"Hôm nay sao về muộn thế này?"
Chu Thục Âm bưng tới một chén trà xanh lá trúc, nhẹ nhàng đặt bên tay chồng Cố Cảnh Ân.
Cố Cảnh Ân ngồi xuống trước bàn, nhận lấy chén trà nhấp một ngụm, thần sắc như thường: “Thái tử hôm nay để ta nghị sự, trì hoãn chút thời gian.”
Chu Thục Âm ngồi đối diện chồng, ánh mắt lặng lẽ quét qua gương mặt hắn.
Khi Cố Cảnh Ân nói chuyện, giọng điệu bình ổn, ánh mắt cũng không né tránh, phảng phất như thật sự chỉ là đang nghị sự một ngày với Thái tử ở Hàn Lâm Viện.
Nhưng hôm nay hắn mãi đến Tuất Chính mới về phủ, muộn hơn ngày thường gần hai canh giờ.
Hạt nghi ngờ chôn giấu ban ngày trong lòng nàng, giống như một hạt giống bị gió nhẹ nhàng khuấy động, lại nhô lên thêm một tấc.
"Nghe nói hôm nay ngươi đi Đại Ân Tự rồi?"
"Ừm."
Cố Cảnh Ân bỗng nhiên duỗi tay nắm lấy tay của nàng, “Thân thể tổ mẫu có đỡ hơn không?”
Chu Thục Âm thu hồi tâm thần, gật đầu: "Mấy ngày nay bà nội ho khan không ngừng, ta đi chép vài bài kinh văn, cầu Bồ Tát phù hộ cho lão nhân gia nàng sớm khỏe mạnh."
"Vất vả cho ngươi rồi." Cố Cảnh Ân kéo tay nàng, ôm trong lòng bàn tay tỉ mỉ xoa bóp.
Ngón tay hắn thon dài trắng trẻo, lòng bàn tay mềm mại và ấm áp, như một dải lụa bị mặt trời phơi nắng.
Chu Thục Âm cúi đầu nhìn bàn tay ấy, không hiểu sao chợt nhớ đến bàn cờ còn lại chạm vào mình ban ngày.
“Thời gian không còn sớm,” giọng nói của Cố Cảnh Ân kéo suy nghĩ của nàng trở lại, “ngừng đi.”
Chu Thục Âm đáp lời, đứng dậy cởi dây áo khoác ngoài cho chồng, treo gọn gàng lên giá treo quần áo.
Cố Cảnh Ân không nhìn nàng, ánh mắt hắn vượt qua khung cửa sổ rơi xuống mấy gốc hải đường trong sân.
Lúc này đã là cuối hạ đầu thu, mùa hải đường đã qua từ lâu, chỉ còn lại vài chiếc lá treo lủng lẳng trên cành cây, trong gió đêm xào xạc rung động.
Hai người nằm song.
Ngoài cửa sổ, ánh trăng cực tốt, một vầng trăng tròn treo lơ lửng trên không trung tường viện, thanh quang xuyên qua giấy cửa kính rọi vào, trải một lớp bạc trắng mỏng manh trước cửa.
Chu Thục Âm mở to mắt, đờ đẫn nhìn lên trần trướng.
"A Âm, đưa tay cho ta."
Chu Thục Âm còn chưa hoàn hồn, Cố Cảnh Ân đã vươn tay trong bóng tối, nắm chặt lấy tay nàng một cách chuẩn xác.
Lòng bàn tay hắn vẫn còn ấm áp, các đốt ngón tay lỏng lẻo khép lại bằng một chiếc khóa, không chặt nhưng cũng sẽ không buông ra.
Chu Thục Âm không nắm tay lại.
Tay Cố Cảnh Ân rất ấm, nhưng nàng vẫn luôn cảm thấy sự ấm áp này là chết.
Nàng dường như không tin vào phán đoán của mình, đầu ngón tay lại cuộn tròn trong bàn tay kia.
Quả thực, chẳng có cảm giác gì cả.
Kỳ lạ, tại sao không phải là cảm giác kỳ dị như ban ngày?
Không bao lâu sau, hơi thở của Cố Cảnh Ân dần đều đặn và dài, trong hơi mũi phát ra tiếng ngáy nhẹ.
Chu Thục Âm không hề nhúc nhích.
Nàng nghe thấy hơi thở của người bên cạnh, cảm nhận được sự nóng bỏng rịn ra từ lòng bàn tay hắn, từng chút một thấm ra qua khe hở đan xen, dính chặt vào kẽ ngón tay nàng.
