi. Ta đã đào gạch nửa tháng, ván gỗ vẫn không hề nhúc nhích — thứ nó cần không phải sức lực, mà là mạng ấm của dòng dõi người gác cổng."
Hắn nói hai chữ "mệnh ôn", bình thường, như đang nói một chuyện không liên quan đến hắn.
Ta chợt hiểu ra cục diện của Quan Tinh Tháp. Kẻ mặt sẹo đào thành là mồi nhử của bản tôn; mắt của Hạ tiên sinh, đã làm cửa sổ cho bản thể; máu của người giữ cổng này mới là chìa khóa để mở cân. Một vật giáng một vật, bản thân tính toán đến từng bước, chỉ có không tính ra được chiếc chìa khoá này của ta lại cố tình vặn ngược lại. Lần cờ sông đó, hắn nhận thua dưới lá cờ, tháo nón lá, lộ ra vết sẹo này - con trai của Tổng giáo đầu đời trước của Đản Thủy Nhân, lão tử chết trong tay ông nội, ông ấy quay sang bản tọa, mục đích không phải để báo thù, mà là cái cân kia có thể lật lại cha mình. Nhưng đến chết cũng không biết, cha hắn năm xưa là con dao thay bản tướng.
"Hạc giấy." Ta gật đầu với A Lý. Dây đỏ của A Lí siết chặt, khẽ gật một cái về phía ta, đã lùi đến cánh trái của ta.
Lần ở Thương Lãng Thành đó, ta đã dựng ba mươi sáu con hạc giấy, ba ngày trước khi đi, một đôi tay chẻ tre, dán giấy dán mặt, đâm đến con thứ mười, trên tay bỗng tìm được một nhịp điệu — như đôi bàn tay này, từ rất lâu trước đây đã học qua những việc sống dọc đường. Ông nội từng nói, Giang gia làm bằng giấy chìm thành, cùng nguồn gốc với giấy trầm thành. Vong hồn dưới chân thành này nhận là căn cơ của cùng một nghề.
Tay áo ta rung lên, ba mươi sáu con hạc giấy bay vụt ra.
Chúng không bay lên trời. Bé sát mặt đất, xoay quanh đáy tháp, mũi cánh quét qua những người có vết nước theo xuống từ trên phố — đêm vào thành, hàng trăm dấu khô màu nâu sẫm dựng thành hình người, xếp hàng như đưa tang. Lúc này, chúng vẫn đang xếp, nhưng đội thủ đã quay đầu lại, hướng về phía chúng ta, đi về hướng đồng xu.
Bản tôn đang dùng chúng.
Người bị nước là vong hồn trầm thành, mấy trăm năm bị bản tôn lấy thành đè ép, trước mắt, cầm trong tay làm khiên. Nhưng hạc giấy xoay chuyển, mũi cánh mang theo chút khí giấy ấy chính là lối mòn cũ của Trầm Thành - vong linh nhận tay nghề, không nhận yêu.
Con đầu tiên có vết nước run lên một cái. Những dấu khô trên người nó, từ lực đạo của "trước trước", nới lỏng một tấc. Con thứ hai, theo tùng. con thứ ba, con bốn - ba mươi sáu con hạc giấy, vòng quanh, từng chút một vặn ngược lại cái thế "tiễn táng" kia.
Chúng đổi hướng.
Không còn là đội đưa tang nữa. Là vòng tròn bảo vệ đồng xu. Thân hình màu nâu sẫm, một lớp, hai tầng, ba tầng bao vây ba người chúng ta cùng với tấm tiền đồng đó ở giữa. Mũi hạc giấy lướt qua gạch xanh, tiếng sột soạt, giống như vải cũ mấy trăm năm bị gió thổi tung. Mùi tanh của bùn lầy dưới đáy sông trên người người con người bị mùi giấy xộc vào, nhạt đi - thay vào đó là vị thường có trong tiệm giặt giấy của ông nội, hồ dán trộn lẫn với trúc Trần, sạch sẽ, trông như nhà. Mặt sẹo bị ngăn cách bên ngoài, sự trắng bệch chết chóc trên mặt hắn lại trắng thêm một phần.
"Việc tốt." Tên mặt sẹo khẽ nói, "Công việc của Trầm Thành, rốt cuộc cũng nhận căn cơ của trầm thành."
Hạc giấy xoay chuyển, người nước phản bội - Giang gia làm bằng giấy, nhận là gốc rễ của thủy mạch, không phải lệnh của thuỷ yêu. Vong hồn phản kích, bảo vệ không thuộc về ta, mà là chút tình nghĩa đồng hương chôn cùng chúng mấy trăm năm trước.
Ta rút con dao găm cài sau lưng ra, lưỡi dao rạch vào lòng bàn tay mình, nhẹ nhàng vạch một đường.
Máu nhỏ xuống, rơi trên vị trí trung tâm đồng xu.
