"Hay cho cái khung cửa sổ."
Lão nhân áo xám xuất hiện ở cuối hoang nguyên, vẫn là dáng vẻ của một thầy đồ tư thục, chắp tay sau lưng bước tới, dưới chân không lấm tấm bụi trần.
"Ba trăm năm, hai trăm chín mươi bảy độc giả, sau khi vào đây đều có người khóc lóc thảm thiết, quỳ xuống cầu xin tha thứ. Những ai như ngươi dạy học trước cho họ, ngươi là người đầu tiên."
"Quá khen." Vãn Vãn không quay đầu lại, "Tên của lão tiên sinh, ta đại khái đã đoán ra rồi."
"Ồ?"
"Chương riêng trên tranh, một chữ 'lập'. Ta đã tra năm phổ Huyền Môn ba trăm năm trước, khi chưởng môn đời thứ bảy của Thái Nhất Môn còn tại vị, dưới trướng có một đồng tử thư ký, chuyên quản chép kinh quyển, trời sinh nhìn qua là nhớ, đặt bút không sai một lời. Trong niên phổ gọi hắn là Lục Sinh."
Sau này, Tổ sư Thủ Chuyết xin đi nửa tấm linh mạch đồ, xuống núi canh suối. Cùng một năm, lục sinh đột tử, trên niên phổ chỉ còn lại bốn chữ: Sớm chết yểu, tiếc nuối."
Vãn Vãn xoay người lại: "Bạo tử là giả. Ngươi không phải đã chết, ngươi đã chui vào sách rồi sao."
Lão nhân áo xám dừng bước, cách một khoảng hoang nguyên mười trượng, lặng lẽ nhìn nàng.
"Nói tiếp đi."
"Linh mạch đồ của Thái Nhất Môn, tổ sư khai phái truyền lại căn bản không phải là bản đồ kho báu gì. Nó là một trang 'sổ sách', ghi nhớ linh mạch thiên hạ qua lại. Ngươi là đồng tử thư ký, kinh quyển toàn thiên Hạ đều đã từng được ngươi viết qua đầu bút, chỉ có ngươi mới hiểu được trang sổ sách đó."
Ngươi hiểu rồi, liền nảy sinh ý đồ. Linh mạch có đi có lại, người có sống có chết, nhưng những chữ ngươi chép đó, ba ngàn năm không xấu. Ngươi không muốn chết thì ngươi muốn biến thành những dòng chữ mà ngươi đã chép.
Thủ Chuyết tổ sư phát hiện thì đã muộn rồi. Ông ấy mang đi nửa tấm bản đồ, không phải để đòi lại Thủ Tuyền, mà là không cho ngươi cầm toàn bộ bản Đồ. Nửa còn lại, ngươi tạo ra một cái bẫy, đặt cược ở Hà gia, dùng ba trăm năm hội đèn lồng, từng ngọn từng cây đất, thay ngươi 'đọc' nhân'.
Trên hoang nguyên, tiếng gió đều lặng phắc.
Cách đó không xa, lão giả đánh ngắn tiền triều kia nghe mà trợn mắt há hốc mồm, nhịn không được chen vào: "Tiểu oa nhi, cái đầu của ngươi sao lại mọc ra thế? Ta ở đây ba mươi năm, cũng chưa nghĩ ra hắn là ai."
"Không phải ta nghĩ thông suốt." Vãn Vãn nói, "Là hắn ở trong sách quá lâu, quên mất người sẽ tra sổ sách. Sư phụ ta thường nói rằng, thiên hạ không có bức tường nào không lọt gió, chỉ có người không lật qua niên phổ."
Lục sinh đứng tại chỗ, vẻ ôn hòa trên mặt dần phai nhạt, lộ ra một loại biểu cảm rất kỳ quái bên dưới. Không phải vì xấu hổ mà là vì tức giận, mà giống như một lão tiên sinh đã giảng cả nửa đời người, cuối cùng cũng gặp được một học trò hiểu rõ.
"Tất cả đều đúng." Hắn nói, "Chỉ có một chỗ không đúng."
"Chỗ nào?"
"Ta không phải không muốn chết." Lục Sinh khẽ nói, "ta là không nỡ."
"Ta bảy tuổi vào Thái Nhất Môn, không tu đạo, cũng không luyện kiếm, chỉ chép sách. Sư phụ nói đôi tay này của ta trời sinh là cầm bút. Ta từng sao kinh, chép sử sách, sao chép sự hưng suy của Huyền Môn ba trăm năm. Mắt thấy đời người, sống rồi, chết đi, anh hùng to lớn, cuối cùng bốn chữ trên danh nghĩa niên phổ: yểu mệnh, tiếc mạng."
"Ta không cam lòng. Dựa vào cái gì? Dựa sao sống qua một trận, cuối cùng chỉ còn bốn chữ?"
Vì vậy ta phải viết tất cả mọi người xuống. Viết vào sách, từng trang từng tờ một, không ai có thể mất đi. Linh mạch sẽ khô, đạo thống sẽ đoạn, chỉ có cuốn sách này, mãi mãi ở đó.
"Chậm muộn." Lục Sinh nhìn nàng, trong đôi mắt đục ngầu lộ ra một chút chân thật, "Không phải cô hận ta đã ăn thịt những người này sao. Cô là hận em, viết người đó thành chữ."
Nhưng ngươi hãy nhìn hoang nguyên này. Ba trăm năm rồi, bọn họ ở đây, không thiếu một ai.
"Bên ngoài thì sao? Mộ phần của bọn họ, cỏ đã đổi mấy trăm thứ rồi."
"Rốt cuộc bên nào mới tính là sống?"