[Hi Đặc Lặc và Starin chết kém một đoàn sói trắng.]
[Khi Moscow chỉ có 1% chưa bị chiếm, Starin dự định dùng một phương pháp tử vong hùng vĩ.]
[Sau đó viện binh đến, quân Đức vốn đã hoàn toàn không còn hậu cần bắt đầu trở nên yếu ớt. Viện binh vừa tới thì đội hình liền ổn định. Tháng một quân De vẫn có thể qua lại với quân Tô, tháng hai đã bắt tay vào cuộc chiến.]
"Saiser! Vậy hậu cần của chúng ta trong tháng đó đang làm gì?!"
"Ta thấy cần phải thay đổi việc vận chuyển hậu cần của ta thua, nếu không thì cứ mãi không đuổi kịp tiền tuyến rồi sẽ bất lợi."
"Đúng! Biết đâu trong màn trời, hậu cần của ta đang chạy tới đấy! Nhưng ta cho rằng nhất định có thứ gì đó làm chậm tốc độ, nếu không thì không thể giải thích được. Đã một tháng rồi mà sao hắn vẫn chưa đến tiền tuyến, chẳng lẽ tốc trình vận chuyển hậu quả của chúng ta lại chậm như vậy sao?"
[Có thể nói chỉ thiếu một chút cục diện thế giới là sẽ thay đổi.]
[Nhưng lịch sử không thiếu chút nào so sánh, cuối cùng tự sát là nguyên thủ chiếm ưu thế chứ không phải cha hiền từ của Liên Xô.]
Màn sáng khổng lồ lơ lửng trên không trung Berlin, từ Công viên Tilga Den đến cổng thành Prandon, tất cả mọi người đều có thể thấy được.
Trong hình ảnh là vùng ngoại ô Moscow đầy gió tuyết, binh lính và trưởng quan của họ run rẩy trong cái lạnh giá âm bốn mươi độ, chốt nòng súng đông cứng không thể kéo ra được, xe tăng vì dầu cháy cạn mà nằm rạp trên nền tuyết trở thành bia tập bắn cố định.
Người đứng bên trong màn sáng mang theo một giọng điệu lạnh băng:
Khu công nhân Berlin, phố Moubitt. Ba giờ sáng, cả con phố sáng như ban ngày - không phải vì đèn đường, mà là vì màn trời. Trên màn hình đang chiếu tuyết nguyên ngoại ô Moscow, binh lính xếp thành hàng, như lúa mì bị lưỡi hái cắt mất.
Một bà lão ngồi trên ghế bập bênh trước cửa sổ, tay nắm chặt ly cà phê thay mặt đã nguội ngắt.
Chồng cô chết trong trận chiến Verdun, con trai cả chết yểu trong cảm hứng năm 1918, chỉ còn lại đứa con út Fritz, năm nay vừa tròn mười tám tuổi, làm học đồ ở nhà máy Tây Môn.
Sáu năm qua nàng đã xem quá nhiều rồi.
Khi màn trời chiếu Hoa Sa, cô ấy từng khóc, lúc phát ở Đôn Khắc Nhĩ Khắc thì cô đã khóc rồi, khi phát một trận oanh tạc lớn London nàng cũng từng bật khóc.
Nhưng giờ đây, đến Moscow, nước mắt cô đã khô cạn.
Bà chỉ ngồi đó, nhìn những binh sĩ có tuổi tác tương đương con trai bà đang giãy giụa trên nền tuyết, thấy chốt súng của họ đông cứng không thể kéo ra được, ông nhìn xe tăng của mình vì mất dầu mà nằm rạp tại chỗ thành quan tài sắt.
"Mẹ," Fritz không biết từ lúc nào đã đứng sau lưng bà, giọng rất khẽ, "Con nhìn cái đó... người lính kia kìa, trong tay hắn cầm thứ gì vậy?"
Trên bầu trời, một binh sĩ đầu đội mũ sắt M co ro ở góc chiến hào, tay nắm chặt một tờ giấy nhàu nát.
