Mùa xuân năm ta mười tám tuổi, thân thể sư phụ đột nhiên không còn sức lực.
Vốn dĩ thân thể hắn rất tốt, đã hơn sáu mươi tuổi rồi, leo lên núi ta cũng không đuổi kịp.
Nhưng đầu xuân năm đó, hắn như bị người ta rút cạn tinh khí thần, già đi mười tuổi, sắc mặt xám xịt, đi đứng cũng bắt đầu thở dốc.
Ta dẫn hắn đi bệnh viện kiểm tra, đại phu nói là tâm suy, bảo phải nhập viện, hắn không chịu.
Ta nói gì hắn cũng không chịu, chỉ nói một câu: “Ta biết chuyện gì xảy ra, nằm viện vô dụng.”
Ta không thể cãi lại hắn, đành phải đón hắn về nhà.
Sau khi về nhà, cơ thể hắn ngày một yếu đi, cơm cũng không ăn nổi, ngủ cũng chẳng ngon, suốt đêm ho khan, trong đờm ho ra còn vương chút máu.
Ta sốt ruột không thôi, mời mấy vị tiên sinh biết xem chuyện gần đây đến, sau khi xem xong đều lắc đầu, nói rằng thiên mệnh đã tới, nhân lực khó trái.
Sư phụ lại rất bình tĩnh, hắn bảo kéo cái rương mà mình vẫn chưa mở ra từ dưới gầm giường ra, chính là chiếc rương gỗ long não già mà hắn chưa bao giờ cho ta chạm vào.
Chiếc rương đã khóa, hắn lấy từ trên cổ ra chiếc chìa khóa đồng nhỏ vẫn luôn đeo sát người, mở khóa.
Trong rương không có nhiều đồ, nhưng mỗi thứ ta đều nhớ rõ mồn một.
Một cuốn cổ thư phong thủy chép tay, trên bìa viết "Thanh Nang Áo Ngữ", giấy đã vàng đến giòn tan nhưng được bảo quản rất tốt, được bọc bằng một tấm vải lụa đỏ.
Một la bàn bằng đồng thau, còn già hơn cả cái mà sư phụ thường dùng, chữ trên mặt bàn đã mài đến mức không nhìn rõ nữa, nhưng nhìn bao tương và màu sắc kia, ít nhất cũng có lịch sử hàng trăm năm.
Một gói vải nhỏ, bên trong đựng vài chiếc răng chó, một chiếc gương đồng nhỏ và ba viên Càn Long Thông Bảo, cùng với một túi nhỏ bột chu sa.
Cuối cùng là một phong thư, phong bì giấy da bò màu vàng, trên đó không viết gì cả.
Sư phụ lấy từng món đồ này ra bày ở bên giường, từng thứ một nói với ta về lai lịch và công dụng của chúng.
Cuốn "Thanh Nang Áo Ngữ" đó là do sư phụ hắn truyền lại, nghe nói là từ tay một đại phong thủy sư thời Minh truyền xuống, những thứ trong sách ghi chép không giống với phiên bản trên thị trường, tất cả đều là chân quyết, không có một câu thừa thãi.
Chiếc la bàn đó là do sư phụ của hắn truyền lại, đã được khai quang, có linh tính, dùng cả đời.
Khi hắn nói chuyện, giọng rất nhỏ, nói vài câu là muốn dừng lại thở dốc một lúc.
Ta ngồi trên mép giường, nghe hắn nói từng món một, nước mắt không biết từ lúc nào đã chảy đầy mặt.
Nói đến cuối cùng, hắn cầm lấy phong bì kia đưa cho ta.
"Ngươi cất kỹ phong thư này đi, đợi ta đi rồi hãy mở ra."
Ta nhận lấy phong bì, tay run rẩy.
Sư phụ nhìn ta, bỗng nhiên cười một cái, trong nụ cười đó có một loại hương vị không nói nên lời, như là nhẹ nhõm, lại giống như tiếc nuối.
"Đồ đệ," hắn gọi ta một tiếng, "Những năm qua ngươi có oán trách ta không? Oán ta sẽ không cho ngươi ra ngoài xem đồ cho người khác, không để ngươi học theo sự nghiệp mà dùng, lại không bắt ngươi kiếm tiền nuôi gia đình?"
Ta lắc đầu, khóc nói không có.
"Vậy thì tốt." Hắn gật đầu, im lặng một lúc rồi lại lên tiếng, giọng nói rất nhẹ rất khẽ.
"Ta không cho ngươi ra ngoài, không phải sợ ngươi học nghệ không tinh, mà là sợ sau khi nhìn thấy những thứ đó từ quá sớm, sẽ không chịu nổi."
Nghề này, nhìn thì như giúp người xem phong thủy, cắt cát hung, nhưng thực tế là đang giao thiệp với người khác.
Lòng người còn phức tạp hơn cả quỷ thần, tuổi ngươi quá nhỏ, không ăn nổi đâu."
Hắn giơ tay lên, vỗ vỗ đầu ta, giống như sáu năm trước đang vỗ ta dưới gốc cây lựu.
“Bây giờ ngươi đã mười tám tuổi, thành người rồi. Lúc ta còn sống thì ngăn cản ngươi, chết rồi thì không ngăn được nữa.”
Ngươi muốn ra ngoài xem việc thì cứ xem đi, muốn giúp người là giúp đi chứ, nhưng có một câu ngươi nhớ chết ta rồi.