Loại nhiệt nóng dính nhớp, buồn bực đó khiến nàng càng lúc càng phiền não.
Nàng nhẹ nhàng giãy giụa, rút tay mình ra khỏi lòng bàn tay Cố Cảnh Ân.
Nàng ngồi dậy, nghiêng đầu nhìn vào đường nét chồng trong bóng tối.
Ánh trăng từ ngoài cửa sổ lọt vào, gợi lên đường nét khuôn mặt nghiêng của hắn, sống mũi thẳng tắp, đường cong cằm gọn gàng, vẫn là dáng vẻ mà các tiểu thư khuê các trong kinh năm xưa tranh nhau ngưỡng mộ.
Một nhân tài tuấn tú, gia thế thanh quý, tuân thủ quy củ, là lương nhân trên danh nghĩa của nàng.
Nhưng một nam nhân như vậy, thành thân hai năm, chưa bao giờ thực sự chạm vào nàng.
Chu Thục Âm cụp mắt xuống.
Hắn không yêu nàng, bởi vì người trong lòng hắn chưa từng rời đi.
Họ kính trọng nhau như khách, không ai tiến lại gần một bước.
Nàng nhớ tới lời nói dò hỏi của tổ mẫu tôn thị hôm trước: “Gả vào hai năm rồi, cũng nên có động tĩnh.”
Nhưng hắn và Cố Cảnh Ân đã thử nhiều lần, mỗi lần đều thất bại.
"A Âm, ta là người vô phúc, ông trời sợ con đến chịu tội, cho nên..."
Chu Thục Âm khoác áo ngoài bước tới trước cửa sổ.
Nàng đẩy cửa sổ ra, một cơn gió đêm càng lúc càng sâu ùa vào, thổi khiến mấy tờ bản thảo vương vãi trên bàn kêu loảng xoảng.
Nàng đi tới, đem bản thảo từng quyển từng cuốn cất đi.
Bức tranh trên cùng là Cố Cảnh Ân cất giữ, vẽ một nhóm thiếu nữ đang đạp thanh xuân vào mùa xuân, màu sắc tươi sáng, nét bút tinh tế, chỗ lạc khoản có đóng một chương nhàn rỗi "Thạch Đào Tiên Nhân".
Nàng nhớ rõ bức tranh này, Cố Cảnh Ân nửa năm trước khi lấy về đã hào hứng mở ra cho nàng xem, nói là mua ở nhã tập.
Chu Thục Âm nhẹ nhàng cuộn bức tranh lại, tiện tay sắp xếp gọn gàng bút mực trên bàn.
Ngay khi nàng đang cúi người đặt bút, một cơn gió từ ngoài cửa sổ tràn vào, nàng bỗng ngửi thấy mùi hương.
Mùi hương đó cực nhạt, ẩn trong gió đêm. Xa lạ, nhưng lại quen thuộc như từng gặp qua.
Nàng dừng lại một chút, theo bản năng lần theo mùi hương đó tìm tới, cuối cùng vùi mặt vào ống tay áo khoác ngoài vừa treo.
Đó là quần áo Cố Cảnh Ân mặc về tối nay.
Nàng nhắm mắt lại, đưa miếng vải ở cổ tay áo sát chóp mũi, rồi hít sâu một hơi.
Tùng Bách, da quýt, mùi mực... Trong đầu nàng bỗng như có tia chớp xẹt qua.
Ban ngày, trong ngõ cụt ấy, thiếu niên áo trắng kia.
Khoảnh khắc hắn rụt tay lại, nàng ngửi thấy chính là mùi này.
Chu Thục Âm đột ngột mở mắt.
Trên quần áo của Cố Cảnh Ân, tại sao lại có mùi thiếu niên kia?
Cố Cảnh Ân đang nói dối, người ban ngày chính là hắn.
Nhưng tại sao hắn lại nói dối mình?
Trong con hẻm chết đó, nhất định ẩn giấu bí mật gì đó mà nàng không biết.
Qua một hồi lâu, Chu Thục Âm mới buông tay đang nắm chặt áo bào ra, nhẹ nhàng chỉnh lại vạt áo.
Nàng đi đến trước cửa sổ, ngón tay đặt lên mép cửa, chậm rãi khép quạt lại.
Ánh trăng bị chặn ở ngoài cửa sổ.
Trong phòng tối sầm lại.
Nàng đứng trong bóng tối, nghe thấy nhịp tim mình đập từng nhịp, nặng nề va vào lồng ngực.