Thư đến vào chiều ngày thứ hai.
Đăng ký phòng thu phát: Bình thư, địa chỉ gửi trống không, bưu điện Holtes, chuyển sang Ô Lỗ Mộc Tề, Chuyển Giang Thành, đi mười một ngày.
Ch mục người nhận thư không viết "Đồng chí Kiều Nhuyễn".
Viết hai chữ:
Vỏ đao.
Bức thư được đưa nguyên vẹn vào phòng tác chiến. Theo quy định, các lá thư khả nghi của đơn vị mật mã phải mở ra kiểm tra. Hoắc Dã đeo găng tay, dùng dao cắt giấy gạt bìa, động tác chậm như đang tháo một quả lựu đạn.
Bên trong là một tờ giấy.
Nét bút máy, chữ viết tay trái, nét bút đều đổ nghiêng sang phải, giống như một hàng cây bị gió tuyết đè cong.
"Vỏ đao:
Thấy chữ như mặt. Câu này là cách nói của người Trung Quốc các ngươi, ta đã học rất nhiều năm, cuối cùng cũng dùng đến rồi.
Chín năm trước ở cửa ải, ngươi đã đỡ cho đội trưởng các ngươi một phát súng đó. Phát súng kia vốn là tác phẩm thu quan của ta, hỏng trong tay ngươi, cũng thành trong lòng bàn tay của ngươi. Từ ngày đó trở đi, ta đánh bóng thắng tiền, giết người lại thiếu mất lần cuối cùng. Người trong nghề nói ta phế rồi. Chỉ có ta biết, nhưng ta nợ rồi."
Người nợ, ngủ đều phải hướng về phía chủ nợ. Chín năm này, ta đã ngủ rất nhiều giường, từng cái đầu giường đều hướng Tây Bắc.
Ta đã về rồi. Không dọa ngươi đâu. Một mình ta, một khẩu súng, không mang tiền, cũng không dẫn người đi. Trong thư cũng chẳng kẹp lỗ kim, nếu không giấu bột thuốc, ngươi có thể cầm lấy để xét nghiệm, kết quả của chúng ta.
Ngày ba mươi tháng mười, bãi bắn cũ. Nơi ngươi từng bắn súng đầu tiên. Một ngàn bốn, ta đếm qua, thuận gió, bốn giờ chiều, chỉ chiếu từ sau lưng ngươi tới, chín năm rồi, trí nhớ của ta vẫn tốt hơn các ngươi.
Một phát súng vào sổ sách. Ngươi còn sống, nợ thuộc về ta gánh; ta nằm xuống, sổ xong xuôi.
Không thấy không tan.
Ngoài ra, khi xem tranh, đừng đi giày quân đội. Sàn nhà tầng ba, gỗ già, vang lên.
Kẻ nợ ngươi một phát súng.
Trong phòng tác chiến, tờ giấy viết thư trải trên mặt bàn.
Ba tiếng đồng hồ rồi, không ai nói chuyện.
Tham mưu Lôi từ Giang Thành chạy tới, nằm bò bên cạnh tờ giấy viết thư, dùng nhíp lật bốn lần, cuối cùng đứng thẳng người: "Giấy là sản xuất ở Trung Á, mực là biển anh hùng của quốc sản, xanh đen. Người viết trong nước, cố ý đi chơi Holdes, đây là đang nói với chúng ta rằng tôi đã vào rồi, đi cửa chính."
"Trong thư quả thực không kẹp đồ." Hắn đặt nhíp xuống, " lỗ kim, bột thuốc, khả năng phóng xạ đều không có. Sạch sẽ."
"Quá sạch sẽ." Thẩm Tuệ đứng trong góc, khoanh tay, "Sạch sẽ như cậu ấy đã rửa tay riêng rồi mới viết."
Không ai cười.
Kiều Nhuyễn đứng ở nơi xa nhất của cái bàn.
Từ khi mở thư đến giờ, nàng chưa từng chạm vào tờ giấy đó, cũng chẳng nói một lời nào.
Nàng đang nghe.
Nghe chữ của người đó.
Kiếp trước, nàng cùng người này cách sơn cốc đối đầu qua mười chín phút. Trong mười tám phút, đối phương một phát không mở, một chữ cũng không nói, nhưng mà loại cảm giác đó, khi nàng nhớ đến hôm nay, giống như có một cây kim lạnh lẽo, treo ở phía trên gáy ngươi một tấc, không rơi xuống, cũng sẽ không bỏ ra.
Giờ đây cây kim này đã rơi thành một tờ giấy, đặt trên bàn.
Chữ vẫn là chữ đó: Ta đang nhìn ngươi đấy.
"Hắn biết bức tranh ở tầng ba phòng tranh Thanh Ngô đó ngươi sẽ thấy." Hoắc Dã lên tiếng, "hắn biết ngày nào ngươi đi, mặc gì, đi cầu thang nào."
"Hắn còn biết bây giờ ngươi là chim săn, biết ngươi tên Kiều Noãn, hắn biết mình tám trăm mét rưỡi phát một lỗ," hắn chỉ vào đoạn áp chót của bức thư, "Nhưng hắn không gọi ngươi Kiều Nhuyễn. Hắn từ đầu đến cuối, chỉ gọi nàng là vỏ đao."
"Anh ấy đang nói chuyện với ai?" Thẩm Tuệ hỏi.
"Nói chuyện với cô ấy ở kiếp trước." Hoắc Dã nói.
Hắn xoay ghế, nhìn người bên cửa sổ.
"Kiều Noãn."