Ống kính kéo gần lại - đó là một tấm ảnh, một người phụ nữ trẻ tuổi ôm một đứa bé, nụ cười dịu dàng.
Lão phụ nhân không trả lời.
Nàng cũng không cần trả lời.
Trên con phố, phía sau mỗi ô cửa sổ sáng bóng đều có một người mẹ như vậy, một đứa con trai như thế.
Họ không cần Thiên Mạc nói cho họ biết đó là ai - bởi vì đó có thể là bất kỳ ai trong số họ.
Trước cửa tiệm bánh mì ở góc phố, chủ quán Muller đứng trên bậc thềm, hai tay đút túi tạp dề.
Cửa hàng của hắn sáu năm trước còn có thể dùng bột mì đen thực sự để nướng bánh mì, giờ chỉ có nước thay thế trộn vụn cưa và mảnh gỗ.
Hắn nhìn những binh sĩ đói đến mức da bọc xương trên bầu trời - màn trời nói rằng, khi trận chiến Moscow kéo dài đến tháng thứ hai, khẩu phần ăn hàng ngày của binh lính tiền tuyến chỉ có hai trăm gram bánh mì mốc và một bát canh hiếm có thể soi thấy bóng người.
"Hai trăm gram." Muller lẩm bẩm, cúi đầu nhìn hàng bánh mì khô khốc trong tiệm mình, "Chúng ta bây giờ một ngày cũng chỉ bán được hai trăm bao."
Bên cạnh, một ông lão đi ngang qua dừng bước. Ông mặc một chiếc áo khoác quân đội cũ đã vá víu, tay áo trái trống rỗng — trong trận chiến đã mất một cánh tay.
"Mulle, giọng của lão nhân rất bình tĩnh, như đang nói một chuyện không liên quan đến mình, "Sáu năm trước khi màn trời xuất hiện lần đầu tiên, ngươi còn nhớ không?"
"Nhớ. Hôm đó ta vừa nướng xong một lò bánh mì, cả con phố đều đang ngắm trời."
"Lúc đó ngươi đã nói gì?"
Muller suy nghĩ một chút: "Tôi nói này, bất kể đó là gì, ít nhất bánh mì sẽ không đắt lên đâu."
Lão nhân cười. Nụ cười đó còn khó coi hơn cả khóc.
"Bây giờ thì sao?"
Mục Lặc không cười.
Hắn ngẩng đầu nhìn những binh lính ngã xuống trong gió tuyết trên bầu trời, nhìn thấy những chiếc xe tăng và pháo hỏa bị vứt bỏ trên băng nguyên vì hậu cần đoạn tuyệt, những gương mặt trẻ tuổi đó biến mất từng bước trước ống kính.
"Bây giờ tôi biết tại sao rồi." Giọng anh ta rất thấp, thấp đến mức gần như bị gió thổi tan, "Những ổ bánh mì đó, những than kia, dầu đó... cuối cùng đều sẽ biến thành những thứ trên màn trời."
Hắn chỉ lên bầu trời.
Lão nhân im lặng rất lâu, rồi gật đầu, kéo ống tay áo trống rỗng bước vào màn đêm.
Muller quay người trở lại tiệm, lấy từ dưới quầy ra một cuốn sổ. Đó là sổ sách của anh ta, bìa đã mài đến mức không nhìn rõ màu sắc. Anh ta lật trang cuối cùng, trên đó viết xiêu vẹo một chuỗi con số:
Ngày 3 tháng 10 năm 27 - bánh mì lúa mạch đen, 500,0. Mak
Ngày 17 tháng 0 năm 27 - bánh mì lúa mạch đen, 32,00,
Ngày 1 tháng 0 năm 27 - bánh mì lúa đen, 65,00,
Ngày 8 tháng 11 năm 27 - bánh mì lúa mạch đen, 300,0.0
Hắn nhìn chằm chằm vào dòng số cuối cùng rất lâu.
Một trăm triệu Mark.
