Kiều Nhuyễn bị một tiếng "Chúc mừng" làm cho tỉnh giấc.
Không phải nàng tỉnh, mà là bầu không khí trên bàn ăn đã tỉnh giấc.
Trong nhà hàng của tòa nhà cũ, đèn pha lê sáng chói mắt. Nhị thúc Kiều Thừa Tông bưng ly rượu đứng dậy, mặt mày hồng hào, nhìn quanh một vòng, cuối cùng ánh mắt dán chặt vào gương mặt nàng.
"Báo cáo với mọi người một chuyện vui, Nhuận và Giang thiếu của Giang thị đã đính hôn rồi! Ngày mười tám tháng sau, hai nhà trước tiên tổ chức nghi thức."
Cả bàn đầy tiếng vỗ tay.
Cô cô cười đến mức hoa chi loạn xạ: "Ôi chao, Nhuyễn Nhẫm chúng ta rơi vào phúc trạch rồi! Giang thiếu là người có thể diện quá, thân hình mềm mại này, gả qua đó chính là nằm thắng, cả đời có người hầu hạ."
Hầu hạ.
Kiều Nhuyễn thong thả múc một thìa canh.
Canh là canh gà cao su hầm sáu tiếng đồng hồ, ấm, độ nóng miệng vừa vặn kẹt ở vạch "bánh bao mềm mại cũng có thể vào miệng". Mỗi việc của gia đình này đều như vậy, bao gồm cả con người cô, luôn giữ nhiệt độ, vô hại, bày trên bàn đẹp mắt.
Ba tháng trước khi nàng mới xuyên không tới, ngay cả việc vặn nắp chai cũng có người tranh nhau thay thế.
Lần cuối cùng nàng vặn nắp chai ở kiếp trước là trên trạm quan sát độ cao bốn ngàn bảy, không dưới hai mươi độ, đầu ngón tay lạnh đến mức không có tri giác, nàng dùng răng cắn mở.
Nuốt nước xuống, báo cáo gửi đi, ba trăm giây sau, cô đã chặn được viên đạn lạc đó trong vật che chắn cho toàn đội.
Ghi đao mã hiệu, phục dịch chín năm, mục tiêu bắn chết bốn mươi mốt, không một ai thất thủ.
Thời tiết ngày hy sinh rất tốt. Hình ảnh cuối cùng cô nhớ là nhắm vào đoạn sống núi bị ánh mặt trời cắt làm đôi trong gương.
Tiếp theo chính là chiếc đèn pha lê chói mắt của nhà họ Kiều.
"Mềm mềm? Nhuyễn Nhẫm?" Nhị thẩm đang gọi nàng, giọng ngọt đến mức có thể kéo sợi, "Vui mừng ngốc rồi à? Mau, nói vài câu đi."
Kiều Nhuyễn buông thìa xuống.
Chiếc thìa sứ đập vào mép bát, "đinh" một tiếng, không nặng, nhưng tiếng cười của cả bàn như bị ai đó bấm nguồn điện.
"Ta nói vài câu." Nàng ngước mắt, quét qua một vòng, "Thứ nhất, hôn không kết. Thứ hai..."
Nàng dừng lại một chút, trong sự ngỡ ngàng đầy bàn, bổ sung xong câu thứ hai.
"Ta phải đi lính."
Nhà hàng im lặng suốt năm giây.
Sau đó "Ầm" một tiếng, náo nhiệt hơn gấp mười lần tiếng vỗ tay vừa rồi.
"Ngươi nói cái gì?!" Mẹ Ôn Nguyệt là người đầu tiên đập bàn, tay run rẩy, "Làm lính? Với thân thể này của ngươi sao? Tháng trước ngươi leo ba tầng lầu còn ngất cả đường!"
"Nhuyễn Nhuyễn, không phải nhị thúc nói ngươi." Ánh sáng đỏ trên mặt Kiều Thừa Tông biến mất, thay vào đó là đau lòng thống thiết, "Bên nhà họ Giang ta đã vỗ ngực rồi, bây giờ ngươi bỏ bê, dự án khu Đông của nhà Kiều thì sao? Ngươi có biết..."
"Tôi không biết." Kiều Noãn ngắt lời anh ta, "Em chỉ biết hôn sự của em, hôm nay là lần đầu tiên lên bàn. Trước đây lúc các người vỗ ngực, có hỏi em không?"
"Chúng ta đây là vì tốt cho ngươi!"
"Vì ta tốt," nàng cười một tiếng, "Vậy gả ta cho một người trong tiệc rượu nói 'người bệnh tật cưới về nhà là được yên tâm nhất'?"
Cả bàn lại im lặng.
Cô cô cười gượng: "Nhuyễn Nhuyễn, con nghe ai mà nói xấu..."
"Chính cậu ấy nói, tuần trước, trong phòng riêng của hội sở Vân Đỉnh." Kiều Noãn bưng trà lên, "Trùng hợp thật, cách âm của phòng đó không được lắm."
Sắc mặt Nhị thúc hoàn toàn trầm xuống: "Dù sao đi nữa, chuyện này cũng không thể thương lượng. Quân đội? Nhà họ Kiều bốn mươi năm chưa từng xuất một binh, một cô gái như ngươi mà chịu khổ đó."
"Không chịu nổi khổ thì ta chết sớm rồi."
Câu nói này nàng rất bình thản, nhưng trên bàn lại đồng loạt rùng mình.
Không ai nhận được.
Vẫn là Kiều Thừa Tông hoàn hồn trước, hất cằm về phía cửa: "Thế này đi, Nhuyễn Nhẫm bị bệnh hồ đồ rồi. Người đâu, đưa đại tiểu thư về phòng nghỉ ngơi, ngày mai hẹn Trần chủ nhiệm làm một kiểm tra toàn diện."