"Ừm."
"Ngươi ngồi trước đi."
"Ta đứng đó."
"Ngươi ngồi trước đi." Hoắc Dã lại nói một lần nữa, "Những lời ta muốn nói tiếp theo, tốt nhất ngươi nên ngồi nghe."
Kiều Nhuyễn ngồi xuống.
Hoắc Dã từ trong ngăn kéo lấy ra một túi hồ sơ giấy da bò. Đã cũ kỹ, bốn góc đều đã được mài tròn, sợi chỉ bông trên niêm phong quấn quanh từng vòng.
Hắn tháo sợi chỉ bông, rút từ bên trong ra một tờ giấy.
Giấy thư màu vàng gấp thành ba khúc, đè nặng phẳng phiu.
"Chín năm trước, sau khi 'Lạnh Huyết -9' kết thúc, theo thông lệ, mỗi người trong đội viết một bức thư bình an cho nhà." Hắn đặt tờ giấy đó lên bàn, đẩy qua, "Mười một người của cả đội đều đã viết rồi."
"Chỉ có một người không thể viết."
"Vỏ dao. Trên hồ sơ, không có người thân trực hệ, sẽ không liên lạc khẩn cấp, cột địa chỉ gia đình trống rỗng."
"Theo quy định, không có nhà thì miễn thư."
Kiều Nhuyễn nhìn tờ giấy viết thư kia, cổ họng khẽ động.
"Vậy phong này là..."
"Là do tôi viết." Hoắc Dã nói.
"Đêm đó ta ngồi trong văn phòng đến sáng, không hiểu nổi, một mình không có nhà, cũng không địa chỉ, chẳng có người chờ đợi nàng. Khi nàng lao tới từ cửa núi, hắn muốn làm gì."
"Không hiểu nổi, ta liền viết một bức thư. Viết cho nàng ấy. 'Đồng chí vỏ đao' do người nhận thư viết. Người gửi viết chính mình."
"Viết xong ta mới phát hiện, bức thư này không thể gửi đi."
"Không có địa chỉ."
"Thư không gửi được, ta sẽ giữ lại. Dọn nhà mang theo, diễn tập dẫn dắt, vào chim ưng săn, mang vào ngăn kéo này."
Hắn dừng lại một chút.
"Chín năm, chuyển nhà bốn lần, mang theo chiếc đai đồng hồ bị mất ba đồng, chưa từng làm mất nó."
Kiều Nhu duỗi tay ra.
Khi đầu ngón tay chạm vào giấy viết thư, nàng phát hiện mình đang run rẩy.
Nàng mở tờ giấy ra.
Thư rất ngắn. Tổng cộng bảy dòng.
"Đồng chí vỏ đao:
Nhiệm vụ kết thúc. Toàn bộ người trong đội đều sống sót trở về.
Trên thông báo ngươi hy sinh viết, ngươi đã cứu một người. Thực ra ngươi cứu là mười một, mười người còn lại, từ nay về sau mỗi phát súng đều là do ngươi cho.
Đội đã ghi lại công lao cho ngươi. Chương thưởng ở chỗ ta. Ta luôn cảm thấy, chương thưởng không xứng đáng, nên vẫn chưa báo lên trên, là lỗi của ta, ngươi đừng trách ta."
Đợi ta nghĩ xong cách ăn nói với ngươi, ta sẽ viết tiếp một phong.
Như vậy mới đúng
Kính lễ
Hoắc Dã
Trên giấy viết thư có một mảng nhỏ màu sắc đậm, bên cạnh bốn chữ "sống trở về".
Tròn, to bằng móng tay, mặt giấy hơi nhăn lại.
Là vết nước. Lúc rơi xuống thì lỏng, làm chín năm rồi mới thành ra thế này.
Kiều Nhuyễn nhìn chằm chằm vào vệt nước kia, nhìn rất lâu rất dài.
Lâu đến mức Thẩm Tuệ lặng lẽ rời khỏi phòng tác chiến, lâu đến nỗi Lôi Tham Mưu cúi đầu đi thu dọn nhíp, dài đến khi ánh đèn bàn từ trên mặt bàn bò qua một tấc.
Kiếp trước, nàng chết vào lúc 4 giờ 17 phút chiều.
Gió tuyết rất lớn, ý niệm cuối cùng của nàng rất nhẹ, lần này cuối cũng không cần tự mình viết thư bình an nữa.
Hóa ra có người viết thay cho nàng.
Viết xong, nhét chín năm.
"Hoắc Dã." Cô cuối cùng cũng lên tiếng, giọng khàn đặc không giống của mình, "Ngày ba mươi tháng mười."
"Ta thay ngươi đi."
"Không được." Kiều Nhuyễn gấp tờ giấy thư lại, gập lại ba chiết ban đầu, mỗi một nếp gấp đều khớp ngay ngắn, rồi đẩy về trước mặt anh ta, "Bức thư này là của em."
"Sân bắn, là của ta."
"Một phát súng đó, cũng là của ta."
Nàng ngẩng đầu lên.
Mắt thì khô, nhưng Hoắc Dã chưa từng thấy mắt một ai, làm thế này như cửa núi sau khi gió tuyết ngừng lại, mọi thứ đều đã kết thúc, tất cả vẫn còn ở dưới.
"Thư ta lấy đi trước." Cô cầm tờ giấy lên, bỏ vào túi áo ngực trái của bộ đồng phục huấn luyện của mình, "Đợi ta từ bãi tập cũ về."
"Trả lại ngươi ngay trước mặt."