Một cái bánh mì.
Tháng trước, khi năm mươi vạn Mark còn có thể mua được một cái bánh mì, hắn cảm thấy mình đã sống dưới địa ngục rồi.
Anh nhớ sáng hôm đó, một nữ công nhân cầm đầy tiền giấy tạp dề đến mua bánh mì, đếm ròng rã mười phút, đọc xong khóc lóc nói còn thiếu ba vạn.
Hắn nhìn nàng một cái, nhét bánh mì vào tay nàng, nói một câu "Thôi bỏ đi". Hôm đó hắn cảm thấy mình là người tốt.
Giờ đây hắn ngay cả tư cách làm người tốt cũng không còn.
Bởi vì bánh mì hôm nay cần một trăm triệu Mác.
Nhà cung cấp bột mì của hắn đã đến hôm qua, nói rằng giá nhập đã tăng lên tám mươi triệu Mark một túi, hơn nữa ngày mai còn phải tăng. Muller tính toán, nếu hắn định giá bánh mì một trăm triệu, trừ đi chi phí, một cái bánh bao hắn có thể kiếm được hai mươi vạn.
Hai mươi triệu Mark. Nếu là năm năm trước, số tiền này đủ để hắn mua cả con phố. Bây giờ, khoản tiền đó đủ mua gì? Đủ mua hai ly cà phê tạm quyền.
Hắn gập sổ sách lại, đi đến cửa, nhìn những người qua lại trên phố. Trên mặt mỗi người đều viết cùng một biểu cảm - không phải sợ hãi, không giận dữ, mà là một thứ sâu xa hơn. Là sự tê liệt sau khi tuyệt vọng.
Một người phụ nữ trẻ đẩy xe em đi qua, đứa trẻ trong xe đang khóc.
Cô dừng lại, lấy từ trong túi ra mấy tờ tiền đếm thử rồi nhét vào, sau đó cúi đầu bước nhanh đi. Muller biết cô đang đếm xem mình còn bao nhiêu tiền, đếm xong phát hiện không đủ mua một cái bánh mì nên đã rời đi rồi.
Một người đàn ông mặc vest cũ đứng dưới cột điện đối diện, tay nắm chặt một tờ giấy.
Mục Lặc nhận ra hắn, trước đây là nhân viên ngân hàng, tháng trước đã bị cắt bỏ.
Hắn đứng đó đã rất lâu rồi, thỉnh thoảng ngẩng đầu nhìn bầu trời, đôi khi cúi đầu xem tờ giấy trong tay.
Mục Lặc biết tờ giấy đó viết gì - thư cầu chức. Trong thời đại mà ngay cả bánh mì cũng không mua nổi, viết thư xin chức giống như đang viết nhật ký trên con tàu chìm.
Còn có một đám trẻ con nửa lớn, ngồi xổm bên cạnh rãnh nước đối diện đường, dùng cành cây vẽ thứ gì đó trên nền đất bùn.
Muller đi lại gần vài bước mới nhìn rõ - họ đang vẽ xe tăng.
Vẽ chiếc xe tăng kiểu Hổ từng xuất hiện trên màn trời, vẽ xiêu vẹo nhưng nòng pháo dài thẳng tắp, được vẽ vô cùng nghiêm túc.
"Các ngươi vẽ cái này làm gì?" Mục Lặc hỏi.
Một đứa trẻ ngẩng đầu lên, mặt lấm lem bẩn thỉu nhưng đôi mắt sáng đến đáng sợ.
"Sau này phải đánh trận." Hắn nói, giọng nghiêm túc như đang trình bày một định luật vật lý, "Thiên mạc đều đã thả rồi. Chúng ta lớn lên sẽ đi đánh giặc."
"Ai nói cho các ngươi biết?"
"Cha con nói. Bố con bảo, đánh xong là có cơm ăn."
Mục Lặc há miệng, không biết nên nói gì.