Hai chữ "phong cân" bị máu thấm vào, màu rỉ sét rút lui. Dưới tấm ván, có gì đó, tỉnh rồi. Không phải tiếng đào gạch, mà là phong ấn ở Ứng Huyết - run lên một cái, lại một nhịp nữa, cùng với chiếc khóa trước ngực. Khóa nóng đến mức căng cứng, cách lớp áo, làm cháy da thịt.
Đồng xu, xoay chuyển.
Không phải là vòng quay chậm nửa vòng đêm của Quan Tinh Tháp. Lần này, là cả khối bản, một tiếng "cạch", cơ quan khảm nạm được thả lỏng, tâm trí chìm xuống, lộ ra phía dưới——
Một cái cân.
Cán đen, không sao, có móc, chẳng có quả. Răng cân chính là một thanh sắt đen bóng loáng, một đầu chạm đất, đầu vểnh lên, nghiêng ngả, chỉ thẳng lên đỉnh tháp. Lần ở Thương Lãng Thành đó, lần đầu tiên ta thấy nó, cách thân người giữ đèn, cứ coi như là đồ trang trí. Lúc này, nó hiện ra từ dưới đồng xu. Hồi Thương Lang Thành, người gác đèn nói, trên chỗ trống treo một mạng sống mấy trăm năm, mắt ta vẫn chưa đến mức xem mệnh. Giờ phút này ta nhìn chằm chằm vào cái đầu đang ngẩng lên kia, vẫn không thấy con khỉ nào—nhưng ta nghe thấy, bên trong cây cân có tiếng vo ve cực nhẹ, giống ai đó ở nơi rất sâu, thở dài nửa hơi.
Đầu nhô lên, phía dưới trống rỗng - vị trí quả trứng, để trống.
Chết tiệt. Đợi một trái tim có thể đè nén.
Mặt sẹo đứng dậy. Hắn không lao tới, không cướp. Nhìn chiếc cân đen qua vòng tròn người, hắn nhìn cây cân màu đen kia rất lâu. Vết sẹo đó trong ánh sáng, giống như một con sâu sống lại.
"Đồ vật ta đã thấy rồi." Hắn cười một cái, lần này là thật sự cười, mang theo chút khoái chí khi nhận thua lại chịu thua, "Sổ sách cũng ghi lại. Cái cân nó muốn, đã rõ. Có lấy được hay không, là chuyện sau này."
Hắn lùi lại một bước, lui vào bóng tối ngoài cửa tháp.
"Con búp bê nhà họ Giang." Hắn gọi ta, trong giọng không có hận thù, chỉ có một sự giải thoát vì đã kết giao sai lệch, "Ngươi nghĩ nó hơn. Nhưng cái khóa trên ngực ngươi, nhận là cửa, không nhận ngươi—người sau cánh cửa kia, thứ hắn muốn chưa bao giờ là cân, mà là thứ có thể chứa được ở chỗ trống trên cân. Ngươi tự lo liệu lấy đi."
Nói xong, hắn tung người, lao thẳng vào mảng màng nước ngoài tháp.
Bóng người áo xám chìm vào trong nước, như một giọt mực, tan ra. Màng nước nơi rìa thành khẽ lay động rồi quay về tĩnh lặng. Chuyến đi này của hắn là trở lại trước mặt bản tôn để phục mệnh. Đồ vật đã lộ, sổ sách ghi chép, quân cờ này đã đến hồi kết. Nhưng câu "Khóa nhận cửa không nhận ngươi" lúc rời đi, giống như cái gai đâm thẳng vào tim ta.
Dưới đáy tháp, chỉ còn lại ba người chúng ta, và cây cân đen đang vểnh đầu kia.
Vòng tròn của người có vết nước vẫn vây quanh chúng ta. Hạc giấy rơi trở lại cổ tay áo ta, mũi cánh dính một chút nâu sẫm, là dấu trên hồn phách.
"Vị trí trống." A Lý nhìn chằm chằm vào chiếc cân kia, "vị của quả trứng sống. Bản tôn muốn lấy cân làm xương da mới, nhưng cân không có răng - nó không mang đi được đâu."
Dây đỏ của nàng siết chặt: "Thứ nó muốn, là nhét một trái tim của chính mình vào chỗ trống đó. Đêm trăng tròn, lột lên, nó sẽ đến nhét."
Ta sờ sờ ổ khóa trên ngực. Khóa, nóng lên một chút, hướng về phía chỗ trống kia, mượn đôi mắt của Hạ tiên sinh trên đỉnh tháp mà nhìn tới.
"Vậy thì để nó làm đi." Ta nói, "Vị trí trống không là mạng của Thương Lãng Công. Nó muốn lấp vào, trước tiên qua cái khóa này của ta."
Đêm sau, trăng tròn.
Nhưng câu nói của tên mặt sẹo không nhận ngươi, lại đâm vào tim. Đêm trăng tròn, vị sau cánh cửa kia muốn nhét một trái tim của chính nó vào chỗ trống đó.