“Quận chúa.”
Thôi Sách không nói lời an ủi gì, chỉ hỏi: “Cây mai kia, vì sao không có người cắt tỉa?”
Lý Nguyên Ca nhìn theo ánh mắt của hắn về phía gốc mai nghiêng ngả kia, trên mặt hiện lên nụ cười vui sướng: “Đó là do mẹ ta trồng.”
Tuyết vẫn còn rơi, mịn màng dày đặc, rơi trên hoa mai, đậu trên áo choàng của nàng, đáp xuống bờ vai màu xám xanh của hắn.
Tiếng cười nói trong rừng mai phía trước vọng lại từ xa, mơ hồ như bị ngăn cách bởi một lớp.
Lý Nguyên Ca đứng trước gốc mai nghiêng ngả, nhẹ nhàng chạm vào cành rủ xuống, giọng điệu nhàn nhạt: “Khi mẹ ta còn sống, thường nói với ta một câu, hoa mai thứ này, trồng trong vườn cho người xem thì mất hồn, nó nên mọc ở đồng hoang, gió thổi thế nào thì dài như vậy, tuyết đè thế ấy thì lệch, lệch đi cũng là dáng vẻ của chính nó.”
Ánh mắt nàng rơi vào chùm hoa mai trắng nhỏ trên cành: "Cây này là do chính tay nàng trồng, nàng nói, đợi nó lớn lên, muốn để nó tự mọc, ai cũng không được cắt."
Thôi Sách lặng lẽ lắng nghe, hắn biết Lý Nguyên Ca đã nghĩ thông suốt những lời này từ rất lâu rồi.
Lý Nguyên Ca nghiêng đầu nhìn hắn một cái: "Ngươi thấy ta nói đúng không?"
Thôi mở miệng nói: "Quận chúa, cây mọc trong đồng hoang, lệch đi cũng là dáng vẻ của chính nó, nhưng chính vì nó lệch lạc nên mới nhiều hơn những cái cây được xây dựng chỉnh tề trong vườn một chút sức lực. Luồng khí đó không thể nói rõ ràng, thế mà gió thổi tới thì nó chịu nổi, tuyết đè nặng lên nó không gãy, đây chính là sự khác biệt giữa cây dại và cây nhà. Con người cũng vậy. Có những người cả đời thuận buồm xuôi gió, sống rất quy củ, có những chuyện lớn thì giảm; có vài người từ nhỏ đã vật lộn, xiêu vẹo lớn lên, ngược lại còn cứng hơn bất cứ ai."
Hắn hướng về phía quận chúa lộ ra nụ cười nhạt: “Cũng chỉ có người như lệnh đường, mới có thể nuôi dưỡng nữ tử khác biệt như quận chủ.”
Đôi mắt màu hổ phách của Lý Nguyên Ca sáng rực trong ánh tuyết.
“Thực ra trong lòng ta vẫn có chút sợ hãi, hôn nhân do hoàng đế ban cho, ta nói từ chối liền từ bỏ. Sau đó nghĩ lại, cũng không biết lấy đâu ra lá gan.”
Lý Nguyên Ca lộ ra một tia yếu ớt.
"Nhưng nghe ngươi nói vậy, lại thấy dễ chịu hơn chút."
Đầu tiên là im lặng một lát, nhìn cây mai kia.
"Nghĩ xong cách viết rồi?"
Thôi Sách gật đầu: “Đa tạ quận chúa, đã nghĩ ra rồi.”
Lý Nguyên Ca không hỏi hắn viết gì, chỉ hất cằm về phía Mai Lâm: "Vậy thì về đi,
Hai người dọc theo con đường nhỏ quay về, tuyết rơi trên mái tóc của hai người.
Khi đi đến bên cạnh rừng mai, quả nhiên thấy mấy người đã vây quanh án thư bên đài đá, có người đang chép thơ, cũng có kẻ thì thầm to nhỏ.
Cố Thanh Nhượng đứng giữa đám đông, tay cầm một tờ giấy, biểu cảm trên mặt lộ ra vài phần đắc ý.
Thôi Sách nhìn từ xa, đi đến trước án lấy giấy bút, tìm một chiếc bàn trống ngồi xuống.
Hắn cầm bút chấm mực, gần như không hề dừng lại, viết một bài tuyệt câu thất ngôn:
Tuyết Lý Mai
Cội nguồn không chịu bám theo xuân, lại còn hướng sâu vào trong mây lạnh mà mở ra.
Một đêm gió bắc tuyết dữ dội, hương thơm thoang thoảng từ đắng rét ập đến.
Viết xong đặt bút, hắn thổi tờ giấy rồi đưa cho quản sự bên cạnh thạch đài.
Mọi người kết thơ, tụ tập từng nhóm ba người trong rừng mai chờ đợi.
Lúc này quản sự dẫn một người từ phía sau vườn đi ra, áo choàng vải xám, dáng người gầy gò dài dằng dặc, tay chống một cây gậy trúc.
Hóa ra là Hứa Tịnh Chi.
Lý Nguyên Ca đi đến trước thạch đài, khẽ gật đầu với mọi người: “Hôm nay mời Hứa tiên sinh đến bình luận thơ tác, Hứa Tiên sinh là bạn cũ của gia phụ, cũng là một trong những người có học vấn cao nhất quận này, chư vị chắc hẳn đều đã nghe nói qua.”