Hắn muốn nói, chiến tranh trên màn trời không phải như vậy. Chiến tranh trong màn đêm là băng nguyên âm bốn mươi độ, là bánh mì mốc hai trăm gram, mà là chốt súng không thể kéo ra được, và những thanh niên đổ xuống như lúa mì.
Cuộc chiến trên bầu trời là sự tuyệt vọng của một trăm triệu Mark mua một cái bánh mì, là bóng lưng người cha nhét tờ tiền cuối cùng vào tay con trai rồi quay người bước vào trạm tuyển quân.
Nhưng hắn không nói gì cả.
Bởi vì hắn biết, đứa trẻ này nói không sai.
Đánh trận.
Chỉ có đánh trận.
Ngoài việc đánh trận, quốc gia này đã không còn con đường nào khác.
Hàng hóa lạm phát phình như một con dã thú vô hình, mỗi ngày đều nuốt chửng tất cả.
Tháng trước năm mươi vạn một cái bánh mì, công nhân vẫn đang đình công, còn hô "tăng lương". Còn bây giờ thì sao? Bây giờ một bao bột là một trăm triệu Mark, tiền lương có tăng nhanh đến đâu cũng không theo kịp giá cả.
Toàn bộ Mark của Hans đã bị giáng xuống mức đáng kinh ngạc - một trăm triệu Marke, con số này trên sổ sách giống như con trên trời, thực tế ngay cả một cái bánh mì cũng không đổi được.
Công nhân trong nhà máy đã không còn tính toán rõ mình có thể kiếm được bao nhiêu tiền trong một tháng nữa, hiện tại họ đang tính là - lương hôm nay, có khả năng mua được vài cái bánh mì trước khi bánh bao tăng giá.
Việc đầu tiên mỗi sáng không phải là làm việc, mà là xông vào tiệm bánh mì xếp hàng. Chậm một tiếng, giá đã tăng gấp đôi. Có người phát minh ra "Xông nước lã" - ngày phát lương, công nhân toàn bộ nhà máy như nghe thấy súng lệnh lao ra khỏi cửa lớn, chạy về phía tiệm mì gần nhất, người chạy nhanh đến mức có thể mua được, kẻ chạy chậm chỉ có nước tay không về nhà chịu đói.
Lương học việc của Fritz ở nhà máy Tây Môn Tử là ba mươi triệu Mark mỗi tháng.
Ba mươi triệu. Nghe giống như con số trên trời.
Nhưng Muller đã tính, số tiền này hôm nay không mua được một cái bánh mì.
Một cái bánh mì, chính là toàn bộ giá trị của Fritz trong một tháng.
Vì vậy, con người khao khát chiến tranh.
Không phải vì cuồng nhiệt, không phải bởi vì thù hận, mà là vì tuyệt vọng.
Khi lương của ngươi không theo kịp giá bánh mì, khi tiền tiết kiệm của mình biến thành giấy vụn, mỗi ngày tỉnh dậy phát hiện tiền hôm qua ngay cả một ly nước cũng không mua nổi - ngươi sẽ bắt đầu xem màn trời.
Nhìn những chiếc xe tăng, những quân phục đó, cờ hiệu trong màn trời. Nhìn vị lãnh đạo trên màn đêm đứng trên bục diễn thuyết, hét lên câu nói với hàng triệu người kia.
Ngươi sẽ nghĩ: Nếu cuộc chiến trên màn trời thực sự đến, ít nhất - ít ra sẽ có quân lương.
Ít nhất - ít nhất sẽ có chi tiêu. Ít thiểu... ít ra, không cần phải sống bằng giá bánh mì mỗi ngày.
Muller trở lại cửa hàng, viết giá bánh mì hôm nay lên bảng đen ở cửa:
Mì mì lúa đen: 100, 0.0
Khi viết, tay hắn run lên. Không phải vì lạnh, mà là vì hắn biết con số ngày mai sẽ tăng gấp đôi. Ngày kia lại tăng thêm gấp bội. Đại Hậu Thiên - hắn không dám nghĩ đến ngày kia.