Hai vệ sĩ đi tới, một trái một phải, khách khí giơ tay ra.
Kiều Nhuyễn không động đậy.
"Buông tay ra," cô ấy nói, "hoặc là tôi giúp các người nới lỏng."
Vệ sĩ nhìn nhau, cười. Dẫn theo như trẻ con đi đỡ cánh tay cô ấy.
Giây tiếp theo, tên vệ sĩ cao lớn bên trái cả người trống rỗng, ngã qua vai, gọn gàng dứt khoát, tiếng rơi xuống đất ngột ngạt như bao tải đập xuống. Tên đồng tử bên phải rung chuyển dữ dội, tay vừa nhấc lên được nửa chừng, cổ tay đã bị khóa chặt lật qua, đầu gối mềm nhũn, "thịch" quỳ trên thảm.
Trước sau chưa đầy ba giây.
Kiều Nhuyễn vỗ tay, ngồi xổm xuống, nhìn thẳng vào vệ sĩ đang quỳ, giọng điệu quen thuộc như trò chuyện gia đình:
"Bắt tù binh ngã, chương bảy giáo trình. Lúc đào tạo công ty các cậu, đã bỏ qua chương này rồi chứ?"
Cả bàn chết lặng.
Đôi đũa trong tay cô "bộp bộp" rơi xuống bàn. Ôn Nguyệt há miệng, hồi lâu phát ra một âm tiết: "Ngươi, ngươi khi nào..."
"Mẹ," Kiều Noãn đứng dậy, phủi phủi lớp bụi không tồn tại trên váy, "Sáu giờ mai, con sẽ đi cùng mẹ chạy bộ buổi sáng. Chẳng phải mẹ luôn nói con thiếu rèn luyện sao?"
Nàng đi đến cửa nhà hàng, lại nhớ ra điều gì đó, quay đầu bổ sung một nhát:
"Đúng rồi nhị thúc, điện thoại của Giang gia, tự chú gọi đi. Nói Kiều Nhuyễn nói."
"Hắn không xứng."
Cửa nhà hàng đóng lại.
Trong cửa, bàn ăn nhà họ Kiều sụp đổ.
Đêm khuya, phòng Kiều Nhuyễn không bật đèn.
Nàng ngồi xếp bằng trên thảm, trước mặt trải một chiếc vali được dọn dẹp dở. Trong hộp không phải váy mà là một chồng biểu mẫu đăng ký nhập ngũ, nàng đã điền ba lần rồi.
Những thứ trong ngăn kéo của nguyên chủ không nhiều: một xấp báo cáo khám sức khỏe, một cuốn nhật ký, và một hàng lọ thuốc.
Cô cầm lấy lọ "hòa lý cơ thể" thường dùng nhất, đối diện với đèn bàn, nheo mắt nhìn rất lâu.
Kiếp trước nàng từng trải qua huấn luyện y tế chiến trường hệ thống, hiểu rõ thuốc. Đội ngũ này, bảo vệ gan, chăm sóc dạ dày, dinh dưỡng thần kinh, mỗi vị đều vô hại, hợp lại ăn lâu dài, nhưng chỉ khiến một người khỏe mạnh, từ từ, lý lẽ suy yếu xuống.
Dấu trên lọ thuốc là tên một phòng khám tư nhân. Ch mục ký của bác sĩ khai phương, nét chữ thanh tú.
Kiều Nhuyễn nắm chặt lọ thuốc, đầu ngón tay chậm rãi siết chặt.
Nhật ký của nguyên chủ dừng lại nửa năm trước, trang cuối chỉ có một câu nói, nét chữ bị vệt nước làm mờ đi:
"Ta hình như càng ngày càng mất hết sức lực, nhưng không ai tin ta."
Gió đêm lùa vào ngoài cửa sổ, ánh đèn bàn lay động một chút.
Nàng ngồi trong ánh sáng chập chờn đó, chậm rãi nhếch mép. Nụ cười này khác hẳn với bất kỳ lần nào trên bàn ăn, lạnh lẽo tĩnh lặng, là nụ cười quan sát từng nằm một suốt mười tiếng đồng hồ trong trạm.
Món nợ kiếp trước, nàng đã ghi trên đầu kẻ địch.
Cuốn sổ kiếp này, mới vừa mở trang đầu tiên.
Cửa ra vào bỗng vang lên hai tiếng gõ cửa, rất nặng, thật vững vàng.
Ngoài cửa đứng một ông lão mặc quần quân phục cũ, tóc bạc trắng, lưng thẳng tắp, lão gia tử Kiều Chấn Bang, người trên bàn ăn từ đầu đến cuối chưa từng nói một lời nào.
Hắn cầm một phong bì giấy da bò trong tay, đưa qua khe cửa vào, đôi mắt đục ngầu dưới ánh đèn sáng rực đến đáng sợ.
"Kiểm tra sức khỏe tôi đã nhờ người sửa ngày, thẻ của cậu nhị thúc bị đóng băng rồi, phí đăng ký tôi trả." Giọng ông lão như giấy nhám mài qua nòng súng, "Từ ngày mai trở đi, bốn giờ rưỡi mỗi sáng, hậu sơn, tôi sẽ trông cậy vào cậu luyện tập."
Hắn xoay người bước một bước, rồi dừng lại, quay lưng về phía nàng ném xuống một câu:
"Không luyện ra được thì cút về lấy chồng."
"Luyện được."
Lão già dừng lại một chút.
"Nhà họ Kiều bốn mươi năm không xuất binh rồi. Cái khe hở này, ngươi đi bù vào."