Bất kể lúc nào, bất kể đối phương bỏ ra bao nhiêu tiền, chuyện thương thiên hại lý không làm, thì chuyện tổn âm đức cũng không dính vào.
Làm nghề này lâu ngày, bản lĩnh càng lớn thì quỷ càng gần.
Giữ vững tâm trí mình, quan trọng hơn bất cứ thứ gì."
Ngày mùng chín tháng ba âm lịch năm đó, sư phụ Lý Thanh Sơn đã đi.
Lúc đi rất yên tĩnh, giống như đang ngủ say.
Ta lau người cho hắn, thay y phục thọ, theo lời dặn của hắn lúc sinh thời, không có đại thao đại sự, cũng không mời hòa thượng đạo sĩ tụng kinh, liền dừng linh trong sân ba ngày.
Ba ngày đó ta vẫn quỳ trước linh cữu, hết lần này đến lần khác đốt tiền giấy, tro giấy bay khắp sân, rơi trên cành cây lựu, đậu trên vai ta, giống như tuyết đen.
Ngày thứ tư xuất giá, ta đã chôn sư phụ trên sườn núi phía đông thành, đó là nơi hắn tự chọn khi còn sống.
Đứng trên mộ nhìn về phía trước, xa là một dòng sông quanh co khúc khuỷu, phía xa hơn nữa là dãy núi thấp trùng điệp, Minh đường rộng mở, Án Sơn có mời.
Hắn nói nơi này tốt, có thể nhìn thấy mặt trời mọc, ấm áp, không lạnh.
Tiễn sư phụ đi, ta một mình trở về sân trong ngõ cũ, đứng dưới gốc cây lựu ngẩn người hồi lâu.
Cây lựu đó lại nảy mầm mới, xanh non, đung đưa trong mùa xuân.
Ta chợt nhớ lại năm mười hai tuổi, sư phụ hỏi dưới gốc cây lựu có muốn học không.
Cảnh tượng sáu năm như vừa trải qua một giấc mộng lớn.
Trở lại phòng, ta mở phong bì kia ra.
Bên trong là một bức thư và một tờ tích trữ.
Chữ viết của sư phụ trên thư xiêu vẹo, viết rất chậm, từng nét đều mang theo run rẩy:
"Đồ đệ, lúc ngươi nhìn thấy bức thư này, ta đã không còn nữa. Trên chiết khấu có mười hai vạn tám ngàn tệ, sau khi đưa cho con gái ta hai mươi vạn thì chỉ còn lại những thứ này thôi."
Những năm đó đánh nhau nghiêm ngặt, ta kiếm được không nhiều, số tiền này đủ cho ngươi dùng một thời gian rồi.
Nhà để lại cho ngươi, đồ đạc cũng đều để dành cho các ngươi. Ngươi muốn ở thì ở, không muốn chỗ thì thuê đi, đừng để trống.
Cả đời này ta từng nhận bốn đồ đệ, ngươi là đứa nhỏ nhất, cũng là kẻ có tiền đồ nhất.
Ba người phía trước đều không trụ nổi, có người chuyển đi, người gặp chuyện, kẻ về quê.
Cho nên ta vẫn luôn không cho ngươi ra ngoài xem chuyện, ta sợ ngươi cũng bị đồ vật bên ngoài dọa chạy mất.
Sau khi ta ly hôn, con gái đã theo vợ cũ, nửa đời người cứ thế mà qua đây, bản lĩnh này của ta chỉ có một mình ngươi là truyền nhân.
Bây giờ ta giao hết những thứ này cho ngươi, ngươi cứ tự nhiên mà làm đi.
Đúng rồi, ngày ngươi vào cửa ta đã bói cho ngươi một quẻ, sinh mệnh này của ngươi nhiều trắc trở, nhưng cuối cùng vẫn có quả tốt. Đừng sợ, đi về phía trước.
Sư phụ Lý Thanh Sơn
Dòng chữ cuối cùng của bức thư viết rất nhẹ, như thể sau một hồi do dự rất lâu mới thêm vào, chỉ có một câu:
"Đồ đệ, đôi mắt ngươi có thể nhìn thấy nhiều hơn nhiều so với những gì ngươi tưởng tượng.
Nhưng ngươi nhớ kỹ, có những thứ, nhìn thấy thì coi như không thấy, đôi khi giả vờ hồ đồ cũng là một loại bản lĩnh."
Ta gấp thư lại, đặt vào phong bì, nhét vào tầng dưới cùng của rương, sau đó đóng hộp lại và khóa lại.
Đêm đó ta ngồi trong sân, dưới gốc cây lựu, ánh trăng giống hệt sáu năm trước.
Ghế mây của sư phụ vẫn đặt ở vị trí cũ, phía trên đã phủ đầy bụi, ta duỗi tay sờ sờ tay vịn ghế mây, lạnh lẽo, không còn nhiệt độ trong tay sư phó.
Ta bỗng cảm thấy sống mũi cay xè, nước mắt lại rơi xuống.
"Sư phụ," ta nói với sân viện không một bóng người, "Ngươi yên tâm, thứ ngươi dạy ta, ta sẽ không mất."
"Việc ngươi không cho ta làm, ta sẽ không làm."
"Ngươi muốn ta giữ được, ta nhất định sẽ giữ vững."
Năm đó, ta mười tám tuổi, bắt đầu một mình đi con đường sư phụ đã đi qua, xem phong thủy sư phó từng xem, độ kiếp nạn mà những sư bá kia đã vượt qua.