(Không hiểu sao lại bị cùi chỏ, loại đề tài này thật khó viết (ㄒo㰒))
Ngày 10 tháng 6 năm 200, Đại Mã Sĩ Cách.
Sóng nhiệt như một tấm sắt nung đỏ, đè nặng lên bầu trời thành phố.
Từ tháp Tuyên Lễ của chùa Oa Mã Á Thanh Chân nhìn ra, cả thành phố chìm trong vầng sáng vàng đất khô ráo, ngay cả không khí cũng mang theo mùi bụi bặm và lá ô liu héo úa.
Cuối hành lang phủ Tổng thống Đại Mã Sĩ Cách đứng một người trẻ tuổi.
Ông từng chỉ là một bác sĩ phẫu thuật, dùng kính hiển vi khâu lại võng mạc của người khác trong bệnh viện London. Cha từng nói với những người bên cạnh: “Người con trai này sẽ không đụng vào chính trị.” Trong giọng điệu có một sự chắc chắn, thậm chí có chút nhẹ nhõm.
Bởi vì có anh trai của hắn là Brazille, hắn mới là người kế nhiệm của cha. Mà hắn, giống như một tai nạn bất ngờ hơn.
Hafz Asad, thống trị con sư tử của nước Tựlia này, vì bệnh tim đột ngột bùng phát nên đã ngã xuống văn phòng buổi sáng.
Bên cạnh ly cà phê Arbe chưa uống hết trên bàn, đổ xuống một chồng báo cáo quân sự về khu vực an toàn phía nam của Leban Nộn.
Nhớ lại lúc mình nhận được điện thoại, đang thị sát tại văn phòng quân đội ở ngoại ô Đại Mã Sĩ Cách. Đầu dây bên kia là giọng của mẹ, bình tĩnh đến mức gần như không chân thực: “Về đi.”
Anh ta đã trở về, lính canh trước cổng phủ Tổng thống nhiều hơn bình thường rất nhiều, rèm cửa hành lang đều được kéo lại.
Những lão già của đảng Phục Hưng lần lượt bước ra từ phòng họp, có người sắc mặt tái mét, người thì mặt không cảm xúc. Họ thấy ông ta đi tới, đều dừng bước.
Không ai nói chuyện, bầu không khí rất quỷ dị.
Bởi vì đám người này đều nhìn hắn lớn lên.
Hồi nhỏ hắn thường xuyên chạy trong sân phủ Tổng thống, thị vệ trưởng từng bị quả bóng mà hắn ném trúng sau gáy. Lúc đó tất cả mọi người đều gọi tên thân mật của hắn, mang theo sự cưng chiều kiểu bậc trưởng bối.
Mà bây giờ, không còn ai gọi tên thân mật của hắn nữa.
"Các hạ." Một giọng nói nói vang lên.
Người lên tiếng là phó tổng thống Hardam. Đây là một ông lão hơn sáu mươi tuổi, để bộ râu xám trắng chỉnh tề.
Hắn là cánh tay đắc lực của cha suốt mấy chục năm qua, quản lý ngoại giao và thống chiến, từng thấy tất cả những nhân vật lớn trên thế giới này: Brietti Nev, Sardam, Carter, Rigan, Lão Bố Thập... còn nhiều hơn cả bệnh nhân hắn từng gặp ở London.
"Cha..." Hắn lên tiếng. Giọng hắn khô khốc, như thể bị nhét bông trong cổ họng.
"Chúng ta đều biết," Harda Mỗ nói, "Xin hãy nén bi thương."
Lại là một hồi im lặng.
Cuối hành lang vang lên tiếng chuông điện thoại, không ai tiếp nhận, trong không khí có sự đè nén khó tả.
Trong không khí có mùi đàn hương cũ kỹ, tỏa ra từ lư hương trong góc. Hắn nhớ hồi nhỏ cha có tật đau đầu nghiêng về phía trước, quen dùng hương đàn để thư giãn. Mùi này cứ lưu lại mãi đến tận bây giờ.
"Ngươi cần chuẩn bị một chút, tuyên thệ nhậm chức."
Hắn không nói gì, chỉ gật đầu.
Hắn nhìn tấm bản đồ Sylia khổng lồ trên tường hành lang, con sông Ladan tóc nhỏ như một dòng tĩnh mạch màu xanh lam, uốn lượn xuyên qua sa mạc từ biên giới Thổ Nhĩ Kỳ phía bắc, biến mất về hướng Iraq ở góc đông nam.
Cha từng đứng trước tấm bản đồ này, dùng gậy chỉ huy gõ vào Đại Nhĩ Tổ Nhĩ, gõ Cáp Tắc Khắc, đánh Laka, nói: "Mỗi tấc đất ở đây đều là chúng ta đổi bằng máu."
Lúc đó hắn chỉ gật đầu, thầm nghĩ, cha lại đang kể những câu chuyện cũ từ những năm bảy mươi.
Giờ đây hắn đột nhiên rất hối hận, không hỏi thêm vài câu. Trong những câu chuyện cũ từ những năm bảy mươi đó, cất giấu mọi bí mật về cách thống trị quốc gia này.
Bởi vì hắn chưa bao giờ chuẩn bị sẵn sàng để đón cha.
"Ta đi xử lý tang lễ trước đây."
Ha Đạt Mỗ khẽ khom người, không có ngăn cản. Khi hắn xoay người rời đi, hắn nghe thấy phía sau truyền đến tiếng thở dài cực nhẹ... hoặc là chỉ là hắn đã nghe lầm.
.........
Ngày 17 tháng 7 năm 200.
Đại sảnh Nghị viện Nhân dân Tự Lợi Á đã chật kín người.
Hắn đứng trên bục giảng, phía sau là một bức chân dung cha khổng lồ, mặc quân phục, ánh mắt như đuốc, nhìn xuống toàn bộ đại sảnh.
Hắn mặc quân phục màu xanh đậm, trên cầu vai là trung tướng vừa mới thay. Tay phải hắn đặt lên "Cốc Lan Kim", tay trái đặt trên văn bản hiến pháp, đọc xong lời tuyên thệ.
Hắn rời tay khỏi kinh thư, ngẩng đầu lên.
Dưới đài ngồi hơn bảy trăm nghị viên, các nguyên lão của đảng Phục Hưng ngồi ở hàng đầu tiên, tướng lĩnh quân đội chỉnh tề ngồi khu vực bên trái, lãnh tụ tôn giáo ngồi phía phải.
Em trai hắn là Mashir ngồi ở vị trí cạnh hàng thứ ba, giống như một pho tượng im lặng. Mẹ ngồi trên ghế khách quý tầng hai, xõa khăn trùm đầu, mặt không biểu cảm.
Hắn hắng giọng, bắt đầu nói chuyện.