Hắn đặt phấn xuống, ngẩng đầu nhìn lên bầu trời.
Trên màn trời đang phát lại nội dung ban ngày.
Trong hình ảnh, các sư đoàn thiết giáp của quân Đức tiến lên trên tuyết nguyên, xe tăng nghiền qua mặt sông đóng băng, binh lính mặc bộ đồ mùa đông mới tinh, bên hông cài đầy lựu đạn.
Đó là khả năng khác của "nếu hậu cần theo kịp" trên màn trời - một thế giới song song chưa xảy ra.
Mục Lặc nhìn cảnh tượng đó, bỗng nhiên mỉm cười.
"Nếu hậu cần theo kịp." Hắn lặp lại câu này, lắc đầu, "Ngay cả bánh mì cũng không gửi được vào tiệm của ta, còn tặng gì hậu hĩnh nữa."
Tại khu ký túc xá công nhân phía đông Berlin, một nhóm công người tan ca đêm chen chúc trong một tầng hầm.
Bọn hắn không về nhà, bởi vì tất cả mọi người đều hướng về cùng một phương hướng - hướng lên màn trời...
"Sether!"
Không biết là ai nói từ này trước.
Berlin, phố William.
Một người đàn ông để râu vệ sinh, đặt ống nhòm xuống.
Căn phòng hắn đang ở rất tối, chỉ có ánh sáng từ cửa sổ xuyên vào, đổ bóng mờ mờ ảo lên mặt hắn.
Bọn họ đang chờ hắn nói chuyện
Màn trời vừa mới chiếu xong kết thúc của trận chiến Moscow——" Cuối cùng tự sát là Nguyên thủ của Áo Địa Lợi chứ không phải từ cha" - câu nói này như một tảng đá đè lên ngực mỗi người.
"Các ngươi đều thấy rồi." Giọng hắn bình tĩnh đến mức không giống đang bàn luận về cái chết của chính mình, "Moscow, chúng ta suýt chút nữa đã thắng."
"Hậu cần." Hắn đặt cốc nước xuống, ánh mắt lướt qua từng người có mặt, "Trong màn trời nói một tháng".
Trọn vẹn một tháng, tiếp tế vẫn chưa đến tiền tuyến!"
“Các ngươi chú ý xem chi tiết trên màn trời. Quân đội Đức suy bại trong bãi xay thịt đó, không phải vì quân Tô mạnh hơn chúng ta, mà là vì hậu cần của chúng tôi đã đứt đoạn.
Đạn dược, nhiên dầu, quần áo mùa đông đều chất đống ở trạm trung chuyển của Ba Lan không thể vận lên được. Binh lính tiền tuyến trong 0 bốn mươi độ không có áo bông, chốt nòng súng bị đóng băng không mở ra được, xe tăng nằm sấp biến thành bia cố định."
Hắn dừng lại một chút.
"Đây không phải vấn đề quân sự, mà là vấn điểm công nghiệp. Là vấn
Một người đi theo cẩn thận lên tiếng: "Vậy... trên màn trời nói cuối cùng ngài..."
"Ta biết." Lãnh tụ ngắt lời hắn, giọng điệu không chút dao động, "ta nhìn rất rõ."
Sinh viên mỹ thuật không gặp hóa chất hiện tại vẫn rất lý trí.
"Đây là quà Thiên Mạc dành cho chúng ta. Không phải nguyền rủa, mà là lễ vật."
Rom nhíu mày: "Nhưng trên màn trời nói cuối cùng chúng ta thua rồi."
"Thiên Mạc nói là 'lịch sử'." Lãnh tụ sửa lại hắn, "Là chuyện đã xảy ra. Nhưng chúng ta hiện đang ở năm 1927. Những trận chiến đó vẫn chưa xảy đến. Mấy sai lầm đó còn chưa phạm phải."
Hắn chậm rãi đứng dậy, trên mặt hiện lên nụ cười.
"Tất cả vẫn chưa xảy ra, chúng ta có thể thay đổi tất cả những điều này."