Người trong vườn lần lượt chắp tay hành lễ.
Hứa Tịnh Chi cũng không nói nhiều, ngồi xuống chiếc ghế bên cạnh thạch đài, nhận lấy xấp bản thảo thi do quản sự đưa tới, lật từng tờ một.
Cậu đọc rất chậm, thỉnh thoảng gật đầu một cái, lúc thì lắc đầu, nhưng trên mặt vẫn không có biểu cảm gì.
Lật hơn mười tấm, hắn đặt xấp xuống.
“Đ xấp này, ý nghĩa đều bình thường. Bài thơ vịnh hoa mai, từ người Đường viết đến người hiện nay, chẳng qua là mấy chữ trong sáng, cô, kiêu ngạo, sạch mà các ngươi viết, những đóa hoa đào các loại, vài chục gốc trong vườn hái đại một đóa là được, không nhìn ra bài nào chuyên dành cho cây này.”
Người trong vườn nhìn nhau ngơ ngác.
Hứa Tịnh Chi rút từ xấp giấy ra, giơ lên: “Bài này, Cố Thanh Nhượng.”
Mọi người lần lượt nhìn sang.
Cố Thanh Nhượng đứng ở hàng ghế đầu đám đông, khóe miệng treo nụ cười quyết tâm.
Hứa Tịnh Chi Niệm nói:
Tuyết Lý Mai
Gấp được hương lạnh vào quán rượu, rượu ấm thơm lạnh hai thứ tương thích.
Chớ chê cành xuân ít, một đóa hoa bay một bài thơ.
Đọc xong, người trong vườn lần lượt gật đầu.
Một công tử mặc cẩm bào màu xanh bảo bối vỗ tay nói: "Câu này của Cố huynh quả thực tuyệt diệu, tiền nhân đều viết hoa mai trên cành, trong tuyết, ở góc tường, Cố Huynh lại cứ viết khoảnh khắc hoa đào rơi vào chén rượu! 'Rượu ấm hương lạnh hai bên tương thích', câu này đã viết hết cả sự lạnh lùng giao hòa."
Một thư sinh gầy cao cũng tiếp lời: "Đúng vậy, một đóa hoa bay một bài thơ, kết quả cũng thật khéo. Bài này của Cố huynh, hôm nay đứng đầu e là đã vững vàng rồi."
Cố Thanh Nhượng không giấu nổi vẻ đắc ý trên mặt: "Chư vị quá khen, chẳng qua chỉ là tâm tư tinh tế nhất thời mà thôi."
Hứa Tịnh Chi đặt tờ giấy xuống, không bình luận thêm, lại rút ra một tờ từ xấp đó.
Hắn nhìn thoáng qua, đột nhiên khựng lại một chút.
"Bài này." Hắn nói.
Người trong vườn im lặng.
Hứa Tịnh Chi Niệm nói:
Tuyết Lý Mai
Cội nguồn không chịu bám theo xuân, lại còn hướng sâu vào trong mây lạnh mà mở ra.
Một đêm gió bắc tuyết dữ dội, hương thơm thoang thoảng từ đắng rét ập đến.
Đọc xong, nụ cười từ từ nở trên mặt.
"Mai hoa trong bài thơ này không phải hoa mai trong vườn, rễ cô độc không chịu trồng bên xuân, lại còn hướng sâu vào đám mây lạnh. Cây mai này, không dựa vào người mà trồng, chẳng đợi người thưởng, bản thân nó lớn lên ở nơi không ai xem. Hai câu sau 'một đêm gió bắc tuyết dữ dội, đầy cành hương tự khổ hàn lai', viết là sau khi gió thổi tuyết rơi, mùi thơm mới tỏa ra, suốt bài không có một câu nào viết nó đẹp mắt, nhưng đọc xong rồi, trong lòng ngươi chính là có thể nhìn thấy cây đó."
Cả vườn im lặng trong chốc lát.
Công tử mặc cẩm bào màu xanh bảo bối tiến lại gần nhìn thoáng qua ký tên, sửng sốt một chút: “Thôi Sách? Là Thôi Sách của Thái Thủ phủ kia?”
"Chính là đứa trẻ mười bốn tuổi đó." Có người thấp giọng nói.
Thư sinh gầy cao chép miệng: "‘Căn cô độc không chịu bám xuân mà trồng', câu này viết ra có xương đấy. Bài của ta viết cả buổi, toàn là hoa tuyết a, người ta chỉ cần một câu là đã viết hồn ra rồi."
Lại có người thấp giọng hỏi: "Gốc mai này ở đâu? Trong vườn có không? Sao ta chưa từng thấy?"
Thôi Sách mở miệng: “Cây mai đó mọc ở một góc, chư vị không cần đi xem nó.”
Mọi người quay đầu lại nhìn hắn.
Thôi Sách nói tiếp: “Để nó tự do mọc ở đó đi, nó là mình lớn lên như vậy, không phải để cho người ta xem.”
Câu nói này nhẹ nhàng vừa dứt, lại không thấy ánh mắt Lý Nguyên Ca nhìn hắn, rồi lại sáng lên.
Câu nói này chạm đến đáy lòng Lý Nguyên Ca.