Thuyền, đi được hai ngày.
Ngày đến địa giới Phúc Kiến, là một ngày nắng. Biển, xanh đến đen. Trên bến tàu, tiếng người, ồn ào.
Chúng tôi lên bờ, tìm một quán trà rồi ngồi xuống.
Trà còn chưa kịp dâng lên - trên bàn bên cạnh, đã có hai người đang nói chuyện.
"Nghe nói chưa? Đơn hàng ở Quảng Đông đó."
"Nghe nói rồi. Gạch xanh ngàn năm - mộ thời Hán, chưa từng có ai trộm."
"Bắc phái bốn mươi người, đào nửa tháng — đào sập nửa ngọn núi."
"Ngay cả lông cũng không vớt được." Người đó nói, "Thuốc súng, còn làm bị thương hai người của mình."
"Nam phái đâu?"
"Nam phái - một ngày, huyệt định."
"Một ngày?"
"Một ngày." Người đó nói, "Vào núi, định huyệt, phá phong - toàn bộ đều vẹn toàn, toàn thân trở ra."
"Thần rồi." Một người khác chép miệng.
"Tay nghề là thứ," người đó nói, "không phục không được."
"Tay nghề phương Bắc, ăn khắp đất vàng Trung Nguyên!" Hắn nói, "Chỉ có, không thể bước vào sơn thủy phương Nam nửa bước."
Trong quán trà, im lặng một thoáng. Sau đó, ù ọc, bàn tán xôn xao.
Lão thủy quỷ, bưng chén trà lên uống một ngụm.
"Lời này," hắn nói, "sẽ truyền mười năm."
"Mười năm?" A Lượng nói.
"Mười năm làm nền tảng." Lão thủy quỷ nói, "Loại lời này, trong giang hồ, nhớ nhất."
"Nhớ cho chúng ta là được rồi?" A Lượng hỏi.
"Nhớ tốt cho chúng ta," lão thủy quỷ nói, "cũng ghi thù của chúng tôi."
"Thù?" A Lượng nói.
"Bắc phái bốn mươi người," lão thủy quỷ nói, "Đào sập núi, làm bị thương người, lông không vớ được đâu——"
"Khẩu thở này," hắn nói, "bọn họ nuốt không trôi."
"Nuốt không nổi," Thẩm Vọng Giang, khẽ nói, "chỉ sẽ ghi."
"Ghi ai?" A Lượng hỏi.
"Ghi lại chúng ta." Thẩm Vọng Giang nói, "Ký Nam Phái."
"Chúng ta——" A Lượng nói, "Trở thành cái gai trong mắt của phái Bắc rồi?"
"Người số một." Lão thủy quỷ nói.
"Vậy chúng ta..." A Lượng nói, "Còn đi được không?"
"Đi thôi." Lão thủy quỷ nói, "Chúng ta đã, trên thuyền rồi."
"Tên, đã truyền ra ngoài rồi." Hắn nói, "Người—— phải đi nhanh hơn."
Trà đã uống hết.
Thẩm Vọng Giang đứng dậy.
"Ta phải đi rồi." Nàng nói.
"Đi?" Ta nói, "đi đâu?"
"Về Thẩm gia." Nàng nói, "Câu phổ, ta mang theo. Tên của Thẩm Gia - phải có một nơi để quy vị."
"Tên của Thẩm gia..." Ta nói.
"Nhà họ Thẩm đang xem sổ sách," cô ấy nói, "đọc cuốn mấy trăm năm rồi."
"Sổ, chôn trong núi rồi." Nàng nói, "Nhưng tên nhà họ Thẩm vẫn còn đó."
"Tên ở đây," tôi nói, "Nhà ở ngay."
"Ừm." Nàng nói, "Tên ở đây, nhà ở ngay."
Nàng từ trong ngực lấy ra cuộn lụa cũ, nhìn lần cuối cùng.
"Cha ta nói," nàng nói, "nhìn núi ăn núi."
"Núi của Thẩm gia," nàng nói, "Ăn mấy trăm năm - nên nghỉ ngơi thôi."
"Nghỉ ngơi đi," tôi nói, "Tên, vẫn còn trong lòng."
"Có." Nàng nói, "đang."
Nàng chắp tay với chúng ta.
"Các vị," nàng nói, "hẹn gặp lại giang hồ."
"Tạm biệt." Lão thủy quỷ nói.
Thẩm Vọng Giang, xoay người, đi vào đám đông. Đi được vài bước, nàng lại dừng lại, quay đầu, nhìn ta một cái.
"Lâm Tam." Nàng nói.
"Hửm?"
"Nửa miếng ngọc đó," nàng nói, "cậu cất kỹ đi."
"Cái quan tài ở Quỷ Ao kia," nàng nói, "còn đợi."
"Đợi ai?" Ta hỏi.
"Đợi đã!" Nàng nói, "Người tiếp theo, người nhận tên."
Nàng nói xong, xoay người rời đi.
Trên bến tàu, người qua kẻ lại. Nàng bước vào như một giọt nước rơi xuống sông.
"Lão thủy quỷ." Ta nói.
"Ừm."
"Cái quan tài ở Quỷ Ao kia," ta nói, "bán khối ngọc còn lại——"
"Sao thế?" Hắn hỏi.
"Ta vẫn luôn," ta nói, "đi vòng ra ngoài."
"Đi vòng ra ngoài," hắn nói, "Là sợ."
"Sợ cái gì?"
"Sợ mở được chiếc quan tài đó," hắn nói, "còn một cái tiếp theo."
"Còn miếng tiếp theo không?" Ta hỏi.
"Ai mà biết được." Hắn nói, "Món nợ trên đời này!"
"Giống như núi," hắn nói, "lật qua một cái, còn có một chiếc."
"Vậy..." Ta nói.
"Ngọc, ở trong tay ngươi." Hắn nói, "Là cửa, không phải khóa."
"Cửa," ta nói, "Không mở được, ở chỗ ta?"
"Ở ngươi." Hắn nói.
"Vậy thì..." Ta nói, "Ta không mở."
"Không mở thì không mở." Hắn nói, "Danh ở lòng người - không vội."
"Ngọn núi tiếp theo đâu?" A Lượng hỏi, "Chúng ta đi đâu đây?"
"Không biết." Ta nói.
Ta ngồi trên bậc đá ở bến tàu, gió biển thổi tới.
Ta lấy cuốn sổ trong ngực ra, lật mở - trang mới.
Dựa vào ánh sáng buổi chiều, từng nét, một nét viết.
"Quyển thứ tư, xong." Ta viết.
"Lam Đông, gạch xanh ngàn năm mộ." Ta viết.
"Âm tịch bạch thư - không xuất thế." Ta viết.
"Danh tại lòng người!" Ta viết, "Trên giấy là tro."
Viết xong, tôi khép lại ghi chép sự việc.
Biển, trước mắt xanh đến đen. Bến tàu, tiếng người, ồn ào.
"Ngọn núi tiếp theo," tôi nói nhỏ, "tự mình chọn."
"Chọn đâu?" A Lượng hỏi.
Ta không đáp.
Ta sờ sờ nửa khối ngọc trong ngực - ấm áp.
Xa xa, trên mặt biển lại có một con thuyền cập bến.
Trên mũi thuyền, một người mặc trường sam đứng. Trong tay, cầm một cái túi vải.
Hắn xuống thuyền, đứng lại trên bến tàu, nhìn quanh bốn phía.
Sau đó—— hướng về phía ta, đi tới.